La belleza del que espera a la Muerte

La ciudad es siempre un ramo de rosas
rojas y en su mayoría marchitas,
es un rosedal con la piel escamosa
que de noche ante el frío tirita.


Algunas veces, las baña el rocío
después de una espera larga y silente,
y otras veces les refulge el vacío,
la belleza del que espera a la Muerte.


Y mientras tanto, silva el tren expresso
una tonada hermosa que revienta
la soledad con su carga de excesos
en busca de beldades magentas.