Tranquilo y en calma

Me aterra la forma en que me miras
la facilidad con que me toman tus manos
el ritmo endiablado que tienen tus caderas
y el beso que me prodigan tus labios.

Ya no eres tú la misma
ni yo me embriago de cinismo a diario
eres preciosa y eres orgasmo
y yo de ti soy la palabra precisa.

Yo tampoco soy el mismo
y te beso tan solo como sé hacerlo
a lo gris poeta y a lo hombre certero
tanto en la boca como bajo tu ombligo.

Me aterra saberme aún latiendo
metido en ese sueño entre tus piernas
entre el cobijo natural de tus pechos
entre la continuidad descomunal del beso
que nos repara las mutuas carencias.

Ya no eres tu ni soy yo
y por un rincón de la ventana
se asoma un tercio de dios
cuando duermo tranquilo y en calma.

Me ha dado por beber

Me ha dado por beber
nocturno
solitario
hasta verme embriagado
y tambaleante
taciturno
desde hace ya varios años.

El espejo me mira de frente
cuestiona
especula
me recorre con sus ojos
me taladra
me juzga
con su mirada de loco
en cada arruga.

Soy un hombre miserable
que bebe y fuma
con otros miserables en el parque
mientras le rabia la boca sin espuma
soy un poeta sin gracia
y contra ello
busco desenmarañar lo bello
pidiendo a gritos la eutanasia.

He estado bebiendo
desde hace bastantes años
y a estas horas soy la sombra
de un paraíso lleno de estragos.

El reloj de lo inhumano

Debe ser ahora ya el tiempo
lo sé después de tantas resacas
y despertares a solas en una alcoba
en la que nunca asomó el mañana.

He estado ahogando noche a noche
el golpeteo de la lluvia en la ventana
he silenciado el escape de los coches
para remendar mis propias patrañas
cuando miro el reloj de lo inhumano
y él mira como a cualquier otro borracho.

Yo no preciso amaneceres calmos
ni la gloria líquida de los vinos franceses
tengo mi cigarro y el me tiene a mí
tengo la franqueza del ron cubano
y en las manos este beso carmesí.

Algunas veces creo que soy dios
pero uno de esos dioses olvidados
bajo el polvo de un rincón sin sol.

Sin embargo algo inevitable en mí
es la locura y tantos ratos embriagado
para sentir mi costillar aún febril
a pesar de su comunión con el diablo.

Es tiempo ya y trato de despuntar
de la sombras espesas del abismo
abro de par mis esqueléticas alas
y se ríe a carcajadas mi propio cinismo.

Y entonces me construyo y me destruyo
y el reloj me mira difuso y embriagado
y así creo que será siempre el futuro.

He estado ahogando mis propias ganas
y la grandeza duerme tibia en mi cama.

Casi siempre es de noche

Casi siempre es de noche
cuando la gracia de un tajo muere
cuando aquella pizca de grandeza
pide juntando ambas manos piedad
o un tiro certero y cálido en la cabeza
si se respira a deshoras un viento leve
soplado desde las fauces de la soledad.

Suelo morir a solas y lentamente
por esta imposibilidad tan mía
metida entre mis ganas de matar
y esta pose diurna de gente de bien.

Pero de noche preciso genios
profanadores de las terribles tumbas
de aquello que resulta invisible y bello
preciso verme expuesto en mi cruz
como un rayo de luz frente a la turba
que me manda flores al cementerio.

Y es cierto que muy a menudo muero
y es aún más cierto que mi muerte
será la cereza más dulce de un pastel
y un seno cálido abundante de leche
pero ahora preciso genios conmigo
fuegos fatuos sulfurando un réquiem
situado entre lo ganado y lo perdido.

Pero es de noche y huelo mis manos
aspiro de ellas el bien y el mítico mal
y ya después tomo a conciencia un trago
que pide por mí en su terrible oración
y me fumo mis carencias más latentes
entre mi necedad y la aspereza del tabaco.

Preciso genios humildes ya muertos
y la grandeza de los hombres ya ciegos
por haber criado tantos y tantos cuervos
preciso ser un bien malsano en el cuento
que me han contado de la vida
mientras me ensancho con mi bebida.

Tengo una pizca de gracia moribunda
por el juicio cruel de mi propia entereza
a flor de piel las ganas meditabundas
y esta sapiencia de no tener grandeza.

Preciso genios tambaleantes a estas horas
preciso ser vil como la voz de caracolas
y preciso ser más
que una ola tímida de la mar.

Lo malo de morir así
es hacerlo de a poquito
plasmado en una hoja gris
sin genios bebiendo conmigo.

El de siempre

Vuelvo a casa y es de noche
soy el mismo estúpido de siempre
bebo un trago, enciendo el tabaco
pienso en los deberes de mañana
pero hoy estoy sonriente
y se que soy el mismo estupido
el borracho, el poeta, la piltrafa
el de siempre.

Sin llorar

Apenas ayer
lamía tus pasadas heridas
sobre la costra de tu alma
te escuchaba gemir deliciosamente
hasta hacerte venir en brumosa calma
y yo era aquel dios sin un después
y tú mi sonrisa más perenne.

Hoy es de noche y estoy sólo
bebo por la proximidad de la muerte
fumo mientras escribo a lo loco
sobre la utopía de anidar en tu vientre.

Ahora duermes
y entre tus labios mi boca pretendo
por que tu sabor esta noche recuerdo
tan a solas
tan jodido
tan codo a codo con la muerte
que me trae hasta aquí
el murmullo de fieras caracolas.

Puedo decir ahora mismo
que en estas latitudes
y ante este trago
que no es que me gane el cinismo
sino tan sólo un te extraño.

Me persignan de noche mis ganas
y aún así añoro despertar en tu cama.

Apenas ayer
lamía tus pasadas heridas
mientras calzaban tacones tus pies
y te sentía hermosa y mía
pero hoy me opaca la muerte
con un gris y naufragado después
aunque te ame irremediablemente.

Sin llorar a veces lloro
por que me sé inevitablemente loco.

Lección

Hace dos días murió el gordo Juan
murió de cáncer y sumamente delgado
yo apenas me enteré y entonces bebo
alzo la copa de esta noche por él
y porque tenga al fin un buen descanso.

Era un buen tipo salido del arrabal
de las fauces viciosas de la muerte
que tanto quitan y tan poco dan.

Esa es la lección que debo tener en mente.

Ella es mi musa

Ella es poesía
de esa que te parte el alma
los quebrantables huevos
la columna vertebral
y la inmisericorde garganta.

Ella es un soneto perfecto
un remolino de arte mayor
un acróstico cruelmente horizontal
una décima que suma más de diez
y el futuro de un verso sin estertor.

Ella es mi musa
mi patada en la entrepierna
y yo la quiero desnuda
mientras la concibo eterna.

La mierda de los perros

Ha estado lloviendo por semanas
intermitentemente durante el día
y furiosamente por las tardes
las calles se inundan por doquier
y las almas en ellas se averían.

No son buenos tiempos para andar
los automóviles salpican agua podrida
y la pobredumbre resalta en la ciudad.

He salido a dar un paseo nocturno
y es triste ver las calles sin pavimento
a los chicos de dieciséis jugando fútbol
mientras inhalan una bolsa con cemento.

Porque ha estado lloviendo por semanas
y entre la tierra levantada y el polvo
se desintegra la mierda de los perros
como una masa parduzca y chiclosa
feliz de alojarse en la suela de tus zapatos
por doquier, hasta apestar tus sueños.

No son buenos tiempos y salgo de noche
camino por las calles crueles del barrio
busco la tierra mojada reciéntemente
y me distrae toda la mierda desintegrada
por el agua que cae sin complacencias
me distrae el poder del culo de los perros
dejando tras de sí su firme escoria
me distráigo y la belleza se me degrada.

He dado un par de pasos y zigzagueo
después de siete metros doblo a la derecha
luego reviro a la penosa izquierda
y la vida es una gran serpiente
que tan solo va sorteando las heces
deshechas por la lluvia en cámara lenta.

Ya estando en casa me sirvo un trago
pienso un poco y revuelvo mis cabellos
fumo un cigarrillo y reviso mis zapatos
y aquel concepto tan mío de lo bello.

Esa mierda de perro desintegrada
la traigo embarrada en los puños
en la letra que precisa beber un trago
en este pecho y estas tripas latentes
en el remedo irremediable de alma.

Algunas veces lloro estando desnudo
metido entre un latir de contrabando
y pienso que la mierda es la gente
que tan solo apesta por no hallar calma.

Ventaja

Ella tiene una gran ventaja en su boca
en la ternura tan sexual de su abrazo
en sus pechos discretos
en la gloria de su febril cadera
en sus manos veloces y furtivas
y en la hoguera medieval de su sexo.

Yo solo soy un pobre diablo
un borracho sin nombre
un poeta de los malos
y soy para ella su hombre.

Yo en ella tengo una gran ventaja
contra la muerte que la vida martaja.

Aquella cafetería del centro

Recuedo aquella cafetería del centro
la chica que atendía el área de fumar
tenía una linda sonrisa y francamente
unos pechos coquetos y descomunales
ahogados bajo su blusa amarilla.

Yo le compraba el café y ella
permitía que lo mezclara con licores
que cargaba por doquier en mi mochila.

Me gustaba el olor del café de ese lugar
sus mesitas de madera al natural
y esa atmósfera tan característica
de los hallan cierta paz en la soledad.

La mayor parte de las mesas
eran ocupadas por una sola persona
algunas veces por dos
pero siempre podía respirarse el silencio
debatiéndose entre gloria o desolación.

Todos ahí estabamos malditos
condenados a cosas horribles
pero creo que solo
los que bebíamos café en aquel lugar
de alguna manera lo sabiamos.

El mundo jamás lo sabría
ante el tumulto mostrábamos la sonrisa
como enfermos inmundos.

Semillas secas
tostándose sobre el calor del infierno
molidas por las brutales máquinas
diluídas al chorro del agua
éramos infusiones tristes
amargas
calientes
bebidas ante la lápida
de la gente que mira el cielo
apostado a dormir en el suelo.

Algunas veces le sonreía
sin querer
a la chica que me atendía.

Me apena un poco

Me ha requerido la botella de ron
la cajetilla completa de mis cigarrillos
el demonio que duerme entre mis manos
y esta latencia brutal bajo el ombligo.

Aquello de vivir cansa
más que el cuerpo
aquel remedo llamado alma.

Me han requerido las fauces del lobo
el arrabal que conocí siendo niño
las páginas de mi cuaderno en cursivas
detallando todo mal y todo bien vivido.

Estoy cansado y he llegado a casa
a expensas de un corazón que late
metido en un torbellibo sin ojo y sin traza.

Me ha requerido tu boca en tu beso
el exquisito calor metido en tus brazos
aquella imagen imborrable de tu cadera
y el amor nacido febril entre tus labios.

Siempre me apena un poco
decir te amo
estando loco
cuando ciertamenente lo hago.

¿Qué hay con la muerte?

Sentado sobre mi viejo banco verde
fumándome la noche cansina
entre trago y trago y el sueño
me arrulla pero no me vence
no del todo
no para siempre.

Aún hay cierto brío en mí
entre mis esqueléticas piernas
en este pecho de gato viejo
y en mis ganas de beber eternas.

¿Qué hay con la muerte?
- Nada -me digo-, lo de siempre.

Y he ahí mis modos.

Luego la habitación en rojo
la habitación en gris
la habitación cual todo
y la nada en mí.

Bebo este trago a solas
fumo hasta el hartazgo
y dibujo una sonrisa cierta
sobre el cuaderno cuadriculado.

Tengo una amor con voz de caracolas
lo recuerdo y me lleno de brillo
sonrío cual mortal idiota
así, de pronto
y entre la nada
me asalta el todo
y de ahí mi pecho late con brío.

¿Qué hay con la muerte?
-Nada -me digo- que se espere.

Y me quito del alma el lodo.

Tu boca es el sol

Sigo pensando en tu boca
en los besos que me has dado
y en cómo quitarte sutilmente la ropa
para hacerte un exquisito bocado.

Algo de misticismo tienen tus besos
las espirales que hace tu lengua
el cálido romanticismo de los sueños
que despierto sueño contigo sin tregua.

Sigo pensando en movimientos sísmicos
en mis manos prensadas a caderas
en tus manos con su trato místico
enamorando tenues mis malas maneras.

Ni siquiera sé explicarlo, amor
pero cuando estoy contigo y me besas
siento con el alma cierta comunión
y me sabe a champán y a fresas.

Sigo pensando en tu boca
en la forma en que emociona mi falo
en tu voz vuelta canto de caracolas
y en mis ganas de darte un orgasmo.

Algo de ti es sublime y esperanzador
y duermo creyendo que tu boca es el sol.

Soy aquel cabrón

Siempre he sido quien soy
y sin embargo nunca he podido ser
todo aquello que de noche soy
frente al pecho desnudo de una mujer.

Voy y vengo en el mismo instante
algunas veces cruelmente me detengo
y otras tantas me dejo ir en el verso
que se escribe de noche en mi talante.

Puedo jurar ante dios padre
que me encanta tenerte a mi lado
estancando en mi falo la sangre
y que soy un estúpido de ti enamorado.

Y entonces sólo quiero ser quien soy
llevarte de la mano por doquier
por los caminos en los que estoy
trazando tranquilamente para tus pies.

Ahora mismo soy aquel cabrón
que te quiere hacer cada noche el amor.

Llevo noches

Llevo noches
batallando con la pluma y el papel
con la métrica
y con aquello de la rima consonante.

¡Qué putas! - termino diciendo
y arrojo toda mi palabrería a la basura
queriendo de tu espalda un soneto.

Llevo noches batallando
para poder plasmar algo bello
salido de mi espesa locura.