Para Raúl Garnica

Sabes, apenas conectabamos, recién te habías unido a la familia y ya después de salir del trabajo los sábados, te quedabas a mirar mis partidos de fútbol, cuando apenas tenía siete años. Y sabes, yo estoy muy agradecido por ello, pues apenas nos conocíamos y tú me apoyaste y festejabas mis goles. Poco después llegó Caro y se convirtió en mi hermanita y aunque la responsabilidad laboral te absorbió, nunca dejaste de ser ajeno a mí. Ya después llegó Héctor y yo tuve el privilegio de verlo caminar por primera vez; sin embargo tú me aceptaste en tu casa cuando tuve problemas con mis padres. Sabes, solo quiero decirte que de verdad te quiero y quiero que me dures muchos años. También sé que no estoy en la mejor condición de decirlo, pero quiero que sepas que aquí estoy.

*Para Raúl Garnica.

Para Shalom

De sobra sé que no hay algo

que yo pues hacer por ti

para poder pagar mi deuda contigo

has aguantado tantos errores míos

has sabido lidiar con un borracho

que escribe desde su corazón vil

y que ha sabido estar conmigo.

Tú has sido y eres

mi musa por excelencia

has sido y eres la mujer

que jamás ha perdido su ser

y quién de lo menos haces creces

me has demostrado resistencia

y amor por el mundo y por el propio ser 

disfrutándote como mujer.

Pero ese no es el mensaje

pues tantas horas de charlas

tantos abrazos

tanto coqueteo 

y tantas ganas

-incluso bebí de tu zapato un brebaje-

tantas horas compartiendo la cama

tantos " mutuos: "Te amo"

y saber que tus bragas son un trofeo.

Realmente necesito verte

sabes que siempre he sido

un tipo solitario y austero

pero ya perdí mucho

y realmente necesito verte 

porque tú me haces saber un tipo vivido

que solo busca un amor etéreo

para ser la interprete de lo que escucho.

Sabes, ahora mismo

me encantaría oler la piel de tus hombros

me encantaría escucharte roncar

y quisiera no escuchar a los monstruos 

que cortan mi erección a media noche

porque la tristeza me da para derroche.

Brindo por ti, amor.

Malacara

Sabes bien que soy tipo huraño 

un malacara de nacimiento,

un idealista y un eterno soñador

que sueña tranquilamente con la paz

hallada en su propio corazón extraño,

después de vomitar su nutrimento

escrito en cursivas desde su corazón.

Sabes también, de mi corazón libertario

de mis andares nocturnos en la poesía

de mis vicios y mis escasas virtudes

y sabes en demasía que no me callo

que he sabido celebrar a mi modo la vida 

a pesar de mis propias vicisitudes

porque creo que soy un tipo diferente

y no un engañamuchachos sin corazón

que jamás vende nada y siempre

lee sus textos con voz de locutor.

Tampoco soy un peleador

pese a vivir en un barrio cruento

que me obligó a usar los puños

cuando las palabras no importaban

y aún así tumbé a más de un bravucón

cuál si les contara un cuento

y su alma terminó en la casa empeños.

Pero mi alma necesita certeza

y yo necesito prodigarla

el problema radica simplemente

en que la honestidad caga palos

y en que ser una persona honesta

daña a quien vive desperdiciándola 

y prefiere vivir dentro de su propia mente

para que en el inframundo, más cagapalos

aterricen a esa gesta sin testa.

Y si, soy un malacara

un soñador y un idealista

pero cuando tu letra

se compare con la mía

verás frente al espejo tu real cara

y sabrás que eres un hedonista.

Mi estómago ha muerto

Al parecer, cada día

es más duro que el anterior

algunas veces creo que voy mejorando

y al siguiente despierto vomitando 

perdiendo desde el estómago mi vida 

y la grandeza de mi corazón.

Aunque nadie lo haya lo dicho

me sé un poeta excepcional

que no se vendió a los editores

soy un cuentista ególatra

que no quiso ser publicado con otros

por el diferente pensar en mis escritos

y porque se que el bien también hace mal

en esta actualidad de malos lectores

que a cualquier rumiante idolatra.

Obviamente eso no significa nada

ni me da de comer o de beber

sino que resulta para mí en respaldo

de todo aquel que fui y lo que soy

aunque eso no me cause fueron con dios

ni sienta de él ahora que me ha amado

pero ello me implican escribir y leer

mientras bebo algo que me embriaga.

Mi estómago ha muerto

físicamente mis ganas también,

ya ni siquiera puedo dormir

me han dañado para esto,

la mala magia te ata de manos y pies

para que puedas lacerado morir.

Empezar a morir

Necesito empezar a morir

de forma rápida y concisa

en la poesía el término sería lacónico

y aunque sé que esto ya no es vivir

aún tengo una causa, una semilla

que me hace sentir en estado catatónico

porque nada sabe, de la causa

ni del cauce de su existencia,

fuera de los cánones apostólicos

y del barrio que me dio raza

y años después me dijo banda.

Sin embargo algunas veces

algunos hombres

se rehúsan a beber las gotas de rocío,

se quitan tu apellido del nombre 

y no se interesan siquiera en tu suerte 

porque solo es su vida lo que tiene sentido.

Sabes, lo único que quiero

es que seas feliz,

desde que naciste

pero no lo sabes.

Y hay tanto que no sabes de mí.

Pero no importa,

pues lo que importa está en ti.

Cierto

Lo único que ubico como cierto

es que me escuchaste siempre

después de la de mitad mi  botella de ron

y aún tenías ganas de mí 

que siempre me brindaste tu pecho

y que ha sido un lujo para mí tenerte

orbitando este extraño corazón

que al despertar a solas pregunta por ti.

Mi verdad es mía

Porque mi verdad es mía

y es verdad que creo y siento todo ello

y la letra jamás será mentira

incluso los grandes novelistas

solo hablaron del mal y de lo bello 

hablando desde su yo más certero 

letrando su propio idealismo 

conjugado con las espesas ganas

de poder ser una uniforme masa 

comprendida más allá del cinismo.

Yo, sin embargo

escribo a media luz

en la mesa de la cocina

mientras bebo algunos tragos

que no es más que el vómito de un corazón

de quien escribe sin soportar la cruz

de lo que esboza la letra mía.

Beberé un trago más y me iré a dormir.

Ojalá fuera igual de fácil vivir.

Los genios también se cansan

Los genios también se cansan

cuando la mano correcta

no llega a su lámpara para frotar 

y entonces llevan una vida abyecta.

Los poetas son más dóciles y se adhieren

al pecho y a sus propios sentimientos 

se enamoran de todo y se reflejan en todo

siempre y cuando en ello esté su pecho.

Los idealistas votan todo a la mierda.

Y yo soy un idealista

con brotes de genio 

con dotes de poeta 

y con alma deforme de necio.

Hoy solo afinco mis pies sobre la tierra.

Quizás mi bandera

Ha cesado la lluvia y fumo tranquilo

he bebido cuatro tragos de ron blanco

y estoy en ese punto entre dormir 

y  sin tenerlo monto mi caballo

por las polvaredas me deslizo

y cabalgo con la bandera del vivir.

Ya no quiero estar dónde no soy

donde nunca fui 

donde se paga con  habichuelas 

por tu mente y por tu corazón 

que  realmente sabe bien servir

para qué te tiren un par de monedas.

Lo que es para el limosnero

al limosnero 

lo que es para el genio

que sea para el genio.

Quizás mi bandera

es la del genio

con paga de limosnero .

Importante

La gente que se cree importante

es la que más duda, de todos y de todo

la que cuestiona el actuar y el deber

el pensar y el deber ser

de todo y de todos

los que considera menos importantes.

La gente que se cree superior

jamás duda de sí mismo

jamás se cuestiona a sí mismo

porque se cree, simplemente mejor

y esa es la justa razón del imbecilsmo.

Yo dudo todos los días de mí

me aplico exámenes de conciencia 

por lo menos tres veces por semana

razono y analizo mi entorno y actuo

y por ello soy hostil o soy febril

desarrollo mi tolerancia y mi paciencia 

porque busco la certeza que me emana

dónde puedo ser yo y luzco.

La gente que se cree importante

francamente

me parece detestable.

Descansar eternamente en un hoyo

o después de meternos en una caldera

es lo que a mí me parece importante

y no portar del ego una torpe bandera.

Claro que me sucede

Claro que me sucede

quedarme sin fe

creerme para el mundo insuficiente

quedarme sin ganas

por la mañana y surcando las diez

claro que me sucede

y mi alma cree que ya no puede.

Sin embargo transcurrió el día 

y pude llevarlo y sobrevivirlo

entenderlo y en mi mundo transcribirlo

desde mi día a día 

y posiblemente

mañana mismo otra vez me quede sin fe

porque claro que me sucede 

cuando me duele el alma y los pies.

PD. Te quiero

Estoy cansado

estoy bebiendo mi tercer trago

escucho a Bach porqueme relaja

y me ayuda a escribir con fluidez

después de éste terremoto llamado vida

sin embargo ahora no es tan relajante

sino que por primera vez

me ha resultado tan triste 

que estos versos que suelto ahora

saben a sal y a mala vida.

He sido y soy un idealista inmaterial

un fantasma para todo el mundo

y mucho más para ti

pero en mi apología confirmo

que los fantasmas están ahí siempre

y quizás yo no sé nada de ti ahora

y quizás nada sabes tu de mí

sin embargo yo te quiero

por el simple hecho de ser bueno

y porque tú alma ha forjado tu temple.

Es muy difícil aconsejar

cuando el emisor de dicho consejo

también se encuentra jodido

sin embargo, quiero que sepas

que jamás estarás solo

que puedes contarme lo que quieras

que puedes venir a mi casa 

y quedarte unos días o meses o años

porque se que que no hay más grande 

que el del loco que engendra a otro loco.

Yo escribo

tu bailas 

y lo que te quiero decir

es simplemente 

que el arte surje

más comúnmente

de todas aquellas veces

en las que nos sentimos derrotados 

porque el corazón está a flor de piel

y en tu alma joven aún todo fluye.

PD. Te quiero.

Cuando callen tus labios

Cuando calles tus labios,

por completo tu boca

y la voz que emerge de ella,

cuando calles tus manos

y el ardor de tus uñas en mi espalda rota,

entenderás que sola te estrellas.

Cuando me hables de tu amor

y no del que por mí tienes

te estallará del todo el corazón

desde el vientre y hasta las sienes.

Cuando seas feliz

verás que solo fui una hojuela de cereal

que supo a dulce en un tazon azucarado

y no repararás jamás en cosas para dormir

sin causar estragos por roncar

y dejarás de extrañar a un cierto gato

al único que te hizo bien y te hizo mal

con su compañía cargada de salinidad.

Si alguna vez pides perdón por algo

nunca me lo pidas a mí

pues yo te conozco bien

y aunque me encantaría que lo hicieras

se qué para ti el perdón es un sobaco

de hedor inhumano e incivil

y peor aún que el mal olor en los pies.

Cuando callen tus labios

callará tu violencia

esa que no notas cuando la aplicas

aquella herencia de tus sabios

y que requiere de años para comprenderla 

para no aceptarla como réplica.

Día de muertos

Ya casi llegan

los importantes

los que extrañamos

los que aún son indispensables

los que aún son amados

los que dejaron huella

los irrepetibles

los que siguen haciendo falta

los entrañables

por los que aún suspiramos.

Ya casi llegan aquí

conmigo 

doña Irene, doña Conchita

don Panchito

mi tía Cristina

Bernardo

Juancho

Don Rubén

Roberto Escudero

y todos aquellos que aún aquí

a estas horas recuerdo

mientras los extraño

y me sirvo un trago

para contener la emoción 

que me provoca saber

que ya casi vienen.

Yo les ofrendo mi corazón.

Axel Salinas

Digamos que la calaca andaba con enojo 

porque aquel chaval y sin temor alguno

estudiaba sobre osamentas y muertos,

sobre balas impactadas en el ojo,

en la femoral o en en el punto más duro

que cubre el cerebro con el hueso.

Y pues la huesuda andaba brava con él

pues le parecía una falta de respeto

la forma en la que él no solía tener miedo

pues ella pensaba que todos debían temer

a la muerte y a la desnudez de los huesos 

cómo todo cristiano con buen credo.

¡Chamaco bribón! ¡Pinolillo!¹ -Ella esbozó-

y mientras Axel exponía sobre balística,

su dedo blanquecino apuntó a su pecho

y aquel estudiante de pronto expiró

cuando era más que una mente mística

y dejó a sus padres totalmente deshechos.

La parca se fue muy feliz después de ello

y Axel se fue tranquilamente al cielo.

Cancelación

Más allá de los ceniceros repletos

de sentimientos muertos y el reflujo

nocturno y tan ambivalente 

de todo aquel bien y todo aquel mal

en el que alguna vez nos vimos inmersos

viviendo cuál infradotados en pleno flujo

de nueronas vibrantes y carentes

de la experiencia salina que es vital.

Porque hoy soy un lobo fuera de la estepa

un gato sin sentido de la orientación

y un hombre sin hogar que tiene un hogar 

una mente que transita por su corazón 

y lo que la vida con sus rayos me restrega

he sabido hacer lo menos de todo mal.

He sido quien soy

desde el principio 

y quizás eso es lo que me duele 

el no convenir a tantos intereses

el mirar cada noche a través del abismo

mientras se me pudre el corazón.

Debería cancelarme de la poesía

y dedicarme de lleno a la herejía

quizás dedicarme a la orfebrería

a mirar el atardecer desde una cafetería

o tal vez solo tirarme a las vías.

Debería,

se bien lo que debería.