Es la escalera

Es la escalera, donde a fumar salgo
y enhebro la noche, el panorama
envuelto en nubes, mis manos en brama
y los centavos de cobre que valgo.

Es la pared encalada, vacía
en su eterno blanco, mi silueta en ella
reflejada, cuando busca una estrella
y mi copa yaciendo en su agonía.

Es la tinta, enamorada del papel
y del demonio, predicando verdad
y mentira, cual existente deidad
de estos días dónde reina el oropel.

Es mi pecho y mis tripas enteras,
que laten y de noche se debaten
en el desierto, el alma que combate
la pasión ardiendo en la misma hoguera.

Es la última bocanada, que eleva
el humo y los sueños en reposo
al cielo, al manto tenue y lloroso
que mi ánimo febril siempre subleva.