En resumen

Mi poesía no es de aquellas
que se escriben en un secreter
de caobas con brillo de estrellas,
no es de aquellas sumisas
ante la lozanía del alma
esperando al alba una sonrisa.

Mi trazo, generalmente abyecto
busca sombras y bajos vientres,
se adhiere a la humedad de las paredes
mientras le pican los insectos.

Mi poesía es un hedor, no un aroma
cabalgando parajes de flores
con necia dirección a Roma,
es una punzada en las costillas
a costa de una punta de lanza
en la lentitud de las manecillas.

Mis manos, siempre agrestes
no han de ser más que las mismas
que se esconden de la gente,
que nada saben de marismas.

Mi poesía es un notado desencanto
a la luz de una bombilla perenne
mientras bebo y un verso decanto,
es un espejo tristemente a medias
esperando un inmediato reflejo
que al oído le cuente tragedias.

Mi pecho, es el que de noche late
con la fuerza que de día no tengo,
es el que en vano duelo se bate
cuando me lees y te entretengo.

Mi poesía es una chispa perdida
en la hoguera de los que fueron quemados
por su propia pasión desmedida,
un beso empedernido y perdido
a la hoz de la Luna creciente
en medio de un trago envilecido.

Mi voz, es la del mar en caracolas
resonando en oscuras oquedades,
es de los santos las aureolas
que buscaron en silencio sus beldades.

Mi poesía es de aquellas
que tambaleando dicen y callan
la perdida vierginidad de la doncella,
es el fornicio del las sombras al alba
cuando nadie ha de poner sus ojos
en la calamidad propia de mi calma.