sino una hoja macilenta y seca
de un árbol cortado por la mitad
hace diez años por el tronco?
¿Qué soy de aquel otrora
en el que la verdad asomaba por mi letra
y resultaba como la estela en la mar
para pensamientos genuinos y hoscos?
¿Quién soy ahora
una Olivetti olvidada en el desván
un fax empolvado en el armario
o el minutero cuando nadie ve la hora
más que cuando es día de cobrar
y hay promoción en el bar en tragos?
Mejor me callo
y me envuelvo en mí
mejor me largo
y recuerdo mi pasado febril.
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