Vengo a ser

Vengo a ser el de siempre,
el que a media luz escribe
paganos versos sin almizcle,
el mismo loco que plasma y sueña
por no tener cosa mejor que hacer.

Encajo los puños al aire,
los arrojo a las brasas,
los pinto de mil colores
con los ojos muertos del mañana
a la espera del levante,
cansado del todo vuelto nada
en las alas nocturnas
que tanto me llaman.

Hay en la atmósfera cálidas
piedras que lamen las heridas
aún abiertas,
humedad en las cuencas
vacías por donde escapa
el alma sedienta,
razones en alegato constante
con un par de estertores
libados por desdibujadas sombras
que dicen adiós y nunca se van,
después de copular con el silencio.

Y vengo a ser el mismo,
el que pasaba horas mirando
las aves en un parque encantado,
el que asomado en la ventana
hubo de perder la brújula
mientras el humo fumaba,
aquel que creía de hierro
su coraza de tristes palabras,
el mismo rapaz que nunca tuvo nada
y del que tanto se esperaba.

Me arranco la boca,
la lengua, los tímidos labios
los pongo en subasta
a condición de negativa
devolución ni posible cambio,
al peor e impúdico postor,
al antropófago más hambriento
que sienta en ellos tentativa.

Puesto que soy y no soy
y no estoy donde soy,
y así estoy yo, como soy.

Vengo a ser al mismo sitio
donde fui lo que seré:
empolvado, desértico, sombrío.