Fragmento Autobiográfico #6

Escribo con el simple afán de libertad,
con el corazón arrítmico, antes de que pare
y con ello ponga a esto el punto final.


Estas letras anárquicas sin sueños de Gloria
se me pasean en la cabeza, ríen y aplauden
logrando de lo efímero, una vaga euforia.


Yo soy un títere movido noctúrnamente por hilos
entre los dedos de un dios ajeno y desconocido,
temeroso del vendaval que me mantiene en vilo.


Artilugio de la oscuridad, para poder plasmar
decenas de lágrimas que se han visto cristalizadas
sin poder estallar, sin poder regresar al manantial.


Poetastro encasillado a la terrible fatalidad
de lo que a diario se respira y hace daño,
a todo aquello que florece en la calamidad.


Soy ese, a quien incluso antes de siquiera nacer
se le condenó con dogmas arbitrarios, infundados
patrones que ahora entre vicios cotidianos
le impiden a toda costa, dormir y perecer.


El de reflejos felinos, y caligrafía casi perfecta
que al final no le ha de servir para nada,
el que escucha el suave crujir de la hojarasca
bajos su pies, sin que sea necedad predilecta.


Merodeador de Lunas en su fase más incivil,
irremediablemente adicto que precede al amor,
quizás para un instante sin complejos vivir,
quizás para sentir lo que produce el desamor.


Soy el loco que trasnocha sin precaución de lo blanco
de los cuartos, ni de sus muros acojinados,
qué a pesar de su farsa siempre ha sido franco
aún con sus pensamientos cabizbajos.


Ese de ayer, el de hoy, el de siempre,
aquel rapaz de la mirada perdida,
retrato del mar en trazo incongruente.