Certeza

Despertar a media noche

para firmar un tratado de paz

conmigo mismo

es lo único que me hace saber vivo.

Ella es la única

Alguna vez lo hablé con Escudero

sentados en una banca sombría:

"De todo aquel que me odia

ella es la única que puede llamarme

un hijo de puta..."

porque así lo creí y aún así lo creo;

más ahora, siendo una vil calcomanía 

del ayer y los males que me agobian;

porque ella ha logrado del todo amarme

estando ebrio del todo y sin brújula.

Mirar los atardeceres

Aún disfruto mirar los atardeceres

y salir a caminar bajo una tenue lluvia,

escuchar los sonidos de la vida citadina 

y oir el crujir del mundo que va cambiando

mientras ha mutado sus propios placeres 

y predominan silicones y cabelleras rubias,

porque la estética griega ya no predomina

en estos tiempos de grandes cirujanos.

Disfruto tanto también en leer poesía,

aquella que me han dejado mis sabios,

dónde no existía jamás la censura

y puta era puta y el asesino un asesino

y en la que la fatalidad simplemente fluía

Y transcurría entre oídos y labios

sin siquiera limpiarse las comisuras.

Aún disfruto escribir,

ya no tengo muchas balas en mi pecho 

pero es lo único que me hará morir

en calma aunque esté maltrecho.

Vanidad

Lo más duro de la vida

es no poderse morir

cuando uno quiere

lo demás es vanidad.

Renuncia

Hoy mi renuncia

está sobre la mesa

debo dejar la poesía

por lo sano

pues mi escritura es burda

para argumentar ante una testa

que no pretende nada de poemas ni misivas,

realmente debo dejar de hacerlo.

Para Dan (Axel)

Tengo un talento tan valioso

en estos miserables tiempos 

en los que valemos un kilo de plástico,

tengo un hijo que nació siendo un genio

ya pesar de ello no sabe que su padre

es un poeta maldito y tormentoso,

una comunión desde el sentimiento

del bien y del mal desde lo práctico;

la felicidad es una cuestión de ingenio

hacer una obra de caridad para ti

mientras portas las bandera de tu pecho

a sabiendas que tu madre haces feliz

desde lo que has logrado y has hecho.

Sabes, mi idea de vida ha cambiado,

pensaba morir a los cincuenta

pero tantas cosas han cambiado.

El poeta es cruel e invasivo

Me gusta beber por dos cosas

me trae claridad de la mente

y me hace dormir tranquilo,

los mejores poemas que he escrito

los he hecho de forma inconsciente

y en mis manos he sostenido mariposas.

Pero eso no lo entiende quien no escribe

la letra es un arte tan permisivo 

que dios pasa a un plano secundario

porque quien escribe es el creador

y si el creador es dios,

el poeta no existe;

entonces el poeta es cruel e invasivo

para no morir en el anecdotario.

Una lata abollada

Soy una lata abollada

al fondo de un cesto de basura

bajo los papeles del excusado

y los poemas que me clausuran

como poeta triste y apagado

y con el alma desvencijada.

Pude haber dado mucho más

pero la revolución nunca llegó

y aunque he peleado tantos años

son los tiempos esa terrible mar

que da contenido y arranca el corazón

y nos deja un futuro con fuertes daños.

Soy una lata abollada

un poetrasto idealista y un amante

soy una mente estrellada

y un sentir realmente alucinante.

Pude haber dado mucho más

pero me llegó de pronto el mal.

Ojalá nunca me leas

Ojalá el día que me leas

no sea demasiado tarde

para que me entiendas.

He puesto mi última vela

hoy con este cuerpo que me arde

y con mi rumbo puesto en carabelas.

Ojalá nunca me leas.

Un después

Toda mi vida está aquí

en este empolvado tejado

el día que tú llegues a él

será demasiado tarde para mí

seguramente estaré incinerado

y jamás habrá para nosotros un después.

Ayer

Ayer,

después de caminar doscientos metros

tuve que para a vomitar,

mis piernas son las de un crío

y mis pulmones son los de un anfibio

que ha salido del río para echarse a la mar.

Estoy completamente conciente de ello,

desde ayer.

Seguramente

Si yo pudiera pedir un super poder

sería el de poder dormir

en segundos y a mis anchas

tocar la almohada

y vivir la experiencia de morir

y después despertar al tomar café.

Claro, eso lo que pediría

me evitaría el alcoholismo, el tabaquismo 

y la mala poesía.

Dormiría más 

y gastaría menos

sería un tipo más funcional

y seguramente sería un imbecil sereno.

Olé

Una brasa ensimismada me ha tocado

y yo siempre he sido un hombre de papel

sin extintor y alejado de los hidrantes

he visto calcinada mi vida y mi historia

me he visto a solas perderlo todo

al defender mi idealismo envuelto en lodo

defendiendo la caducidad de una gloria

que otrora pudo contra tantos maleantes 

cuando la verdad podía más que el poder

de la peste de los descerebrados.

Una chispa está por reducirme

a cenizas entre escombros 

y eso no logrará redimirme

ni que jamás me lleven en hombros.

Aún sonrío

Aún sonrío 

la mayoría de las veces

siempre doy los buenos dias

a apesar de saberme de frente al paredón.

Sabes, la sonrisa nadie me la quitará

ni aquellos momentos en los que río 

y me escapo por instantes de la muerte

pues está sonrisa es mía

y nadie me la arrebatará.

Estoy llorando por dentro

y justo ahora llueve

porque aún el amor me mueve

y la poesía me inyecta desde su seno.

He sabido dormir desnudo del alma

desde la adolescencia presuntuosa

pero jamás aprendí a vestir mi boca

pues la mentira nunca ha sido azarosa.

Pretendo irme antes

de que me amarren a un árbol¹

me duelen mis ideas, mi cuerpo

y el alma se me está despidiendo

ya sin fe, sin salud, sin un cargo

y sin saber qué es el verdadero arte.

Me enterrarán con mis gusanos

pues no creo que pueda ser cremado

y volveré a nacer 

algún día

esperando por fin florecer.

Ya no quiero

Ya no quiero

no más

he acabado con mi pecho

mi verdad no ha sido suficiente

mi poesía tampoco

y ya no tengo el respeto

del único ser

que pude considerar mío.

Ya no soy el amante

ni el amigo ni el idealista

tampoco soy líder empedernido

no soy más el poeta

ni la sombra de aquel pretendiente

de la felicidad y la grandeza.

Ya no soy el Gato Pardo

no soy Gatopardowski

pero agradezco por siempre a Bukowski

ya no puedo cambiar mis modos

ni mi modus operandi de vida.

Estoy enfermo y estoy acabado 

estoy

aquí

y ya no quiero estar.

Ante la gente que me quiere

puedo lucir febril

pero la muerte ya invadió mi corazón

y mi mente en cuestión de bienestar.

Simplemente,

ya no quiero.

Quizás mi epitafio

Soy un borracho de diario

un poeta sin gloria

y un hombre demasiado honesto

ante los días que vivió.

Quizás encontré mi epitafio.