Del subconsciente

Ahora mismo

soy un crío

de cinco años

aterrado 

mirando por la ventila del baño

a un tipo

tirándole a una mujer machetazos.

Querétaro III

I

Jamás había mirado

atardeceres tan a solas

y tan lindos

como los que aquí he visto

pero sin voz de caracola.

Atardezco sin abrazos.

II

Me gustan las jacarandas

en demasía

y hay algunas por aquí

pero son más bien insulzas

como la gente en las plazas

que sonriendo incluso al sol enfrían;

sin embargo sigo a mi modo febril

si alguien me lee o me escucha.

III

He mirado bandadas de pájaros

hacer acrobacias increíbles

dignas de un oro olímpico

pero aquí los jueces no son sino bárbaros

que procuran la belleza de las esfinges

que se operan el culo sin mayor cinismo.

IV

He querido hacer un poema

de la sangre que vomito por las mañanas

o incluso a media noche

he querido hacer cubos de hielo

en la eternidad de este infierno

y ponerlos en mi espalda

como último derroche.

Dios, ya ha sido suficiente

mi alma está ya muy enferma.

Querétaro II

I

Aquí hay gente de todo el mundo

menos queretanos

sin embargo

todos tienen un factor común inmundo:

la cara de culo.

Lo bueno es que yo soy chilango.

II

A la distancia

miro los autos pasar endiablados

las escaleras eléctricas

subiendo humanos cual peso muerto,

el exceso incivil de aquello llamado calma

mientras nadie nota que los lleva el diablo.

Mi percepción se define como escéptica

pero no ante los vivos que parecen muertos.

Previsión de lluvia

Sobre la acera un cúmulo de ausencia

eyacula un sueño vuelto pesadilla

en el que un hombre se aqueja de ladillas

mientras la comezón siente y presencia

dentro de un alma cansada de licores

y cigarrillos a medio fumar en el cenicero

dónde postra sus huesos llenos de amores

a la espera del albor más cierto.

He vuelto

Ahora comprendo

que aunque estoy solo

como casi siempre 

no estoy a solas

nunca lo he estado

porque me he sentido amado

y porque y porque me vendrá la muerte

algún día a decirme 

que he sido y soy desde mi talante

desde mi carácter tan hijo de puta

y desde mi pecho también,

porque escucho la voz de las caracolas

y porque jamás pretendí ser cúpula

ni traté de ser el deber ser.

Soy un producto poético

de lo que jamás quise ser en la vida

y ahora me envuelvo en versos patéticos

teniendo a la mano una bebida.

Pero, sabes

no estoy solo

si duermo contigo

o camino de tu mano por las calles.

Querétaro

I

Una mujer

descomunalmente grande

toma un cigarro 

y lo lleva a su boca

mira su mano 

y se muerde los labios.

El reloj le dice que no es tarde

y el humo la arropa de placer

mientras la bocanada su alma deshoja.

II

Aquí los autos vuelan

y rugen como si el diablo

los piloteara

y los peatones

desearían no tener piernas

para jamás caminar.

Hoy lo pensé mientras caminaba

y me alegre de tener piernas.

Prefiero andar.

III

Es fácil ser amable

cuando pretendes ser amado

eso lo sé desde siempre

y es un hecho que lo soy

solo que yo no me amo.

Me gusta coquetear con la muerte.

IV

Debe existir dios

algunas veces

en algunos lugares

y en ciertos momentos

quizás es un bache en el pavimento

o en la muerte cuando nos viene

quizás exista por las tardes

cuando sonrío sin arrepentimiento.

Debe existir dios

tal vez solo es un sentimiento.

V

Una voz me dicta ser quien soy

como hasta ahora lo he sido

y es un voz amable y directa

que no me habla de presunción

sino que no me permite sentirme abatido

siguiendo a mi ritmo mi propia vereda.

Aún existe gente con corazón

en esta vida de mierda.

VI

Escucho el viento a través de la cortina

ruge fuerte y a veces brama

sabes, aquí hace frío

y hace la ausencia más dura la vida.

Mi corazón aún ama

desde esta ciudad tan llena de vacíos.

VII

Ahora que soy el señor de las moscas

noto que todos a mi alrededor son niños

buscando poder y supremacía.

Mi paracaídas la vida me ahorca

mientras ellos ríen al cantar un estribillo

que me llena de melancolía.

Solo busco la voz de la caracola.

*Inspirado en *El señor de las moscas".

VIII

Pero sigo vivo

lo sé

porque mi pecho late

y aún apuesto por el después.

IX

Probablemente ella vivía

con un marido anciano y decadente

o con una madre tirana

que no la dejó cuando joven casarse

tal vez vivía escondiendo un cadáver

desmembrado en la nevera junto a los tomates

o simplemente

era una mujer sin el don de la sonrisa.

Para Shalom.

Ella es el mar embravecido

arañando mi espalda

y reconfortando mi ser.

Ella es quien soporta lo que he sido

quien jamás se avergonzó de mi nada

y me siente y me abraza si voy a perder.

Ella es un alma compleja y nacarada

y es la luna que enamorado miro

y es la salvación a mi nada,

ella es un verso y yo el estribillo.

Pequeña canción para Axel

Un día de pronto,

tu existencia sustentó

mis sentidos,

mis anhelos, mi pasión.

Un día de pronto,

mi mundo se iluminó

para poder que era bello,

a pesar de todo el mal 

y a conciencia de lo tonto

que es la vida en soledad.

Cuánto te quiero

cuánto te quiero

cuánto te quiero...

*Está canción la escribí y la compuse en guitarra un par de meses después de convertirme en padre.

**La letra sigue, pero no encuentro el manuscrito original y lo que estoy plasmando ahora es lo que recuerdo.

***Feliz cumpleaños, hijo. Algo habré hecho en esta vida por tenerte como recompensa.

****PD. No olvides cuánto te quiero.

Absolutamente cierto

A estás alturas de mi vida

lo único que sé de cierto

es que la cerveza me hace menos daño

que el idealismo es un callejón sin salida

y que la luz irremediablemente logra sombras

en las que germinan demonios viles

que la espalda nos van lacerando.

Sé de cierto, también, que nada valgo,

a pesar de quien me demuestra valor,

que he sido un compendio de sobras

intentado armar un puzzle amañado

en el que hay una pieza que no encaja

y esa pieza soy yo.

No me alcanza la retórica,

ni el verso

para defenderme de lo creo que soy,

sentado en el banquillo de los imbéciles

que son incluso más imbéciles

por saber realmente que lo son

y eso es también absolutamente cierto.

Los gatos tienen más de siete vidas

Creí tantas cosas

a pesar de saberlas inciertas

me enredé en la vorágine cruel del cinismo

sustentado en mi disfraz de hombre de bien

fui altanero y fui tajante

y algunos me creyeron con devoción

a pesar de mi alma abyecta.

Creí que podía andar por doquier

con la frente altiva y el ego en el cielo

desestimé a todos los dioses

y me enfrasqué a golpes con el diablo

tuve fe en mí sin saber que era la fe

y regué cual flor tantos corazones

que terminaron podridos y solitarios

por mi voz, por mi letra y por mi abrazo.

Sin embargo, ahora sé

lo sé de sobra

que los solitarios nacen

no se hacen

y sabes

siempre había creído que serlo

era una enfermedad contagiosa

y que yo iba por ahí al mundo contagiando

con mi idealismo

tan sutilmente cargado de infierno.

Creí tantas cosas

y sin embargo,

nunca creí hacer daño

y lo hice

y aún lo hago

aunque cada vez menos

porque ahora estoy desnudo y a solas

sabiendo por fin sobre mi pecho

que a pesar de los solitario y lo triste

ahora más que nunca sonríe

y se mueve al vaivén de tus olas.

Hoy he caído en cuenta

que los gatos tienen más de siete vidas

y que los poetas se aficionan a las drogas

y a la bebida porque su alma sulfura verdad

esa verdad pasajera que se quiere quedar

por el resto de su vida quieta

sin la necesidad de sofismas ni dogmas.

Con un ron en la diestra

Tengo un ron en la diestra esta noche

mi vaso está cargado de sinceridad

y del arrojo de una sonrisa

que nunca antes había tenido

y entonces, así de simple

sonrío, no como el imbecil

sino como lo que he decido ser

como el hombre y como el gato

como el borracho y poeta vil

que ahora sonríe por saberse un imbecil

porque ha sido del todo amado.

Nunca seré lo que el mundo esperó de mí

sino lo que el mundo de mí necesita

y es por ello que esta noche sonrío

más allá del cinismo que es solo la franqueza

de lo que siento y lo que yo mismo miro

con estos ojos tan llenos de alma

y de lo que escribo con estas manos

tan llenas de un corazón que en mí late,

sonriente y claro mientras ama.

Tengo en la boca un cigarrillo 

un ron cargado de certeza

y un amor que no mata ni muere

a pesar tantas sanguinarias batallas

tengo un amor que tan sólo crece

mediante la belleza.

Cierto es

Cierto es el mal en mí

y me resulta inevitable

aunque lo haga de manera inconsciente

pero soy un alcohólico que escribe

y se que esto no sirve de apología

al menos no para mi mente.

Cierto es que del error

renace el corazón.

Sin ironías

He podido contestarle

con una sonrisa

al dios de todas las cosas

y no ha sido irónica.

Hoy en mi buzón

recibo certezas y rosas.

Agradece mi corazón

estás formas de la vida tan amables

y a la vez ciclónicas.

Una amable utopía

Sobre la estufa un estofado rancio

en la mesa de la cocina

un vaso turbio con la grasa de una mano

que se ha posado en él durante días

y en mi semblante hay un cambio.

He dejado atrás malintencionadas doctrinas

he dejado en libertad al diablo

y he desdeñado viejas utopías.

Soy un hombre y soy simple y soy un vago

también soy un perseguidor de alegrías

que tambalea cuando las sigue borracho

y he sido y soy una amable utopía.

Idealismo

La cocina se ha inundado

de humo de tabaco

nueve colillas muertas

yacen sin vida en el cenicero

junto a tres latas de cerveza

tratando de resucitar mis sueños

mientras yo tan solo bebo.

He desdeñado la gloria

porque toda gloria resulta efímera

para todo aquel que sabe de historia

y me he abrazado a mi pecho

porque mi pecho es un espeso delirio

siempre perenne que de pie me mantiene

a pesar de saberme deshecho.

Soy feliz desde este idealismo

tan a menudo confundido con cinismo.

Nada de esto es mío

Nada de esto es mío

mis versos son el bolo alimenticio

que regurgitaron los sabios que he leído 

mi cuerpo es la genética del hombre 

que hasta hoy es mi padre

mi mente, es un hospital psiquiátrico 

plagado de pensamientos enfermos

mi talante, es la influencia de mi madre

y mi carácter es la conjunción de todo ello.

Nada de esto es mío

mi sexo es de quien mi locura acepta

mis ganas, son la tristeza que sonríe

cuando se encuentra enomorada de lo bello.

Nada de esto es mío

solo mi pecho.