Como mirar el propio reflejo
en las aguas turbias corriendo
hacia las tibias cloacas.
Algunas veces pienso
que no hay destino menos
penoso que el del artista
cuando en su grandeza
de soledad y hambre muere.
No es nada, quizás -asiento-,
me ha tocado demasiado
aquel hombre que mendiga
con sus rosas de papel.
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