A algún lugar irán, con su equipaje atado
a una rama de cedro, pobres y dolientes,
con la zozobra rondando, siempre presente
en la tibia humedad, entre sal y pasado.
Hoy, bien podría encontrar en el diccionario
mi nombre tal cual consta en el acta, aludiendo
al término jodido, mientras yo escribiendo
busco una lágrima con sabor tumulario.
3 comentarios:
no la busques; ya saldrá
y mientras que estás en la búsqueda
disfrutamos de lo que sangras
La canción del croupier del Mississipi(fragmento). Panero
Fumo mucho. Demasiado.
Fumo para frotar el tiempo y a veces oigo la radio,
y oigo pasar la vida como quien pone la radio.
Fumo mucho. En el cenicero hay
ideas y poemas y voces
de amigos que no tengo. Y tengo
la boca llena de sangre,
y sangre que sale de las grietas de mi cráneo
y toda mi alma sabe a sangre,
sangre fresca no sé si de cerdo o de hombre que soy,
en toda mi alma acuchillada por mujeres y niños
que se mueven ingenuos, torpes, en
esta vida que ya sé.
Me palpo el pecho de pronto, nervioso,
y no siento un corazón. No hay,
no existe en nadie esa cosa que llaman corazón
sino quizá en el alcohol, en esa
sangre que yo bebo y que es la sangre de Cristo,
la única sangre en este mundo que no existe
que es como el mal programado, o
como fábrica de vida o un sastre
que ha olvidado quién es y sigue viviendo, o
quizá el reloj y las horas pasan.
un abrazo.
Tendrás la vocación de "alegría", pero cada vez lo siento menos.
Me encantaría pensar que alguna vez, tus bellas letras cambiarán de rumbo.
Besitos
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