Soy Feliz

Soy feliz, como el gusano que muere
aplastado por vuestra zurda bota
y que no sufre ni al expirar hiede,
solo aroma que junto al viento trota

y que después se detiene a contemplar
algún prado verde, sus flores del mal,
su Muerte enraizada, queriendo volar
ante el ánima de cualquier animal.

Efímera es la vida, felizmente
evocada a los tiempos que sonríen
ahí, solitarios perennemente
resguardados mientras la piel se fríe,

chamuscada por relojes insanos
que a todo el mundo rigen, lacerando
las horas, los pensamientos malsanos,
los pesares en el alma acuñando.

Soy feliz, sin saber que así transcribo
buscando en el pecho ese dolo alegre
(dependiente razón por la que escribo),
esa simiente, ese placer agreste.