A tu lado, y contigo

Bien, 

tendré que empezar 

por lo primero. 

La justificación de mis actos 

es algo más de allá 

de mi propensión al vicio 

al que me he anclado 

por tantos años, 

y sin embargo, 

no me conlleva a soltar 

de tajo el timón de mi barca 

a pesar de los malos tiempos 

y la alta probabilidad en mi vida 

de chubascos con miras 

a terminar en un romance 

con el alegato. 

Pero debo empezar 

por lo primero, 

como debe ser.

A medida que la vida 

me otorgó la experiencia de los años 

(buenos o malos), aprendí 

a seguir mis instintos 

siempre consultados antes de dormir 

con todo aquello que dijeron 

o escribieron alguna vez 

esas grisáceas sombras 

que he llamado sabios. 

Y nunca ha sido tarea fácil 

parafrasear una idea 

en la que ya pesa en demasía 

una lápida y las millones de visitas 

que la hacen descansar 

en una supuesta grandeza. 

¡Ah, mis mentores, 

mis poetas, mis cantores, 

todos (casi todos, sólo es cuestión de tiempo) 

muertos, viviendo su gloria a solas, 

en silencio, con total franqueza!

No he de ser la estampa fiel del patán 

que se dice poeta para hallar 

un enjambre de muchachas 

que se dejen embaucar ante mi letra, 

aunque puedo hacerlo para crear 

de mí un arma indestructible 

que se dedique a quemarropa 

a crear. Pero no, no lo soy; 

no podría nunca. Alguna vez, 

inmerso en las primeras cofradías 

que las noches me brindaron 

sin saber siquiera de la resaca 

que queda después de copular 

el sentimiento con el pensamiento, 

cierto rayo de una arista de la luna 

me dio directo al pecho, 

y preferí ser franco 

con relación a mis dogmas 

a sabiendas de un futuro árido 

y con maleza de desierto. 

Y nunca antes, como ahora, 

toqué con mano 

propia la razón de mi deseo. 

¡

Culpad a mis sabios, pasión mía, intocable! 

Y de ahí mismo, 

se me surgió en el alma 

un big bang en pequeña escala, 

del que nació el hombre que ahora soy 

y la felinidad del gato que escribe 

y no se sabe partidario 

ni del poeta ni del escribano.

"Las musas, jamás se tocan".

Me dijo una vez un anciano 

que recitaba su poesía 

(¡Y vaya que era hermosa y sentida!) 

en los vagones de un tren oscuro 

a pesar de sus verdes, 

que me conducen diariamente a casa. 

Y me lo tragué, cómo el enfermo traga 

a la hora exacta sus píldoras 

y detona la poca fuerza que le queda 

en hacer sus ejercicios por la mañana.

Y no he de mentir, 

sigo tragando sus palabras, 

a pesar de estas noches 

en las que por orden de prioridad 

te escribo y después me bebo 

un cuarteto de tragos, 

en estas noches en que mis dedos 

se pigmentan de un amarillo tenue 

y se impregnan de un para siempre 

que esboza el tabaco.

Y tu, siendo una musa 

que me abraza en su realidad 

y algunas veces cuando nadie mira, 

me besa, vienes siendo la brasa 

que esta hoguera enciende 

con su precariedad de leños, 

que tanto precisan compartir su calor 

con la humedad de tus labios. 

Y no es que requiera 

la espera de mis apologías 

y del verdor de mis propios desiertos, 

es que metida en el sin embargo 

que acontecen mi pecho y mis letras 

te quiero. Aunque de ello dudes 

y me quieras querer sin tenerme. 

Pero sabes, siempre busqué 

por los pasillos a oscuras alguna pista 

de la autenticidad de lo dicho, 

sin encontrar jamás entre mi verso 

un propio y letal estribillo,
que sin embargo fuera del todo mío.
 

Y sólo puedo escribir a mi favor 

esta noche un te quiero 

esperando una réplica fiel en tu boca, 

en tus colores pastel, 

en el sofisma que me llevo a vestir la piel 

del Sísifo aquel. 

Aunque Sísifo nunca se enfrentó

 a al filo de tu pecho, 

a tus labios, a tu forma de ser Mujer.

Ha de joderme 

la contraposicion ambarina 

de lo que pienso y lo que siento, 

de los caudales en sequía que otrora fueron 

de una ética personal insondables ríos 

llegando a un certero océano. 

Eso es un hecho, 

tan real que pudiera compararse 

con este frío en el que me encuentro 

tiritando a solas con los retazos
de un latido otrora verde
y ahora deshecho.

Hace días di cuenta
de un centenar de poemas
que hablan de ti certeramente,
o en su timidez que es la mía,
te maquillan para no hacerte saber
que me dueles tanto
como mi alma se regocija
con la esperanza de saberte
entremetida entre el significado
de mi utópica ambrosía.

Y también ello me jode,
cuando recuerdo mis discursos memorables
de una ética y una moral
que yo mismo sabía que no pretendía.

Pero fuera de cualquier discurso moral
o la de este esbozo de patética retórica
en el que nada digo,
puedo subrayar que no en tu cuerpo
o en tu belleza, he encontrado
una razón para decirte que me encantas
y que en mi radiante sobriedad
tan sólo me me muero de ganas
de estar, a tu lado, y contigo.