A mí no me interesa un trabajo de oficina,
tampoco dormir ocho horas por la noche,
no me importa la vida más que la muerte
ni la virtud si no viene con placeres;
he preferido siempre el vago derroche
de ser el animal de carga que hace poesía.
Escribir es una necesidad básica para mí,
bebo, fumo, escribo, trabajo y solo soy así,
nunca he sido un hombre de familia,
de los que pasan los domingos juntos
y francamente, detesto las multitudes
porque no saben cerrar la boca
y el silencio es una llama que atisba,
el propio sentir desde tantas cruces
o desde el peso incivil de una roca.
He sido novio, esposo, padre, amante,
he ganado tanto como he perdido,
pero siempre he sido un poeta errante
además de un borracho empedernido
que se rehusó a vivir medicado
para dejar de latir en modo estrafalario.
Hay algo mal en mí y realmente lo sé
y en este punto de mi vida
en el que los fantasmas tiran mi cigarrillo
del putrefacto cenicero que tengo,
francamente, ya no es que pueda cambiar
sino que ya no quiero,
quiero ser el verso principal
y no el estribillo
de la verdad de mi burda poesía.
Mi intención es morir de causas naturales
y entre más pronto, mejor.
