Donde nunca es verano

Aquí es donde sólo yacen mis manos
entre paredes frías y encaladas,
es el lugar donde revolotean
las mariposas sin hallar verano,
es la espuma de la mar encallada
entre la muerte cubierta de brea.

Aquí es donde la gloria pierde fuerza
y se acurruca entre fieras malezas,
es el hostal que alberga bocas rotas
cuando la tiranía nos almuerza,
en el regurgitar de las proezas
concebidas  en el tallo que brota.

Aquí es donde sólo yacen mis manos,
sin el palpìtar como el gris otrora
en que el cielo que parecía humano,
aquí mismo donde nunca es verano.

Aquí es donde un par de tristes gaviotas
alzan la vista y el vuelo hasta nunca,
hasta el sinvivir que luce enraizado
de una plegaria con sus tristes notas,
donde el cañón busca siempre la nuca
de un corazón que vive acorralado.

Aquí es donde la letanía canta
siempre una sonrisa triste y huraña,
donde es el sol el dios y gran ausente
de aquella malva pasan que me encanta,
donde sin temor recurro a la caña
para hacer estos demonios presentes.

Aquí es donde me da siempre lo mismo

esperarte o matarte por completo,
cuando he de beberme este gris cinismo
que ha mitad de la noche se halla repleto.