mi corazón no miente

Mi corazón no miente 

ese ha sido y es mi lema de vida

algunas veces he sido un hijo de puta

un terrible dictador o un burdo demente

cuando me he liado a golpes con la bebida

y cuando me enfrasco en grises disputas

generalmente causadas por idioteces.

Sin embargo, mi pecho es real porque dio vida

y esa vida lleva mi sangre y mi solitaria batuta

que solo el latido de un corazón perenne

puede cimentar si pretende la verdadera vida.

Mi corazón no miente 

y mis razones no son burdas

puesto que supe huir de la mentira

cuando estabas de tu madre en su vientre

y preferí el camino recto a la mano zurda

porque ahora sería ejemplar para una vida.

Es claro que en ello no he sido el mejor

pero sigue en pie mi lema y en mi pecho

mi corazón no miente

porque te tengo por corazón 

y tú eres por quien sigo aún estando desecho

elucubrando poemas para ti subsecuentes.

Me creo poeta

Claro que soy un genio y es claro

claro que dormiré por siempre

algún día en el paraíso del Parnaso

escribiré y mi verso será un abrazo

no para cualquiera 

sino para la quien lo necesite 

y seré yo Calíope para las poetas 

Cleopatra para los emperadores

y seré el mismo vulgar para quien amerite

el cinismo y la verdad de un poeta

inscrito al club de los perdedores

que nunca tendrán quién los necesite.

Claro que soy más y mejor que ellos

los que se guardan la razón en el culo 

los que replican la imbecilidad 

sin jamás notar de la vida lo bello

y claro que soy mejor porque no disimulo

mi protesta contra la amoralidad.

He bebido con malvivientes

he charlado con prostitutas de salón

he conocido matones, rateros y proxenetas

y me jacto de ser un borracho superviviente 

después de lo que ha vivido mi corazón

que sigue escribiendo porque se cree poeta.

Alguien golpea la puerta

Alguien golpea la puerta

y salgo a mirar y miro que no hay alguien

tras la mirilla que todo hace ver más grande

regreso a la hoja, donde dejé mi alma muerta

vertiéndola en un poema escrito para nadie

sino para no salir a estas horas a la calle

donde la muerte sin piedad me sigue

incluso sin tener redes sociales

donde el demonio y los dioses me persiguen

con sus argumentos tan radicales.

Alguien golpea la puerta

y en la mirilla un vapor que la empaña

no me precisa si hay alguien ahí

y así, regreso a la hoja y sigo escribiendo 

un cuento sobre una mujer sedienta

de tener la esperanza de un mejor mañana 

mientras la devora el pensamiento vil

de ser tan solo un latido que va sonriendo.

Alguien golpea la puerta 

y entonces me determino a abrir

y entonces miro a la muerte

que no está muerta

sino que está en su etapa más febril

y cuando quisiera abrazarla plácidamente

tan solo la miro y cierro la puerta

regreso a la hoja y escribo sobre la mujer

porque es mi deber el tiempo verdadero

y en ese camino, muy a menudo

encuentro la calma del placer

y es por ello, que es reaccionario mi pecho

porque es distinto al resto del mundo

y porque en mí, no deja de creer.

Alguien golpea mi puerta 

y no veo quien la golpea por mirilla

abro la puerta y es la muerte muerta

trayéndome flores amarillas.

He regresado a la hoja

a escribir sobre esa mujer sedienta

para darle un poco de agua en vaso

y las flores de la muerte se han apagado.

He vuelto a mirar por la mirilla 

y no tengo que decir más nada 

la muerte se ha marchado

pero me ha dejado una flor en  hondonada.

Después de esto alguien golpea mi puerta

y por la mirilla distingo al demonio,

con su enrojecida cola y sus cuernos vanos

y yo recuerdo que la muerte está muerta

pero advierto algo en sus ojos rojos

y le abro la puerta y le doy un abrazo.

Alguien golpea mi puerta

por la mirilla distingo tonos blanquecinos

nubes esponjosas y rayos de sol 

abro la puerta y veo a dios

y en la hoja la mujer se muere por mosquitos 

que picaron su piel cual mala treta.

Después de culminar mi hoja

ya nadie tocó a mi puerta

y me quede llorando a solas

en medio de una vida que yace muerta. 

Sombras

Ahora, una sombra en el espejo

me susurra con el vaho de su voz

y su pésimo aliento,

la saranda donde da vueltas mi alma

mientras yo me quedo quieto

y mi corazón

y mis versos sin aparente razón

yacen embriagados y casi muertos

a los pies de mi cama.

Y no es la sombra lo que me duele,

sino el espejo

sino las circunstancias

y esa gente

que pretende machacar mi reflejo,

macular mi propia y silenciosa marcha

en la que pugno por ser un alma perenne,

por ser el menos malo de los malos,

por ser un elegido real de los razonados

que no contaminaron de mierda su mente.

Quizás estoy escribiendo desde el corazón

y podría racionalizar acerca de ello,

pero soy un poeta de los malos,

uno de esos extraños seres humanos 

que sólo está bien si encuentran lo bello,

teniendo coito con lo que saben por razón.

Ojalá supieras que estoy exhausto,

que la sonrisa se me cansa por ser falsa

y que la amabilidad se me termina

cuando miro en mi los fuegos fatuos

y considero la idea de dinamitarne el alma

antes de llegar a mi propia sima.

En el fondo soy un buen tipo,

pero soy un borracho y un poeta de los viles

y desperdicié mis abriles 

siendo precisamente ese tipo.

Ahora mismo estoy muy cansado de la vida

del idealismo que elegí para vivirla del todo

en base a esta elección de ser el loco

que a solas comulga con la bebida.

Círculo vicioso

Bebo para hallar claridad en mí

para despojarme del residuo humano

y de las falsas doctrinas,

de los errados idealismos;

y bebo para ser yo, en modo febril,

para escribir mi sentir con diestra mano

desde una mesa, que yace en la cocina

en la que repara mi verdad y mi cinismo.

Bebo porque la bebida me hace conciente

de los fallos que tuve, tengo y tendré

y de ello hago un estudio tan a menudo

a la espera de una comprensión incivil,

del trajinar de un poeta malo y demente

que busca tan solo poner sus pies,

en esta estúpida orilla de un mundo 

que se conforma con lo efímero y lo gris.

Sin embargo, todo esto es una apología

de cualquier alcohólico,

cambiarían las palabras y las situaciones:

"El alcohólico siempre tendrá una apología"

porque se creerá un mártir y tipo bucólico,

pero que mira edificios y no plantaciones.

Ellla me ha dicho:

- ¡Tú crees que eres consciente cuando bebes,

pero borracho es cuando menos lo eres!

Y para mí fue un acertijo.

Yo generalmente respondo

mediante la retórica correcta,

desde mi lírica imperfecta

y dejo siempre en claro que nada escondo.

Es cierto que soy un poeta de los malos,

de los que buscan la alcantarilla

porque ahí mismo es donde se halla la cima

una vez que nos descubrimos como malos.

Y yo soy malo, como la carne de puerco,

pero soy también,

un poeta que escribe y vive mediante lo cierto

soy quien muestra su verdad con un revés

y soy simplemente aquel

que madura tu soledad en mi huerto,

mientras bebo

y escribo

sobre la elucubración de ser,

aquel que no malverse su verso,

cuando solo beber de tu vino pretendo

y tú mi amor dejas en visto

porque soy un poeta vil y un borracho.

Un gato

A sabiendas de ser un gato

que cursa su séptima vida desde la certeza

no he demostrado con certezas

la destreza de ser un poeta borracho 

no he demostrado

mi pecho en el amor que ahora siento

pues al contrario, lo he escondido

en el obituario que he hecho de mi pecho

mediante las ilusiones

que me permiten sortear adicciones,

mi cinismo que ahora sé tan mezquino

cómo la flor que me gobierna del egoísmo

en el que diluyo todas tus razones.

A sabiendas de ser un gato

tú que ahora tienes tantos,

solo se que me soportas

con todo y que tienes la mecha muy corta

porque me amas del todo

aún cuando estoy en el lodo

y me acompañas aún con el alma rota.

Parodia

No puedo más 

que pensar que todo esto es una parodia

maloliente y sumisa 

en la que la belleza es quien sufre

y la verdad 

y la autenticidad

Mueren inmersas en este terrible mar

que nos devuelve terrones de azufre

para respirar 

y bocados de lumbre 

para ser cual somos mediante el verbo amar.

Nada nos enseñaron los sabios

del siglo anterior

pues seguimos copiando patrones

y besando el mismo color de labios 

desde el mismo corazón

que ahora ama y dinamita colchones

esperando siempre la belleza

y no los placeres de la simpleza.

O quizá sí

Sobre mi pecho hay flores amarillas,

algunos dientes de león desdentados,

pasiones en demasía anarquistas

y un corazón mirando al acantilado.

Hay también cenizas de cigarrillo,

letras de cinismo embalsamadas,

recuerdos del porqué así soy y he sido

un extraño que persigue su propia nada.

Sobre mi pecho hay convicción de lo correcto,

de todo ello que sustentado en mis sabios,

he logrado entender como realmente certero

y ello lo puedo con mi letra y con mis labios.

Sobre mi pecho hay algo de bueno en mí,

aún no lo descubro del todo,

pero lo haré algún día próximo a morir

y me dará certeza que nunca estuve loco.

O quizá, sí.

Mi alma libre

Ciertamente

me gusta estar sólo

para poder sentir

completamente mi alma libre

en su vocación de loco. 

Esta noche huele a duraznos

a peras y a manzanas verdes.

No podría decir esto

a nadie que estuviera enfrente

en la mesa de la cocina

sin duraznos, ni peras

ni manzanas verdes;

ni siquiera ni mente lo imagina.

Por ello es que disfruto de estar a solas

-pensar, razonar, beber y escribir-

sin tener que dar razón a nadie

de lo que yo mismo he llegado a ser:

el hombre, el poeta, el borracho, la caracola

el idealista, el cruel tirano, el fakir

al medio día, por la noche o en plena tarde

o cuando se me ocurra yo mismo ser.

Ahora mismo estoy en la mesa de la cocina

y la noche huele a duraznos

a peras y manzanas verdes

y disfruto realmente de mi fantasía

sin ningún jodido durazno

ni peras ni veneno mis en manzanas verdes.

Ciertamente me gusta estar sólo

porque explicar no es cuestión para los locos.

Hoy solo pretendía decir

que esta noche huele a duraznos 

a peras y a manzanas verdes

y que mi verso y mi razón cambian del gris

al tornasol con la verdad de un pecho oxidado

que igual que yo, solo espera muerte.

En mi burdo arte

Equivocarnos nos hace crecer,

dudar es el medio que nos hace creer,

amar es el único acto que tiene la humanidad,

para dejar en claro nuestra propia verdad.

Porque un amante falla y duda, pero ama

y sin embargo, el amor lo salva.

Un amante lo sabe

y pide perdón por ello

porque dada su pasión delirante,

va acumulando yerros,

busca cancelar sus demonios

y entonces pinta, esculpe, escribe 

fumigado de la idea del pandemonio

para poder amar desde el mundo que vive.

Sin embargo no todo el mundo

resulta un certero amante

porque para ser un amante

se necesita no tener un pecho inmundo.

Eso para mí explica 

la contemporánea vida,

la indiferencia emocional

y  el apego al ego desde el propio mal.

Por ello mismo soy un amante

porque creo en mi pecho y en mi verdad,

porque mi pecho no duda

y mi verdad es mi letra desnuda,

más allá del bien y del mal

que juntas se cocinan en mi burdo arte.