Seis veces

Seis veces he visto morir
a ese niño que dejé de ser
cuando me apuñaló la vida
con la irremediable realidad
ante mi inocencia tendida;
seis veces antes de ser hombre
mutado en gato de noche,
estando a punto de perecer.

Me entretengo en la alameda sombría
ya entrada la penumbra que carcome
de a poquito la sonrisa a dentelladas,
como el arriero esperando la cosecha
después de la más cruel helada
ya muertos sus bueyes, ya seca la semilla
a fuerza de un rayo de sol desencantado
y con el alma que tirita, infecta y podrida.

Cada vez que voy sin esperar el regreso
han de abordarse en mis ojos estas ganas
de sales marinas, estas dolencias de huesos,
estas manías de entrañas embriagadas
cobijadas bajo el peso de los sueños
que no han de germinar para dar paso
a los verdes que le dan razón al cielo
y enamoran a Poetas de letras blancas
y hermosos versos siempre cristalinos,
por no tener el corazón el triste y funesto
ni entender la pluma como fiera espada
como el arma que defiende los tiempos.

Seis veces a golpe de afilados machetes,
de balas sin rozar al dios omnipresente
mientras un mundo en soledad se masturba
sin saber que el futuro será igual que el presente.