Ustedes

Ustedes, los que despiertan serenos
ante el albor sin nocturna fatiga,
sin sentir el alma llena de hormigas
huyendo de la sombra y el cieno.

Ustedes, ciegos ante la mortandad
de la belleza, sordos ante el clamor
del pecho que busca solo resplandor
en esa herida abierta de la verdad.

Ustedes, los títeres amoldados
en la rutina de un calcinante sol
que no les quema, sin dosis de formol
en la almohada por la noche inhalados.

Ustedes, los que apagáronse el alma
sin saber siquiera de su grandeza,
los que acudieron siempre con presteza
a la vera donde reina la calma.

Ustedes, los locos que tienen cura
y no sabrán nunca de cuartos blancos
ni de la Luna y sus varios flancos
nacarados, de su hermosa tersura.

Ustedes, los que no ven a los cuervos
aproximarse entre el sueño silente
y la conciencia propia, decadente
y sumisa, cobardes como siervos.

Ustedes, los que no hallarán matices
desteñidos bajo sus salvas ropas,
ni trasfondo alguno tras de la copa
que beberán sin saberse infelices.