Más que la propia nada

Tal vez me viene en gana
pasarme la noche en vela,
fumarme un cigarrillo
con la Muerte desterrada
de tu boca color grana.

Quizás sean mis manos
entre malsanos ovillos
y pasiones ventiladas,
o esos ayeres carcomidos
por el demonio vencido
ante la carne podrida
de un pasado perdido.

Tal vez me viene en gana
beberme la aurora inclemente,
brindar con la ausencia
que me vomita de la cama
cuando me llega el mañana.

Aunque quizás no me venga
en gana más que la propia nada
vagando por las blancas paredes,
anidar dos golondrinas pardas
entre mis laceradas costillas,
tragarme de un bocado mis palabras
con su carencia, con sus peces sin redes
encajados en los ojos como astillas
que no arden, sino que simplemente mueren.