Aquel callejón

Un rumor siempre cierto lleva el labio a la sales
que huyen a toda costa del mar y sus oleajes,
al descorazonamiento del latir, bagaje
a media Luna urdida, entre eternos rosales.

Bebo más de lo justo, me dicto esas pasiones
que no han de llegar nunca, sedientas a las cimas
donde los verdes hacen erráticas las simas
y la propia candidez, emana sinrazones.

Fumo el pardo tabaco, catedrales desiertas,
las luces tan perdidas de las ciudades
que a pesar de lo pobre se creerán más perfectas

en la nada perdidas, delirios sin edades
ni caminos que cubrir en línea recta,
aquel callejón fiero repleto de deidades.