Ella

Ella me conoce bien, me lo han dicho sus ojos que por momentos desconozco. Sabe de mis noches, de mis días enterrados bajo una superflua imagen humana, de mis devaneos con alguna muchacha, de mis gestos cuando aún en sobriedad me mantienen indispuesto. Ella es el tipo de Mujer que no me dice nada, que me deja ser y después se marcha para vivir mis sueños en una imagen lejana, digeridos de manera diurna mientras sus bragas se empapan. Asexual no es, y sin embargo una inmaculada e incierta divinidad sobre sus hombros carga, sobre sus palpitaciones lejanas encarna. Ella es el tipo de Mujer por el que yo daría la vida sin pedirle nada, es el todo que conforma una bandada de demonios que a la luz del sol se tornan rojos y al viento agitan de un lado a otro su cola, es el Mar sin la sal y la voz tan celestial de la caracola. Ella me canta cuando despeja su mirada al alba y entre suspiros su acurruca en mis versos con la firme intención de degustar mi beso. Ella es el tipo de Mujer que representa a la Luna en su más profundo nácar, es el Ron que por costumbre bebo, es mi puedo y es mi debo. Es la estela en la que sin remedio alguno se enredan mis cabellos, el manantial nocturno en el que hundo mis jadeos. Ella misma es de quien mi Mujer tiene celos, de mi preciada melancolía que me llena de anhelos...