María te llamas

Has encalado las paredes,

los ojos puestos en lo alto

sin saber siquiera lo bajo

de lo que atrapan mis redes.

Pintas tonalidades ocres,

algunas veces rojas

otras incoloras y crueles

donde no habrán ventanas

ni verdes cipreses.

Y siendo el latir del pecho

el que a toda cuesta late,

vendran los demonios

a mirar los hechos deshechos

cuando el corazón se debate.

¿Y qué díficil es vivir la vida

sin la chispa que enardece

el alma que vive desvivida?

Habrás de pintar un manso gato

con los bigotes desiertos,

un manantial inveterado

con tus ojos bien abiertos

y eso no ha de significar nada,

sino un extraño espejismo a lo lejos

de sangre estancanda bajo el vientre

que tanta hambre tiene de espejos

esperando el eterno "para siempre".

Y no has de dejar la sonrisa

tras los espasmos de la levedad

de ese terrible y magnánimo ser,

tan apegado a la mismísima ausencia

que como equipaje es menester

de esa carencia que causa placer.

Por que conoces los soles de un mayo

cualquiera con amores y rechazo,

los grillos cantando en la ventana

mientras tu boca pinta una sonata.

a media luz de luna en sus rayos.

Y sin embargo María te llamas,

como la virgen del mundo católico,

como tanta Mujer que el frío resiente

atada a un colinialismo insurgente

de pasados crueles e inclementes,

donde el  pecho vuelto tibia flama

sobrevive con acento bucólico.

Pero el lienzo es más que la vida,

es un horario sin reloj ni segundero

y tus ojos son más que las letras

que escribes a media noche perdidas

al llegar sin aviso el aguacero.