La paz no existe, nos han enseñado;
los antropólogos, los malos poetas,
la ciencia misma en burdas probetas,
los filósofos la habrán desdeñado.
Los psicólogos, los códices mayas,
las brujas en sus escobas, los santos
en sus altares, el genio en su encanto
no la conoce, la lupa no le halla.
¿Qué es la paz en esta mala tierra
donde los hombres siembran la semilla
en el recodo, en la próxima orilla
cercana al amor y nace la guerra?
Los dogmas preconcebidos, la idea
nacida de manos de un vil artista,
la punta redondeada de una arista,
la geología recreando pangea.
El canto del gallo, insomne, en alerta
del fiero coyote rondando el monte,
las veredas en papel de polizonte
con la oscuridad dando puerta abierta.
¿Qué es la paz con cheques de viajero
firmados por evocaciones falsas
ante el embargo y su cruenta tasa
de interés y que desconoce el cero?
La paz es un cuento pueril, vano
y recalcado por noches de alcohol
sujetas al alma de aquel soñador
que se resiste a ser del todo humano.
No hay comentarios:
Publicar un comentario