Fragmento autobiográfico #7

Yo

mismo,

animal

y humano,
el hombre,

la bestia,

gato.

Yo,

loco

y cuerdo,

abnegado

reseco,

el muerto

vivo.

Yo,

el vil

salvador
decadente,

borracho

calmo.

Yo,

noche

y tragos

esperando,

el día

mortal.

Yo,

fuego

y brisas

atizando,

estertor

blando.

Yo,

joven

y viejo,

nacarado,

ennegrecido

y macilento,

eterno bribón

anclado a las letras

que no serán etéreas,

sino vagas y mundanas

entre licores y esencias

que sacan demonios y pasiones

del cesto, de cloacas caducas, burdas

canciones que al mar y a la sal recurren

en tiempos inquietos, en los días bastardos

que no apetecen, siquiera una pizca de gloria

de un sol que no queme la espalda lacerada,

jodida y extasiada por placeres

de un rato, cuando sin remedio gato

y olvido al humano encantado,

con la sombra que me produce

el mismo cuerpo enraizado

y tan petrificado,

al feroz asfalto,

a la luna ahorcada

entre cinismo

y tabaco;

entre ron

blanco.

Yo.