Habrá quien se muera de amor
en los cantares de una serpiente-gallo
que sólo vive a mitad del estertor
proveniente del más bello y último rayo
de esta voragine tibia llamado sol,
y habrá quien nunca soporte el dolor
de traer el alma llena de terribles callos.
GhHabrán días de poetas sin sombra
y millones de ganas que de noche te nombran.
Me reduzco a quemarropa a la nada
cuando por ti y por tu pecho sobrevivo
dispuesto a la espesa y febril hondonada
en la que te recuerdo y te escribo.
Hay quien es feliz cuajado en la desdicha
de todos esos abrazos nunca dados
llenos de recuerdos en los que la vida
nos da certeza de sabernos maltratados.
Esta noche el puto de la esquina
no escatima en la imperiosa oferta
del sexo por detras y el agua quina
cuando menos me siento
y se sumerje mi alma en el alcohol de la probeta.
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