Acúsome

Acúsome de ser, de desazones
portador, un caminante de paso
ascético esperando siempre el ocaso,
y a voz queda entonando canciones.

Un sutil amante de esa fortuna
de no perecer con mi propia pluma,
ni por mi verso insomne echando espuma
por la boca, por no encontrar la Luna.

Acúsome yo, aún viejo y viciado
de codiciar la facultad de vivir,
sin pensar sobre el modo de morir
por los propios demonios maniatado.

Un catador de sal en las mejillas,
de áridos desiertos vil merodeador
dispuesto, a tragar arena y calor
ahogado en las entrañas cual polilla.

Acúsome también, de ser cobarde
ante los tiempos, ante el nuevo día
que siempre recorre con luz sombría
en cambio yo, extingo esta llama que arde

cuando soy mácula gris y terrible
después de la caña y el tabaco,
cuando soy simple y reflejo opaco;
un grito nocturno, cruel e inasible.