La vida es cruel
y sin embargo nos aferramos,
la poesía no da de comer
y ¡Oh, animales, Hermanos,
aquí sujetos estamos!
¡Aquí, con las rimas versadas,
con las palpitantes prosas!
Nuestras, sí, al cabo,
¿Y después qué?
¿Qué se hace con ellas?
¿Esconderlas bajo el rabo,
hornearlas en un pastel,
arrojarlas a las estrellas...?
¡Escribamos, pues,
y hagamos temporal
nuestra inmortalidad,
las facturas vendrán después
que ya comeremos carne,
beberemos el mejor de los vinos
y quemaremos tabaco también!
¡Escribamos pues,
empuñemos el corazón
ahora que podemos,
ahora que tanta falta
nos hace la razón,
quitémosle al alma el albornoz,
y que nuestros hijos
se alimenten de gusanos,
de esos sueños podridos
que ahora flotan desfallecidos
entre el mar intempestivo,
dentro, frío, inveterado.
Pero escribamos,
escribamos pues,
ya sin llevar la métrica con los pies.
¡Seamos valientes, Hermanos
para que vivamos después...!
2 comentarios:
uffffffffffff Gato.... GatoPardo, ummmmm me doy cuenta de que no soy la única que se pregunta qué hacer.
Y nada más queda, no hay otra cosa que podamos hacer, sólo una y ya sabes cual es, tú también llegas a esa misma conclusión, y parece que te duela el alma reconcoerlo, que hay que escribir, hasta con los pies si hace falta para poder desnudar el alma y el corazón.
El que venga detrás.......
Lo debiste de escribir de un tirón, y la noche en tus manos.
No voy a negar que me ha gustado mucho ni que te dejo un beso crudo e intempestivo.
Ío
Se me fueron las ganas de escribir,pues...
pero no importa, tu escribe y yo felíz de leerlas sintiéndote.
Besitos
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