cuando lo que me enamora es la noche
estoy cansado como debe estarlo
el cenicero de colillas lleno hasta el culo
de cigarrillos abrasados por la muerte.
Es duro conjugar la sinrazón y el derroche
desde mi sentir siempre franco y viciado
cuando callo que se derrumba el mundo.
Recuerdo a mi abuela sonreír
gastando sus bromas conmigo
a sabiendas que estaba por morir
y entendí que hay un gen del cinismo
quizás yo lo hago ahora mismo
no con bromas, sino desde la letra
que quizás también sea una mala broma
desde este pecho plagado de laconismo.
Escucho el griterío de mi propia guerra
los cañones y el estertor de las bombas
queriéndome muerto el próximo domingo.
Hoy es uno de esos lunes que saben
a ese sabor extraño de fin del mundo
ya es de noche y pienso en lo burdo
que debe ser morir un lunes detestable.
Pero supongo que esto
a los muertos les importa un huevo.
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