Pretendemos ser líderes
en todo aquello que hacemos
no queremos morir y matamos
la blanca tundra y el desierto
el corazón y lo relacionado al latido
que se esconde cobarde del pecho
a pesar de sabernos deshechos
tras cometer a diario los peores crímenes.
Yo estoy aquí
en el banquillo de los acusados
con mis demonios enfrente
tu estás allá intentando dormir
después de silenciar el verso en abrazos
con el que te ronda hermosa la muerte.
Me acabo de reventar
un grano
muy cercano al oído
y ahora sangro
mientras recuerdo a Bukowski
citando a su vez a Garcia Lorca
"Agonía, siempre agonía..."
y me retuerzo de dolor
como el idiota que soy
bajo el pecho que me pisa una bota.
El ron no siempre cura todo
le hace falta curar de dolor de granos
de la ausencia y estar bajo el lodo.
Hace veinte años
tenía futuro como futbolista
hace quince años
tenía futuro como ensayista
hace diez años
tenía futuro en una notaría
hace cinco años
tenía futuro como poeta
hace treinta años
tenía un futuro mejor en la vida.
Más que triste o embriagado
o sombrío y sucio
cual hombre realista
y consciente de los tiempos modernos
esta noche llego hasta aquí siniestro
embrutecido por añejas sinrazones
que no han tenido cabida
en mis anteriores poemas
ni en la ironía cruel de mis cuentos.
Corre el viento frío por las calles
y empieza a notarse el invierno
ya tan común para mi pecho
que tirita sin la leña de aquel abrazo
capaz de hacer de una chispa fuego
para aferrarme febril a su talle.
Un niño de seis años vendiendo dulces
en los vagones del metro hoy me miró
y después de ofrecerme su mercancía
me dijo claramente:
-Yo quiero tener uno de esos para jugar-
señalando el móvil entre mis manos
"Algún día vas a tener uno -le dije-
yo te lo voy a regalar, ten fe, veraz.
Y se alejó de mi sonriendo
mientras seguía ofertando caramelos
sin perder la alegría en la sonrisa.
Ojalá lo vuelva a ver
algún día
en el que no me muera de hambre
para poderle un móvil
con juegos regalar
para que pueda él también
olvidar su necesidad y su hambre.
Ten fe, pequeño.
Hoy terminé un relato corto
que me costó varios días
y ciertamente
un duro dolor bajo el escroto
parecido a la patada en los huevos
de la vida que brinda a diario
luchando feroz y ensimismada
contra la silenciosa muerte
entre colillas muertas de cigarros.
Dios es testigo de mi corazón
disuelto en la más pura verdad
de un vaso a la mitad de ron.
En mis sueños aún persiste
la agonía azul de no dormir en tu ombligo.
Tengo que retirarme un momento
alejarme de la letra por un rato
aunque no sé si a caso lo logre
necesito reaprender a vivir
sin lo poeta y sin el tótem de gato.
Tengo que dejar de beber
pedirle tregua al cigarrillo
a dios y a los varios demonios
que me joden totalmente el ser
cuando más azul estoy
y el espejo me muestra amarillo.
Mis camisas arrugadas
esperan colgadas
mientras yo
bebo tranquilamente un trago
y cierro la puerta del armario.
Así,
casi siempre
sucede
con mis pasiones
con mis sueños
con mis ganas
con mi vida
con mi suerte.
Algunas veces uno tan sólo
se sienta en su tapanco grisáceo
a la espera de que lleguen las ganas
de levantarse pata servirse un trago.
El trago
es una metáfora vil
de la grandeza
de la musa
del poema
de la vida
de ti.
Espero haber sido
lo suficientemente claro
para explicarte como putas vivo.
Siempre he preferido
un buen puñetazo en el hocico
a un halago por parte de la gente
que a menudo es peor que el diablo.
El viejo un-dos-tres,
y después cabecea
paso de péndulo
juego de cintura
y salir por pies.
Con los halagos nunca se sabe
la estrategia ni la dirección
a la que irá dirigida el volado.
Sigo cabeceando
ante la vida
y a diario.
Despierta un domingo por la mañana
maldormido y resacoso
intenta hallar tus corazón entre las sábanas
ordenar tus tripas muertas en el piso
fuma un cigarrillo en ayunas
y después disponte a cagar
bebe una taza de café cargado
date un baño de agua tibia
cepilla tus dientes a lo loco
y sal de prisa rumbo al trabajo
mientras digieres la noche anterior
los cuentos, las ideas, los poemas
todo aquello que quiso salir de ti
como una potente eyaculación
que ahora vacío te cercena.
Intenta comprender
que mis noches son tan malas
como el peor de mis poemas
y sin embargo
son lo que me hacen ser.
Es un vicio englobando otros vicios
quizás más indignos y más letales
pero es lo que tengo cual espada
para defenderme de todos mis males.
Algo deben de hallar las chicas en mí
cuando más jodido estoy
quizás les intrigue mi tristeza
el brillar mi estrella en carmesí
la forma en la que siempre doy
esta letra en la búsqueda de la belleza.
Sin embargo, para uno
que ha estado disuelto en la mar
siempre resulta linda
una solicitud en rosa de follar.
Hoy me suturo las propias heridas
solitariamente de noche
entre el cigarrillo y el trago
que me lamen con su saliva
cuando escucho el rugir de los coches
bailando con mi soledad un tango.
El blanco es triste
al verlo en el piso del baño
cuando antes de salir
pensó en ti
aún real y enamorado.
No me faltan cigarrillos
ni un trago antes de dormir
esta apacible noche
no me faltan sueños
ni señoritas rondando en ellos
no me faltan cojones
para poder en paz morir.
Metido en este cuarto carmesí
sólo me falta una posibilidad
para ser del todo y francamente feliz.
He dejado esta noche inconcluso
un cuento que nació con cara de novela
un par de cigarrillos morir en el cenicero
y esta alma tan mía en una probeta.
He sido y soy hasta hora
un cabrón como pocos
que no repara en lo social
para etiquetarse como un loco
que bebe entre su trago la mar
por que así lo aprendió en el otrora.
He dejado la música, la guitarra
a las putas que charlaban conmigo
de lo dura que es la vida, de sus hijos
he dejado escurrir esta nada
entre mis manos y el fiero trabajo
para estar embelesado contigo
y he caído más y más en la hondonada.
He sido y soy hasta ahora
el mismo flaco enviciado de siempre
pero hoy le he dado firme la mano
a la señorita jovial llamada muerte.
El hombre común se embriaga
y embriagado busca putas
y amores que nada saben del amor
busca más que caderas una cama
donde no lo ilumine nunca la luna
ni contradiga nunca sus ganas de sol.
Yo busco sólo sonreír con ganas
después de hacerle el amor al amor
mientras dormimos en la misma cama.
Alguien le dado un mordisco a la luna
esta noche de letras y tragos entablados
que no me permiten la total ebriedad
y elucubran la nobleza de las putas
que se baten el cuerpo con viles soldados
mientras aman la ola nacarada del mar.
Alguien ha abierto la caja de Pandora
y la letra en carmesí comienza a llegar
mientras duerme sin saber que llora.
