en este andar mío y ahora lerdo
las siento y las respiro con el alma
mientras recuerdo la sonrisa de ayer
regalada con descaro a la duda
que acontece hoy en propio pecho
y que ante el silencio mi pecho desarma
cuando a mi ventana asoma un ciprés.
Mis últimos suspiros
no dan tregua para una segunda batalla
estoy cansado y con el alma en giros
versando mis últimos gramos de alma.
Un trago ya no es lo que era antes
antes de ti
de la ebriedad perdí lo febril
y también mi pasión por los bares.
Un poema
recluta todo lo que soy
lo que pienso
y lo que desde el pecho siento
que es nada
en estos míseros tiempos,
pero para mí es mucho
pues es compartir mi pecho desnudo
mi idealismo
mi amor y sus deseos
de llevarte de la mano conmigo
hasta la locura en la que creo
porque aunque es nada, es mía
y es mi razón para deshacer los nudos
de este corazón tan lleno de cinismos.
Escribir para ti
no es nada
sino una íntima confesión
y el cinismo de un poeta
que también es borracho
que tan solo pretende en ti
acurrucarse en tu alma
y saber de tu corazón
aunque me apunte con una escopeta
para hacerme daño.
Sabes, sí te escribo
es porque te llevo conmigo,
y porque aún no descifro
lo más bello de ti
que resulta en tu existencialismo
ni saber qué necesitas para ser feliz.
Yo te amo más de lo que tú dices amarme
puesto que tú lograste desarmarme.
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