Y Nada Más

¿Cuántas Lunas han quedado varadas
en la noche más negra, desgarrada
de piel y huesos, siempre desdentada,
muerta, célibe y desencantada?

Un trago, dos, las entrañas calientan
y tus ojos pardos se me presentan,
imagen desterrada, ¡vil utopía
del ciego sobre el mástil, so vigía!

Pirata con ambos pies, sin leyenda
que contar sobre él, sin la menor senda
de gloria ni cruz en su viejo mapa,
pendiente de su brillo que se escapa .

¿Cuántas Lunas mudas ya han quedado,
sin tonada en su lóbrego trayecto
taciturno, tirano y abyecto,
dejando al escucha desamparado?

Bailando las sombras sin ritmo, compás
de mil demonios, acalorado vals
de pies corruptos y manipulados,
bailoteando sin gracia, condenados.

El viejo un, dos, tres, sin calmo chasquido
de un par de dedos rancios, retorcidos
por el tiempo en mediocre letanía;
las manos en terrible afonía.

¿Cuántas Lunas marchitaron sin fruto,
sin almíbares ni polen en sus flores;
tierra infértil, pétalos impolutos?
Muerte verde, tus labios arreboles.

Rojos que mueren en rosa, la vida
lléndose a través de ellos, salvaje,
terrestre, inhumana; Muerte vivida
aún con sus raíces, sin anclaje.

Carmín en tu boca, como la sangre
que te recorre y exhorta, sin más
a mirar mis letras, después mi carne,
todo eso y nada más... y nada más.