De lo que puede ser

Puede ser este Noviembre y sus vientos fríos
entrecortando la piel y rompiendo los huesos,
este soplo de arena del desierto sombrío
donde los labios se resecan siempre confesos,
partidarios de las sombras que jamás besarán
los despojos palpitantes de los pechos muertos,
ni la hojarasca vuelta cuerpo. ¡No, no abrazarán
jamás mi latido tan anclado en este puerto
de barcas sin remos, de esta brújula sin norte,
de este sentir que ha buscado firmar su renuncia
cada mañana al afeitarse como deporte,
de esta luz artificial que desesperanza anuncia!

Puede ser mi coraza de tristeza endiablada,
enraizada, febril, sin saber si apenas vienes 
o es que apenas te vas a endulzar la fiera nada
en la que no he de tenerte y de pronto devienes.

Puede ser mi vientre clamando sin más tenerte
una noche de soles radiantes calentando
la hoguera incivil de miles de manos inertes,
y de esta soledad por mis recuerdos reptando.

Puede ser que también no soy el mismo de antaño,
sino esta ceniza que te recuerda en hogaño.