Clamo

Clamo por las letras que no han salido
durante noches desiertas sin calma,
cuando al amanecer se me va el alma
entre el cañón y su cruel estallido.

Ayer la Luna me mostró el lado
más terrible y gris del desamparo,
carabina en mano dando disparos
a los gatos en sus negros tejados.

Pero hoy es hoy y yo, mustio, embriagado,
recolecto el polen de blancas flores
sin respingo ante su gama de olores,
sopesando un deseo, alacran domado

contra el vendaval y la fina arena
de desiertos sin vanos espejismos,
sin paredes recubriendo el abismo
cubierto con licores de alacena.

Clamo, pues, contra tu beso perdido
una tarde de sol quemante, falaz
e intrínseco, pero siempre eficaz
junto al árbol ardiente del olvido.