Feliz cumpleaños, Axel

Pretendo ser muy franco

a los catorce ya sabía sobre la bebida

conocía algunas drogas

y tuve mi primer acercamiento sexual

con una chica mucho mayor que yo

que no permití 

presencié peleas con machete

estuve metido en dos balaceras

tuve buenos amigos que eran malos

era bajito y flacucho

sagaz de la mente y malhumorado 

y mi mente no tenía miedo de la vida

pero no la consideraba color rosa

no conocía el mar

y repudiaba la idea de dios

porque pretendía vivir

a la deriva de mi razón y de mi mente

y quise guardar mi pecho en la alacena

me inicié en el tabaco

y negué el latido que ahora escucho.

Yo era un chico como tú

solo que yo me crié en las calles

fui un chico listo metido en la crueldad

que se vive en los arrabales. 

Ahora mismo

veintiún años después

soy un tipo duro 

que pretende hacer de ti

lo que yo no he podido del todo

yo te pretendo feliz

sin dejar el corazón guardado

en una alacena plagada de moho

y contagiando tu sonrisa de futuro. 

Eres para mí

increíble

porque me haces sentir

que en esta vida

serás lo único

en lo que no he fracasado

y en lo que no fracasaré jamás

porque eres bueno

y profesas la bondad

que al mundo tanto le falta

y por tus ganas de vivir. 

Pretendo ser muy franco

cuando te digo que te amo

porque de verdad lo hago. 

PD. Feliz cumpleaños.

PD. 2. El siguiente año será mejor, te lo prometo. 

Querétaro

Más que las propias ganas

se me acaba de pronto el aliento

me siento sumamente cansado

y respiro tan hondamente

que lo que me falta es el aire

pero estoy tranquilo 

escucho de corazón a mi pecho

porque es febril y no miente. 

Tengo un pluma en tinta negra

un cuadernillo en cuadro grande

y los coágulos espesos de mi letra

para escribir lo que en mí arde. 

Y no renunciaré a ello. 

Piénsalo

Es bastante claro si te digo

que estoy hasta la mierda de todo

al igual que tú lo estás 

esto de trabajar como un esclavo

sin el adjetivo de realmente serlo 

porque la esclavitud se abolió

hace tantísimos años ya

trabajar para hijos de puta

que no saben si eres hombre

mujer o quimera 

trabajar para androides

que nos hacen androides

y algunas noches nos dejan

más carentes de sol 

que de tiernas lunas 

en las que alguna vez

pusimos nuestros nombres

esperando un reflejo de sol

o al menos despertar sin hambruna. 

He sido bastante claro

mi corazón siempre busca serlo

y si alguna vez lo has oído latir

sabrás que no te miento. 

Yo ya no tengo brazos 

me los ha mutilado la vida

la vida que he vivido 

sin embargo quiero ser claro 

tú puedes aún hacer un cambio 

si aún tienes brazos. 

Abraza la vida como tú la concibas

no le des nada a nadie si no lo merece

tu corazón latirá y lanzará esquirlas 

y si son reales habrá revolución 

y te deshará de cosas que no mereces. 

En las ganas aún ya desganadas

La vida cansa de viles maneras

en este espeso trajinar de diario

escondidos tras de grises caretas 

que nos representan nuestros sudarios.

La vida cansa puesta en el latido

en las ganas aún ya desganadas

y a pesar de reconocerse perdido

porque me enluto el pecho aún en grana.

Porque a pesar de no entender la vida

tengo un don que me aferra a respirar

y otro más a la letra y la bebida.

Porque tengo un amor que quiere más

porque me sé aún con tanta vida

y porque yo preciso siempre amar. 

Y pienso y pienso y pienso

Hay noches como ésta

en las que generalmente 

más que sentir

pienso

y me reconforto

frente al espejo con un:

¡Lo siento tanto!

aunque no lo siento. 

Pienso en mi vida

en lo que he dado de mí

para ser quien soy

y así ser recordado

sin embargo tengo moho

y el cieno me cubre el alma

y otra vez estoy borracho. 

Y pienso y pienso y pienso. 

Estoy en un hoyo

y parece ser que no tiene fondo

que en su terrible espiral

me jala por los pies del pecho 

y por las manos del alma

parece que no se detendrá

hasta saberme totalmente seco. 

No encuentro jamás indicio 

de la razón o el pecado al pagaré

que ahora mismo estoy pagando 

yo que he sido lo que he podido

que he puesto el corazón en todo

yo que me anclé de lleno a la justicia

anteponiendo mi ser y mi razón 

siempre tan borracho y tan podrido. 

Y pienso

y pienso 

y pienso. 

Y ahora mismo 

siento. 

Fotografía reciente

Frente al espejo 

la imagen no es grata

estoy jodido 

y ello

me taladra el pecho

a veces 

no sirven de mucho las ganas

y es cuando uno mismo 

se sabe desecho.

Mi alma quebradiza

algunas noches se rompe

y de ellas

algunas veces también 

nacen algunos buenos poemas

floreciendo mi cabeza.

He amado mi vida

aunque no lo parezca 

como un loco 

como un borracho 

como el vil poeta

porque soy aún tan poco. 

Mis ambiciones son básicas:

ser cada día mejor

y cambiar al mundo

y en este pensar si no estuvieras tú 

me creería un cretino más desangelado

y simple alcohólico inmundo. 

¡Qué difícil es escribir te amo

cuando el pecho late a lo jodido!

Sonrío por ti, mi amor

esta noche de hogueras encendidas

sonrío porque encontré tu corazón 

en medio de tantas balas perdidas. 

2020

Llegar a casa y beber un trago

o dos o tres o los que me falten

refugiarme en mi pequeña habitación

para escuchar mi pecho y su latido 

remendar mi razón y mis ganas

fumarme los cigarrillos que necesite

y perderme entre su espesa nube

para tratar de hallar cierto sentido. 

He llegado hasta aquí como pude

dando tumbos y con huesos rotos

más de una vez me fui de bruces al suelo 

y me levanté con los dientes rotos

y un tanto desplumados mis sueños

sin embargo he sido yo y mi alma luce

luce humildad y humanidad

y no está dispuesta jamás a renunciar. 

Ciertamente estoy cansado

el camino ha sido duro

y yo lo he recorrido descalzo 

pero es mi alma quien pretende futuro. 

Y es ahí, justamente 

donde más me ayuda el trago

y los cigarrillos que le acompañan

porque comprendo lo que valgo. 

Tampoco importa demasiado

Bueno, estoy de vuelta y este sitio huele peor de lo que olía hace años. Inevitablemente también debo oler yo mismo peor. Pero estoy aquí y ¡oh, vaya que me recibido con un puñetazo en la nariz la melancolía! Es increíble cómo diablos ha pasado el tiempo y más increíble aún me resulta que siga siendo un maldito borracho que de cuando en cuando escribe y que no halla seguido los pasos de Hemingway para meterme en la cabeza un escopetazo. 

Estoy jodido. Mi habitación tiene una esposa nube de humo de la cual surgen demonios y letras escritas con sangre en las paredes de mi mente. Estoy ebrio, también y mis bolsillos me acusan de gastar el último billete en cigarrillos y una botella de ron. No he sabido ser quien fui y entonces dejé súbitamente de brillar, aunque quizá nunca lo hice, pero traté y traté y conseguí mejores resultados incluso metido hasta el amanecer en el bar. Mi cenicero está hasta el culo de colillas muertas y entre ellas han hallado camuflaje mis esperanzas. ¡Vaya cretino! Me digo y el espejo no se me rompe encima cuando me río. Sulo ser más cruel frente a él y eso no me mejora ni me brinda calma. 

Me creía un gato, lo recuerdo. Por aquellos tiempos creí tener cierta gracia, cierta comedia y cierta tragedia que pensé que enluta das en mi pecho podrían dar como resultado un esbozo de citadino y malogrado arte. No es que me creyera poeta como tal, sino que pretendía de mi propia inmundicia hallar cierta apología para versar todo lo que me hacía bien y toda esa mierda que me hace mal. Ahora no me creo nada, siquiera un hombre. No sé cómo putas no he despertado en el cenicero un día cualquiera sin gloria y ya sin nombre.

Y hace tanto frío por aquí. Y tanta ausencia. Pero es habitual y eso es algo que he sabido soportar bastante bien. Los vagabundos aún a mí se acercan porque me sienten y me saben derrotado y sin fe. Me he quedado sin aristas de tanto dar tumbos colina abajo, y la gente que te mira no te detiene en la caída, tan solo se persigna y si puede, al pasar junto a ella te arranca de un jalón el badajo. He sabido cerrar la boca a tiempo y he sabido también irme lejos a ocultar lo que siento. 

Sin embargo, la vida se acaba y las ganas, las piernas flaquean y la huida se vuelve más complicada, y es como ser un ladrón en el juego y sabes que aunque corras, al final la policía te atrapa. Mejor me fumo un cigarrillo y espero que me reviente de una patada en la mandíbula el destino. Porque me he cansado de correr zigzagueante cuando lo que me persigue por doquier es mi propio talante, mi mente y este pensar que me ha hecho tan diferente a los demás. 

Mañana tendré hambre al despertar y no me importa. En ello no quiero pensar. Ahora mismo estoy ensimismado en lo que he sido, en lo que he podido ser y aunque resulta miserable, por ello me agradezco. Jamás he tenido un precio, aunque esto último, tampoco demasiado me importa. 

Hemos venido

Hemos venido
a destruir el todo
la fauna encantadora
la flora redentora
y los sueños de los locos
hemos venido aquí
a querer no sentirnos podridos
a sembrar nuestros demonios barrocos
para intentar al menos vivir.

Y no es el cáncer
ni el vicio
ni la peor de las soledades
es el hombre común
quién destruye por convicción
y no por mostrar sus maldades.

Hemos venido
a demostrarle a la muerte
que simplemente podemos
hacerle ver su suerte.

Ir y venir

Ir y venir
de eso mismo se trata esto
hablo de la vida
del verso
y de la muerte misma.

Ir y venir
dormir para despertar
despertar para poder dormir
ir y venir
bailar este inveterado vals
que termina al momento de morir
para de nuevo un día despertar
encallado en este eterno ir y venir.

Postal

Un cardumen
hace espirales
una mantarraya
se queda inmóvil
una tortuga
se esconde en su búnker
una chica argentina
bucea en tanga
un poeta
escribe y no se destruye.

Este tiempo

Salir a caminar
sentir el sol a lo hijo de puta
dándome de lleno en la cara
respirar
olvidarme del rastrillo
y del eterno disfraz de diario
comer de lo lindo
mirar la magnificencia del mar
beber sin embriagarme
por el simple gusto
beber sin mayor necesidad.

Hace tiempo
que me debía este tiempo
y quizás también
lo merecía.

Negro ya el cielo

Negro ya el cielo
y los cigarrillos me miran silentes
vueltos cadáveres tristes
dentro del cristal del cenicero.

Los gatos afuera se pasean libremente
sin temor a las fauces de los perros
y los peces se multiplican sin milagros.

Todo es extraño
y no lo es
y eso es maravilloso
como sentir la arena bajo los pies
o aquello de beber
sin despertar malhumorado y resacoso.

Negro ya el cielo
y el ron pintado de coca-cola
que ahora mismo beso desde mi vaso
a la espera de mejores versos.

Todo es extraño
y la gente ante ello sonríe
y en su sonrisa hay algo mágico
como la gente que del todo vive
o como el poeta sobrevive
ante la magia que le lleva a lo trágico.

Los gatos afuera pasean libremente
las olas son mansas y frescas
y la gente parece no sufrir de desencantos.

Negro ya el cielo
y esta luna que no aparece.

Pienso en Axel

Estoy un tanto ebrio
cuando sé que ya debería dormir
y sin embargo
aquí, escribiendo estoy.

Pienso en Axel
y sonrío
y a la vez lloro
por que lo extraño
por que es mi todo
y por que estoy embriagado.

Jamás, conscientemente
le haría un daño
ni permitiría que nadie se lo hiciera
por que no lo merece.

Yo soy su utopía
aquel cabrón que todo puede
por que me cree cabrón
y soy el mejor jueves de su vida.

Y estoy un tanto ebrio
recién cumplidos los treinta y uno
y sigue siendo mi mayor preocupación
y una extensión de mi futuro
y quiero seguir siendo por siempre
su más cercana utopía
y ese gato que le escribe en cofradía.

Axel es mi sol
y mi escudo contra la muerte.

Y yo tan sólo escribo
un tanto embriagado
como ahora estoy.

31

Mis canas sobre las sienes
las bolsas bajo los ojos
las cada vez peores resacas
la ausencia incivil del llanto.

Las patas de gallo
la pesadumbre del alma
la moral encallada entre rastrojos
lo insulzo de las noche de viernes.

La letra
el trago
el disfraz de hombre de bien
que fuma y fuma tabaco.

Se muere

Se me muere la pluma
ahora mismo
entre las manos
y se me muere el cinismo.

Se me muere la noche
el repertorio de subjetiva realidad
este trago vertido en el vaso
y mis pétalos de flores del mal.

Me aterra este mundo muriendo
la gente que se esperanza a la nada
los críos a su suerte en las calles
a estas horas en plena hondonada.

Se me mueren los años
la gloria pretendida
la ventana y esta individual cama
bajo tanto huracán que me dejó en estragos.

Me aterra reflejarme en el trago
cuando contiene dos onzas de pasado.