Mi gusto

Me gusta esta ronda de nocturnos
vaivenes, la transparencia letal
de la lágrima que no termina
su elucubrar triste, taciturno,
desmedido como salto mortal
de la espiga que nunca germina.

Los tonos menores, la guitarra
cubierta de polvo, la voz mansa
apuñalada por el silencio,
los acordes de acuerdo a las garras
de los demonios que en mí descansan
cuando la Luna no tiene precio.

Me gusta mirar adoquinado
el cementerio, las negras cruces,
oler esas coronas de flores
marchitas de aquellos olvidados
por los años de las blancas luces,
que alumbraron radiantes amores.

La tormenta cayendo en mi espalda,
reanimarme el pecho con un trago
que me desborde el alma en oleaje
cristalino, sin mayor guirnalda
que los versos en los que naufrago,
con una pluma como equipaje.

Me gusta Goya, sus Majas, ambas,
aunque sean tristemente la misma;
de Van Gogh esa noche estrellada
que se basta de un cipres por jambas
sosteniendo al mundo sin sofisma
categórico puesto en la nada.

El papel y la pluma entintando
amaneceres de extraños gatos
ensimismados en su tejado,
cuando la Luna pasa enmarcando
su soledad en gris arrebato
rememorando el triste pasado.

Me gusta ser aquel que nunca soy,
un soplo de mar, llaga sanada
por la palabra, pecado mortal,
beso cruel en los labios del "no estoy",
del "nunca más", voz amoratada
entre la cúspide de lo abismal.

La nube enraizada en tu mirada,
la sal destilada de los mares
que los pies sin demora te besa,
el sol en su roja llamarada,
el dios que no sabe de pesares
en los que el labio triste profesa.