Desierto

Una tormenta de arena
se avecina en el desierto
donde se han hecho polvo
y sangre los mejores besos.

Cierro los ojos
-respira, gato-
dicen las sombras
y a la luz del desencanto
un poco, sonrío.

Ni cúmulos ni estratos
enajenados me socorren
ni el mar me surca
como antes las mejillas
y esto no es más
de lo que jamás he tenido
una bola de pelo en la garganta
y centenares de malos poemas
disueltos en ron
y embadurnados de mierda.

Es duro estar a solas
a mitad del desierto
esperando que la arena
cubra mis penosos restos
sin aquella aquella columna
que dio grandeza a san Simón.

Nunca pensé decir esto:

Espero que mañana
salga radiante el sol.