"...No era mi día Ni mi semana, ni mi mes, ni mi año Ni mi vida ¡Maldita sea!..."
Charles Bukoswski.
Puede ser que la hojarasca
bajo mis pies, haya perdido
el tono dorado y el tenue crujir
que otrora asemejó, al estallar
del blanco bajo el vientre
que tanto da y expulsa vida,
mientras el alma con una escopeta
se despide de sueños suicidas.
Este verso, tan mísero y tajante
es el mismo que pretende
la grandeza entre mi propia bajeza.
La mar empieza a lubricar sus lenguas
que tanto me saben a soledad y a resaca
por los fríos albores desvalagados
en los que el gallo canta canciones
de amor entre rincones escarlata.
Dios me perdone las ganas
de atentar contra mis sienes
aún carentes de grises canas.
Debo dormir...
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