Mi corazón está flotando

Mi corazón está flotando
desde hace tiempo
sobre flores malvas
dentro de un frasco de alcohol
y es cierto, algunas veces
a la mejor provocación sonríe
y es azul como el cielo
o se enrojece con la gloria
de hallarse entre cafés reflejado.

Pero han pasado ya
bastante lunas por los bigotes cobrizos del ermitaño
y en sus ojos de vacío
una estrella muere cada día
y entonces es lo que es el espacio.

Todo de mí reviste de tristeza
un pasado en salmuera y en grises
que claman por callar el silencio
en el que se desnuda la belleza.

Leo los diarios por la mañana
y mi corazón sigue flotando
sin ser cuervo o pájaro azul
entre las fauces de un leviatán
desdentado y dulcemente nacarado.

Incluso entre los ocres y el ambar
cabe bastante bien el amarillo
una plegaria, una blasfemia
o en la cabeza un golpe de martillo.

Mi corazón está flotando
y choca constantemente
con las paredes del vaso.

Hace tres noches

Hace tres noches
que comparten conmigo
licores el mismo vaso
y la misma boca
la de siempre
la entumecida
la rota
y mis camisas arrugadas
tan sólo miran la escena
por tanto tiempo repetida.

No es nada sino la nada
denotando dactilarmente
su paso y el roer incisivo
de una bellísima muerte.

¡Qué tan hermosa es la vida
entre vaivenes enamorados
de la enajenación de una luz
y qué tan meramente intrascendente
resulta el rugido de las olas
a los pies del cristo en su cruz!

Le he estado versando el pecho
al dios aquel en el que no creo
a través de las paredes de un vaso sucio
para dormir después
cada vez más sediento y desnudo.

No es nada sino la tos y la desgana
al despertar bañado en sudores
o los témpanos de ese feroz hielo
acariciando a quemarropa mi espalda
o es la exigencia diaria del deseo
de anclar tu cadera en mi cama.

Hace tres noches ya
en que nocturnamente
te encuentro situada
en la fatalidad de mi vaso
cuando no pretendo nada más
que un par de espinas en la frente.

Entre silentes ecos

Y entonces una sombra
envuelta entre silentes ecos
presume los alboreos colores
en la piel de lo intangible.

Estamos sólos
-sólos, repiten dios y el diablo-
y no estamos más sólos
-sólos, la coracola y los labios-
por que somos tantos solitarios
codo a codo por las calles
siendo siempre de noche
a pesar de las luces del día.

Alguna vez
recogeran mis huesos
aterciopelados por el musgo
sutil de lo certero
y suturados ya
de pretensiones malvas
en las respuestas
de una boca haciendo mutis
y tán sólo me verás
-craneo, tibias, peronés-
solitario vagar como espuma
echada por la boca
o como ola de mar.

Y entonces
esa sombra entre silentes ecos
viene de pronto a mí
y entre las manos su beso.

Tu recuerdo

Las sábanas
tiradas por el suelo
a media noche
-noche fría, insípida-
y un par de perros aullando
con titánico eco.
Y es lo más semejante
y más cruel, quizás
a despertar con las manos vacías
y con la mente aniquilada
por aquello que ayer fue flor
y ahora,
una serpiente
que viaja en un gris ataud
en el que aún no duerme
para siempre
tampoco
tu recuerdo.

El jorobado

A paso rengo
camina el jorobado
despacio
con su traje de lino
amarillento y oxidado.

Viejo como los surcos
de la tierra encanecida
viejo como la maravilla
dr vivir penosamente la vida.

El jorobado es un hijo de puta
igual o peor que yo
pero que con su condición lucra.

Podría llamarse amor

Un cubo de basura a tope
es iluminado por la luz artificial
de las bombillas que opacan
la luna en esta terrible noche.

Siempre habrán señoras sumisas
dispuestas a ser las primeras
en aguardar al recolector de basura
y siempre habrán recolectores
de basura malolientes y sedientos
de las señoras que los miran.

Eso podría llamarse amor
como el que la luz de las bombillas
tienen por el cubo de basura
en esta terrible y negra noche.

Al pie del eucalipto

Al pie del eucalipto
crece el verde y en el cesped
un par de latas de cerveza
retorcidas y vacías.

¿Cuantos hombres -y mujeres-
se sabrán al despertar
vacíos y ya sin alma?

No siempre la cercanía
del verde resulta un bien.

Amable lector

En realidad
a estas horas
y en estos lares
no hay mucho que hacer
beber a solas
escribir un poco
conjugar a la muerte
en primera persona del singular
jugar con una bola de estambre
mientras escucho fluir mi sangre.

No me juzgues
si después de leerme
te encuentras
con un poco de belleza
o a caso
un tremendo vacío en el vientre
pues entonces
poco hay que hacer
también
entre tus horas
y tus muy personales lares.

Mi primer poema

Recuerdo mi primer poema
hablaba de dios
de no tenerlo
de lo inevitable del gris
de los sofismas inocentes
de un adolescente
por si mismo marginado
creciendo entre la muerte.

Se llamaba
Blasfemia inusitada
algo así recuerdo
y fue el primer poema
que ocupó un lugar honroso
en mi muy personal
cesto de basura.

No se por qué
hoy me vino a la mente
como tierno
y brutalmente certero.

Yace un muerto

Sobre la mesa
una servilleta
y entre mis tripas
corre enajenada
mi propia sangre.

No sé encender el televisor
hacer la cena para uno
ni volver el alma un pedazo de carne.

Sobre la silla
yace un muerto
de traje negro
y corbata marino.

No sé mirar la mañana
hacer mi triste verso alegre
ni enrazar mis pasos hacia lo ambarino.

Punto y aparte

Todo el mundo tiene posibilidades
de ser un ladrón de bancos
de morir de terrible cancer
de ganar en los cartones de bingo
de meterse un tiro en las sienes
de encontrar en la esquina el amor
de sacarse las pelusas del ombligo
de ser parte del caos y del todo
o de recucirse a la nada.

Punto y aparte
los momios no están a mi favor
esta noche
ni la de la ayer
ni la de antier
quizás nunca lo han estado.

Después del trabajo

El último subterráneo
pasa a las doce y es tarde
cuando abordo el último vagón
y sin embargo,
pese a mi nada parece esperarme.

Media docena de homosexuales
que se saben de pecado libres
un invidente que toca la kena
-o quena, no se cómo se escribe-
dos camareros de restaurantes
un solitario y sombrío poeta
y una anciana que su bolso cose.

Y así, mis malditos días.

Me desanudo la corbata
desabotono mi camisa
y no entiendo cómo
no se me fuga el alma.

Nada peor

Peor incluso que el miedo
que el fracaso
que la Puta con herpes
peor que la imagen de un poeta
que escribe en su delirium tremens.

Peor que ser policia o abogado
que andar muerto de hambre
a solas y a media noche
que beber sienpre ensimismado.

No hay nada peor
que de noche extrañarte
mientras espero que no lo sepas.

Tan sólo escribo

Mil veces me han dicho
que tengo un raro talento
que busque un editor malvado
que saque del cajón enmohecido
estos harapientos e insípidos versos.

Pero yo no soy un verso
sujeto a las sombrías paredes
sino las tripas con resaca
de una mujer que espera dar a luz
a un deforme poeta
sin haber estado nunca en cinta.

A la sombra de dios
de la noche
de los amores pasados
de los gatos que me acompañan
de mis sobrados vicios
de la tinta
de los perdedores
que aún saben que lo son
de mis jardines de malvas pasiones
todavía y entrado en gastos
me sigo embriagando
y después, tan sólo escribo.

Algo tiene su voz

Algo tiene su voz
no lo sé
algo de guerra
quizás de paz
algo de niña
de bella mujer
o ambas cosas conjugadas
en ella misma.

Algo tiene del verde
del cipres y de la calma
de un abanico de esperanza
algo de dios y del divino diablo
que procura curar alas rotas.

Algo tiene su voz
como la última gota adherida
del último trago
o como las aves que surcan
los mares llevando consigo
un gorjear lleno de pasados
y nacacaradas travesías.

Hoy
tan cansado como siempre
de la vida
escuché su voz
y fue aire fresco
algo lindo
no lo sé.

*Para Alicee.

No me lo tomes a mal

No me lo tomes a mal
pero aún tengo mis dudas
sobre compartir contigo este lugar
donde la muerte sin más florece.

Hasta entonces
seguiré elucubrando teoremas
sobre ti y sobre la conveniencia
de que mis poemas recaigan
una noche cualquiera
sobre tu pelo y estas ganas mías de estar decididamemente
dentro de ti.

Pero ya debo dormir.