Julio

"...Fue aquel séptimo mes,

en la primera luna colgada

del cielo a dos palmos del suelo

y bailoteando en el aire sus pies..."

Gabriel Salinas.

Me viene a menos la arena
del mísero reloj sepulturero
cuando en medio del jardín,
mis rosas no huelen a nada
sino a viciadas añoranzas
preguntando el camino al fin.

Aquella Roma luce tristes
los caminos que Nerón
jamás imaginó llenos gente
despistada por luces de neón.

Me viene la codicia entre los brazos,
el querer acaparar la gota de belleza
con la consigna de perder la cabeza,
metido en la caducidad de mis trazos.

Aquella nube que me suspendía
el alma con plateados alfileres
se ha visto ennegrecida por ayeres
que no recuerdan la luz del día.

Julio no es ni será nunca adecuado
para el loco que escribe un verso
a la vieja usanza del latido verdadero,
no será jamás lugar para guardar un beso.