Se Trata Entonces

Se trata entonces del frío, del hambre,
de la locura y de la soledad,
de una constante y fiera tempestad
donde sólo corre la propia sangre.

Tan simple, que resulta inexplicable.
Algunos vidrios rotos he tragado,
un millar de veces he naufragado
dentro de esa memoria imborrable,

que me viene como gélida fiebre
con sus espasmos y con sus dolores,
con sus delirios de bruma dadores,
sin el cobijo de ningún pesebre.

Simple, como no traer nada en el vientre,
ayuno obligado sin fe que arroje
al demonio o su negra flor deshoje,
feroz de mí, de mi carne silente

que al hueso se adhiere y se retuerce
y ruega por no ser vano bocado
ni en medio de la noche, ser tragado
y sin razón de funeral se esfuerce.

Se trata de esta inclemente locura
de tintes sombríos y sardónicos,
sujeta a pincelazos lacónicos
sin tener fármacos para su cura.

Se trata de los días vueltos noches
y de las noches en voraz vigilia,
reparando más en fobias que en filias
por que ellas, no nos traen ningún reproche.

Y al final la soledad, que empaña
la copa y nos abraza a su espalda,
jurándonos lealtad bajo su falda
que es, donde esconde su letal cizaña,

mientras el borde nos alcanza, muertos
a palos por el camino elegido,
calcinados, tristes y abatidos
recogiendo flores sin tener huerto.