Me suena un poco triste

Siete colillas de cigarro
alojadas en el cenicero
decenas de latas vacías
al fondo deplorable del cesto
mientras en ti pienso.

Soy un enfermo, lo sé
de amor
de cólera
de ausencia
de distancia
de bebidas a media noche
de soledad
de imposibilitadas letras.

Soy un enfermo pretendiente
del exceso y del derroche.

Y cuando callan las sombras
me tumbo en mis retazos de gracia
y duermo
o muero por un rato
o pongo a hervir
en una cacerola el alma.

Pero incluso el gris mendicante
tiene o tendrá una oportunidad
como la luna tiene al levante.

Yo ya no bajo la guardia
mientras espero que me conecten
un gancho en los riñones
como tampoco llegada el alba
merodeo por los rincones
tratando de impactar mis versos.

Me suena un poco triste
decir que ya no te espero
y sin embargo es verdadero.

Pero estoy enfermo y lo sé
de carencia
de taladrados egos
de pasiones inmundas
de calles desiertas a oscuras
y un tanto de ti
amor.

Apaga la luz antes de dormir
y contemplemos
otras posibilidades.