O quizá sí

Sobre mi pecho hay flores amarillas,

algunos dientes de león desdentados,

pasiones en demasía anarquistas

y un corazón mirando al acantilado.

Hay también cenizas de cigarrillo,

letras de cinismo embalsamadas,

recuerdos del porqué así soy y he sido

un extraño que persigue su propia nada.

Sobre mi pecho hay convicción de lo correcto,

de todo ello que sustentado en mis sabios,

he logrado entender como realmente certero

y ello lo puedo con mi letra y con mis labios.

Sobre mi pecho hay algo de bueno en mí,

aún no lo descubro del todo,

pero lo haré algún día próximo a morir

y me dará certeza que nunca estuve loco.

O quizá, sí.

Mi alma libre

Ciertamente

me gusta estar sólo

para poder sentir

completamente mi alma libre

en su vocación de loco. 

Esta noche huele a duraznos

a peras y a manzanas verdes.

No podría decir esto

a nadie que estuviera enfrente

en la mesa de la cocina

sin duraznos, ni peras

ni manzanas verdes;

ni siquiera ni mente lo imagina.

Por ello es que disfruto de estar a solas

-pensar, razonar, beber y escribir-

sin tener que dar razón a nadie

de lo que yo mismo he llegado a ser:

el hombre, el poeta, el borracho, la caracola

el idealista, el cruel tirano, el fakir

al medio día, por la noche o en plena tarde

o cuando se me ocurra yo mismo ser.

Ahora mismo estoy en la mesa de la cocina

y la noche huele a duraznos

a peras y manzanas verdes

y disfruto realmente de mi fantasía

sin ningún jodido durazno

ni peras ni veneno mis en manzanas verdes.

Ciertamente me gusta estar sólo

porque explicar no es cuestión para los locos.

Hoy solo pretendía decir

que esta noche huele a duraznos 

a peras y a manzanas verdes

y que mi verso y mi razón cambian del gris

al tornasol con la verdad de un pecho oxidado

que igual que yo, solo espera muerte.

En mi burdo arte

Equivocarnos nos hace crecer,

dudar es el medio que nos hace creer,

amar es el único acto que tiene la humanidad,

para dejar en claro nuestra propia verdad.

Porque un amante falla y duda, pero ama

y sin embargo, el amor lo salva.

Un amante lo sabe

y pide perdón por ello

porque dada su pasión delirante,

va acumulando yerros,

busca cancelar sus demonios

y entonces pinta, esculpe, escribe 

fumigado de la idea del pandemonio

para poder amar desde el mundo que vive.

Sin embargo no todo el mundo

resulta un certero amante

porque para ser un amante

se necesita no tener un pecho inmundo.

Eso para mí explica 

la contemporánea vida,

la indiferencia emocional

y  el apego al ego desde el propio mal.

Por ello mismo soy un amante

porque creo en mi pecho y en mi verdad,

porque mi pecho no duda

y mi verdad es mi letra desnuda,

más allá del bien y del mal

que juntas se cocinan en mi burdo arte.

Para Rocko

No puedo negar

que aún me enternecen tantas cosas

que soy de aquellos de llanto precoz 

cuando algo realmente me emociona,

como el amanecer frente a la mar,

como aspirar el aroma de una rosa

o sentir sobre mi cuello la hoz

de todo aquello que a lo bello no reacciona.

Hoy conocí a Rocko,

un perro maltés de color negro 

y a la primera palabra otorgada para él

me saltó encima moviendo la cola.

Él no me juzgo como un idealista y un loco,

él sólo me sintió desde su inmaculado pecho

y en su actuar comprendí que me sabía leer,

que sabía de mí el pacto de la caracola.

Lo dejé ladrar a mi alrededor

mientras me brincaba en las piernas,

sin siquiera saber que él fue mi reparador 

de la ternura que necesito en mis letras.

Le dejé un cubo con agua

y después tuve que afinar mi garganta.

Espero verlo pronto.

Otra vez por aquí.

Hiere

Hiere el silencio, cuando taciturno

se desenmascara siendo un gruñido,

un bramido cruel siendo entristecido,

por un dios a toda luces nocturno.

Hiere dios cuando a nada me contesta,

y el mundo ahora es la perdición

de aquel talento que tuvo perdón

por argumentar su pecho en protesta.

Hiere la protesta si no me sirve

si no es suficiente ser vil poeta,

si mi pecho no late lo que escribo.

Hiere mi corazón que no me sirve 

para acertar como los proxenetas,

y para versar tal cual como vivo.

Ser reina y ser peón

Me gusta ser parte importante

de todo aquello de lo que importa

me gusta ser reina y peón

y algunas veces un alfil lacerante 

o un caballo sin compota

y una simple torre sin corazón

pues no me gusta la ley

y jamás espero de ningún reino ser rey.

Lo que no me gusta es ser un jugador

en esta vida incivil

en la que la apuesta al nacer está perdida

desde un alumbramiento vil

que nos merma del todo el corazón

y nos deja una venia marchita.

Borracho

Ser un poeta de los malos,

de los alcohólicos creativos 

de los que escriben a solas

escuchando la voz se su caracola,

de los que que se sabe del pecho nativo bebiendo su vida entre tragos.. 

Mirar de frente a la mar

Empiezo a tambalear

seis tragos y el séptimo ha sido doble

estoy a solas y en casa

y pienso en la musa

estoy sentando en la masa de la cocina

y de pronto me han dado ganas de mear

trastabilleo queriendo dar un paso doble

intentando acercar a mí del inodoro la taza

que cada vez más difusa.

Pero estoy escribiendo y estoy en casa,

he tenido un par de charlas prometedoras

con personas que aún mantienen su pecho

y es por ello que yo no pienso veladoras.

La vida no habla de justicia jamás,

habla de oportunidades

y tenuemente te deja mensajes

de cómo mirar de frente a la mar.

He sido la palabra

He sido la palabra maldecida por el hombre

que nada sabe de poesía ni del vicio

de aquel que vive con el Cristo en la boca

y que cuando la culpa le cae niega su nombre

he sido el que con su pecho saca de quicio

incluso a aquel que tiene corazón de roca.

He sido elixir de vida y fulminante veneno

un santo y Satanás para algunos otros

he ayudado y he jodido según mi talante

y según la situación en la que me encuentre

he besado con el alma siendo bueno

y he destruido conscientemente el todo 

cuando el mundo no sabe que en llamas arde

y yo doy el alma para que él se centre.

Esto no es un logro para mí

mi ego duerme en una botella en cloroformo

pero mi pecho es que late aún con vida

aquel que narra o versa mi verdad vivida

y eso me resulta claro y me conformo 

para beber y escribir en modo febril.

Ser un poeta, de los viles, de los malos

en estos tiempos donde la poesía 

vale menos que un mazapán, realmente 

para mí resulta un logro inveterado

en el que busco sentido de belleza en la vida

porque el poeta busca amar,

para tener razón de seguir en vida presente.

Se quién soy perfectamente

y algunas noches deseo un tiro en la frente.

Podrían decir que soy un triste

Ahora bien, podrían decir que soy un triste

cuando cada noche llego cansado del trabajo

y busco en mis bolsillos algo de almizcle

mientras mira en la luna su tono nacarado.

A los catorce una niña que tenía mi edad 

me llamó poeta por primera vez en mi vida

y lo creí, a pecho abierto y burdamente

y hoy que ha pasado el tiempo

-veinticuatro años ya de ello, ¡Es verdad!-

me encuentro preso al estallar de la bebida

para poder abrir mi pecho claramente

y poner en orden mis sentimientos.

Y desde entonces he caminado sombrío 

arrastrando la letra y el verso ensoñado

en los sueños que sueño y no recuerdo

cuando despierto inundado por los ríos 

que me han hundido por sus malos tratos

y por la belleza que he guardado de ello.

He querido terminar con esto, como todos

cuando Goliat trae careta contra piedras

y me he sabido un David sin honda,

me he declarado un imbecil y un loco

pero entonces me han contestado las letras

que los imbéciles y los locos giran en rotonda.

Y entonces sonrió lleno de atardeceres

y en mis bolsillos hago magia y saco flores

de los fragmentos que escribo día a día 

y sigo buscando la belleza en los placeres

que sólo para un triste son acordes

para destilar de ellos un poco de alegría.

Claramente

Claramente

no pienso como el resto

en realidad no pienso hacerlo jamás

mi búsqueda es por la belleza

y por la verdad

porque en ellas destella la ola de mar

dentro del pecho

y el pecho me da certeza

claramente

para no pensar como el resto.

Cigarrillos

Miro consumirse el cigarrillo

el cenicero lo reconforta un poco

le brinda apoyo y un lugar de recargo 

y la flor de ceniza vuelve y se enciende

otra vez

hasta del todo desaparecer.

Todos somos cigarrillos.

Sobre la sensatez

Aún me queda algo de sensatez

y algunas deudas por pagar,

con ellas me aferro al mundo

al día con día y al despertar,

inmerso entre una colectiva estupidez

ignorante del concepto de ganar,

yo he vivido a la usanza del vagabundo

-emocional y socialmente hablando-

afortunadamente siempre he tenido el pan

y la sal, un techo para dormir borracho

y una mano diestra que taladra mi sueño

para demostrarme, que aún tengo un pecho

y que este pecho ya no da para el mal.

Sabes, estoy cansado,

cada día un poco más que el anterior

y estoy escribiendo demasiado

para las personas que me importan más,

quizás sea mi forma de pedirles perdón

o una forma de despedirme quizás

porque algo presiente mi corazón.

Pero siempre habrá alguien mejor que yo,

alguien más sensato, más sentido 

y menos borracho,

siempre habrá alguien sin deudas

y que entienda la estupidez global

para poder del todo ganar;

y tendrá más corazón 

y menos dudas, 

tendrá mejores estribillos

y podrá, al menos su mundo sanar.

Ya es de madrugada otra vez.

PD. Me retracto de aquello de escribí sobre la sensatez.

La apocalípticas calles y mi apología

Es duro el oleaje de la vida misma

la gente sin cerebro ni pecho

prolifera en las apocalípticas calles

los tiempos actuales han sido la sima

que al latido han decretado cual deshecho 

porque al ser ya no lo ciemientan trabes

ni castillos de varilla ni concreto hidráulico

porque la involución ha dado el primer paso

en materia del ser qué es lo más básico

y la poesía entonces muere en las calles

pisoteada por los pies de autóctonos inciviles

que decretan que solo su vivir es trágico 

cuando de la tragedia nada saben

porque entonces se sabrían "viles"

pero es una palabra que no conocen

mientras sus lenguas al mundo descosen.

A sabiendas de solo ser un borracho

que a media noche versa sus elucubraciones 

y de ser un poetrasto vil

tengo casi siempre el pecho en la mano

y ese pecho late y alumbra los corazones

de la gente que aún me hace sonreír.

Estoy agradecido

con la gente que me ha leído.

Compartir mi pecho ha sido increíble.

Copas rotas

Sabes,

estoy cansado

del cuerpo, del alma y de la mente,

estoy cansado de las calles

y de ser un idealista pregonando

mi corazón que casi nadie entiende,

estoy harto de ser el genio 

dentro de una botella llena de orina

tirada en la carretera por un imbecil

estoy fatigado de cargar este pecho

con el cual a medio mundo me echo encima

y ese medio mundo me resulta estéril.

Claro que soy un genio,

un genio desde el acontecer de mi pecho,

desde el cómo contemplo el atardecer

no en los paisajes retratados por idiotas

sino desde mi perspectiva según mi ser

desde lo que caminé con mis eternas botas

para no deber nada en la hora de parecer 

para irme en paz y en completa calma

con mis veintiún gramos de alma

a dónde tenga que partir.

Si dios existe, pienso que me entiendería

que se tomaría un momento

para leer estos tristes versos

y que el álbum de mi cabeza recorrería

sin garantía de otorgarme el cielo

pero que las puertas no cerraría 

si logra entender lo que siento.

PD. 

Lunes veintidós de abril del veinticuatro,

me sincero de un dolor en el abdomen

un dolor que me ha partido extrañamente

hasta dejarme en el piso y en cuatro.

El dolor me ha revolucionado la mente,

la mente, mis dogmas de poeta y de hombre,

de padre y de todo aquello que me importa,

desde mi idealismo con copas rotas.

Han tocado a la puerta

He bebido cuatro copas

estoy en casa

y después de un largo suspiro

me declaro rotundamente cansado

no del trabajo, pues el trabajo

es lo mismo todos los días y va y viene

me refiero al cansancio en las entrañas 

a ese estertor que siento cuando respiro

cuando escribo mi pecho en estas notas

que pretendo hacer pasar por poemas

sin más futuro ni cimientes

que mi corazón de poeta vil y de un borracho

con la única intención de hallar la belleza

en lo que a mí me respecta conveniente.

El mundo

está a dos minutos de irse al infierno

Alexa está programada para ello

para encender mil bombas atómicas

a la orden de cualquier imbecil

que crea que es juego

y entonces !Pum!

la mayoría de nosotros no llegaremos al cielo

habitaremos el Erebo en burbujas cósmicas

con el alma y el sexo estéril

para poder poblar nuevos mundos

y nuevos infiernos

tan llenos siempre de gusanos inmundos.

Sin embargo, estoy tranquilo

han tocado a la puerta

y es la vecina.

Yo esperaba a la muerte.