que cursa su séptima vida desde la certeza
no he demostrado con certezas
la destreza de ser un poeta borracho
no he demostrado
mi pecho en el amor que ahora siento
pues al contrario, lo he escondido
en el obituario que he hecho de mi pecho
mediante las ilusiones
que me permiten sortear adicciones,
mi cinismo que ahora sé tan mezquino
cómo la flor que me gobierna del egoísmo
en el que diluyo todas tus razones.
A sabiendas de ser un gato
tú que ahora tienes tantos,
solo se que me soportas
con todo y que tienes la mecha muy corta
porque me amas del todo
aún cuando estoy en el lodo
y me acompañas aún con el alma rota.
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