El poeta es cruel e invasivo

Me gusta beber por dos cosas

me trae claridad de la mente

y me hace dormir tranquilo,

los mejores poemas que he escrito

los he hecho de forma inconsciente

y en mis manos he sostenido mariposas.

Pero eso no lo entiende quien no escribe

la letra es un arte tan permisivo 

que dios pasa a un plano secundario

porque quien escribe es el creador

y si el creador es dios,

el poeta no existe;

entonces el poeta es cruel e invasivo

para no morir en el anecdotario.

Una lata abollada

Soy una lata abollada

al fondo de un cesto de basura

bajo los papeles del excusado

y los poemas que me clausuran

como poeta triste y apagado

y con el alma desvencijada.

Pude haber dado mucho más

pero la revolución nunca llegó

y aunque he peleado tantos años

son los tiempos esa terrible mar

que da contenido y arranca el corazón

y nos deja un futuro con fuertes daños.

Soy una lata abollada

un poetrasto idealista y un amante

soy una mente estrellada

y un sentir realmente alucinante.

Pude haber dado mucho más

pero me llegó de pronto el mal.

Ojalá nunca me leas

Ojalá el día que me leas

no sea demasiado tarde

para que me entiendas.

He puesto mi última vela

hoy con este cuerpo que me arde

y con mi rumbo puesto en carabelas.

Ojalá nunca me leas.

Un después

Toda mi vida está aquí

en este empolvado tejado

el día que tú llegues a él

será demasiado tarde para mí

seguramente estaré incinerado

y jamás habrá para nosotros un después.

Ayer

Ayer,

después de caminar doscientos metros

tuve que para a vomitar,

mis piernas son las de un crío

y mis pulmones son los de un anfibio

que ha salido del río para echarse a la mar.

Estoy completamente conciente de ello,

desde ayer.

Seguramente

Si yo pudiera pedir un super poder

sería el de poder dormir

en segundos y a mis anchas

tocar la almohada

y vivir la experiencia de morir

y después despertar al tomar café.

Claro, eso lo que pediría

me evitaría el alcoholismo, el tabaquismo 

y la mala poesía.

Dormiría más 

y gastaría menos

sería un tipo más funcional

y seguramente sería un imbecil sereno.

Olé

Una brasa ensimismada me ha tocado

y yo siempre he sido un hombre de papel

sin extintor y alejado de los hidrantes

he visto calcinada mi vida y mi historia

me he visto a solas perderlo todo

al defender mi idealismo envuelto en lodo

defendiendo la caducidad de una gloria

que otrora pudo contra tantos maleantes 

cuando la verdad podía más que el poder

de la peste de los descerebrados.

Una chispa está por reducirme

a cenizas entre escombros 

y eso no logrará redimirme

ni que jamás me lleven en hombros.

Aún sonrío

Aún sonrío 

la mayoría de las veces

siempre doy los buenos dias

a apesar de saberme de frente al paredón.

Sabes, la sonrisa nadie me la quitará

ni aquellos momentos en los que río 

y me escapo por instantes de la muerte

pues está sonrisa es mía

y nadie me la arrebatará.

Estoy llorando por dentro

y justo ahora llueve

porque aún el amor me mueve

y la poesía me inyecta desde su seno.

He sabido dormir desnudo del alma

desde la adolescencia presuntuosa

pero jamás aprendí a vestir mi boca

pues la mentira nunca ha sido azarosa.

Pretendo irme antes

de que me amarren a un árbol¹

me duelen mis ideas, mi cuerpo

y el alma se me está despidiendo

ya sin fe, sin salud, sin un cargo

y sin saber qué es el verdadero arte.

Me enterrarán con mis gusanos

pues no creo que pueda ser cremado

y volveré a nacer 

algún día

esperando por fin florecer.

Ya no quiero

Ya no quiero

no más

he acabado con mi pecho

mi verdad no ha sido suficiente

mi poesía tampoco

y ya no tengo el respeto

del único ser

que pude considerar mío.

Ya no soy el amante

ni el amigo ni el idealista

tampoco soy líder empedernido

no soy más el poeta

ni la sombra de aquel pretendiente

de la felicidad y la grandeza.

Ya no soy el Gato Pardo

no soy Gatopardowski

pero agradezco por siempre a Bukowski

ya no puedo cambiar mis modos

ni mi modus operandi de vida.

Estoy enfermo y estoy acabado 

estoy

aquí

y ya no quiero estar.

Ante la gente que me quiere

puedo lucir febril

pero la muerte ya invadió mi corazón

y mi mente en cuestión de bienestar.

Simplemente,

ya no quiero.

Quizás mi epitafio

Soy un borracho de diario

un poeta sin gloria

y un hombre demasiado honesto

ante los días que vivió.

Quizás encontré mi epitafio.

No me siento bien

No me siento bien

más allá del reflujo nocturno

y la diarrea que a diario me acompaña

hoy me siento sumamente triste.

Me duele el talón izquierdo también

camino cual anciano dando tumbos

y despierto a menudo por la mañana

queriendo alimentar palomas con alpiste.

No me siento bien.

La ventana de mi habitación

La ventana de mi habitación

mira a veinte zotehuelas frías 

que enmarcan ropa recién lavada,

ya exprimida y sobre lazos colgada,

perros tristes ladrándole a la mala vida 

y algunos gatos cínicos tomando el sol.

Desde ella

escucho música que no me gusta

por las intrínsecas mañanas

pero jamás entran las estrellas

quizás porque lo que me cura 

sea mi mala y terrible calaña.

Algunas veces despertar

no es el logro recibido con una sonrisa

sino una biológica y religiosa necesidad 

de sustentar el ser a la vida.

Ahora

Escribir para ti es esencial para mí aunque no para ti, y eso lo he entendido con el paso del tiempo, tu quieres salir y yo me encapsulo en mis momentos. Porque tú eres tu pasado y tus vivencias, y lo entiendo, pero yo también soy lo mismo; he sido un trajinar en medio de un pasado que más que el ego me ha dejado certeza. Sin embargo esa certeza es para mí y no involucra que la creas, mucho menos que yo me crea superior a ti o lo que crees;  ojalá algún día puedas verme distinto, pues yo solo soy el bolo alimenticio de una era que no parió heroes, ni salvadores haciendo del agua vino; solo soy un poeta borracho que aunque ha hecho mal, tiene un buen corazón.

Escribe

Mientras existan muchachos

en este mundo vil y decadente

siempre habrán engañamuchachos

y es cierto, inevitablemente

pues de la ignorancia de la inexperiencia

se aprovechan los viejos lobos

para surtir a quemarropa sus despensas

sin sentir vergüenza siquiera un poco.

La literatura agoniza

se muere trágicamente

y los editores de mierda

le sacan jugo hasta la muerte 

de aquello que les dio vida

ya que talento no tuvieron para la letra.

PD. Una hoja en blanco

un bolígrafo de cualquier color

tu mano enpuñándolo y tú corazón.

PD2. Escribe hijo de puta.

No me jodan

Nos han hablado

de críticas constructivas

y destructivas

pero nadie nos habló de la crítica objetiva

y mucho menos hablaron

de la crítica cínica.

La crítica es para quien brilla

de alguna u otra manera

y eso no es necesariamente bueno

sin embargo 

tampoco significa algo malo

solo que estás en el centro

del remolino de un espeso algo

que pronto perderá su certeza

por todo aquel que sin bases critica.

El cinismo es el dogma más civil

ante todos aquellos seres incivilizados

que se ofenden por ser criticados

al tener un corazón tenue y febril.

¡No me jodan!

A la orilla de este tejado

Vengo aquí algunas noches

la soledad en este sitio 

me resulta una grata compañía

pues solo soy quién soy

y nadie lee, nadie opina, nadie crítica

porque aquí no existe nadie ya

las escasas musas fueron golondrinas

el talento no me dio para más

el corazón, el hígado y los pulmones

por el mismo camino van.

Vengo aquí y miro la noche oscura

leo mis letras y realmente me entiendo

me reconozco en mi cinismo

en el sarcasmo cruel de mi vida

porque he sido un tipo auténtico

para algunos un cagapalos

para otros una patada en los huevos

para algunas peor que Hitler

y por increíble que parezca

para algunos cuantos he sido bueno.

He sido yo

y quiero morir siendo yo

sentado a la orilla de este tejado

en el que nadie le tira un zapatazo

a este viejo gato.