estoy cansado
del cuerpo, del alma y de la mente,
estoy cansado de las calles
y de ser un idealista pregonando
mi corazón que casi nadie entiende,
estoy harto de ser el genio
dentro de una botella llena de orina
tirada en la carretera por un imbecil
estoy fatigado de cargar este pecho
con el cual a medio mundo me echo encima
y ese medio mundo me resulta estéril.
Claro que soy un genio,
un genio desde el acontecer de mi pecho,
desde el cómo contemplo el atardecer
no en los paisajes retratados por idiotas
sino desde mi perspectiva según mi ser
desde lo que caminé con mis eternas botas
para no deber nada en la hora de parecer
para irme en paz y en completa calma
con mis veintiún gramos de alma
a dónde tenga que partir.
Si dios existe, pienso que me entiendería
que se tomaría un momento
para leer estos tristes versos
y que el álbum de mi cabeza recorrería
sin garantía de otorgarme el cielo
pero que las puertas no cerraría
si logra entender lo que siento.
PD.
Lunes veintidós de abril del veinticuatro,
me sincero de un dolor en el abdomen
un dolor que me ha partido extrañamente
hasta dejarme en el piso y en cuatro.
El dolor me ha revolucionado la mente,
la mente, mis dogmas de poeta y de hombre,
de padre y de todo aquello que me importa,
desde mi idealismo con copas rotas.
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