Un gato

A sabiendas de ser un gato

que cursa su séptima vida desde la certeza

no he demostrado con certezas

la destreza de ser un poeta borracho 

no he demostrado

mi pecho en el amor que ahora siento

pues al contrario, lo he escondido

en el obituario que he hecho de mi pecho

mediante las ilusiones

que me permiten sortear adicciones,

mi cinismo que ahora sé tan mezquino

cómo la flor que me gobierna del egoísmo

en el que diluyo todas tus razones.

A sabiendas de ser un gato

tú que ahora tienes tantos,

solo se que me soportas

con todo y que tienes la mecha muy corta

porque me amas del todo

aún cuando estoy en el lodo

y me acompañas aún con el alma rota.

Parodia

No puedo más 

que pensar que todo esto es una parodia

maloliente y sumisa 

en la que la belleza es quien sufre

y la verdad 

y la autenticidad

Mueren inmersas en este terrible mar

que nos devuelve terrones de azufre

para respirar 

y bocados de lumbre 

para ser cual somos mediante el verbo amar.

Nada nos enseñaron los sabios

del siglo anterior

pues seguimos copiando patrones

y besando el mismo color de labios 

desde el mismo corazón

que ahora ama y dinamita colchones

esperando siempre la belleza

y no los placeres de la simpleza.

O quizá sí

Sobre mi pecho hay flores amarillas,

algunos dientes de león desdentados,

pasiones en demasía anarquistas

y un corazón mirando al acantilado.

Hay también cenizas de cigarrillo,

letras de cinismo embalsamadas,

recuerdos del porqué así soy y he sido

un extraño que persigue su propia nada.

Sobre mi pecho hay convicción de lo correcto,

de todo ello que sustentado en mis sabios,

he logrado entender como realmente certero

y ello lo puedo con mi letra y con mis labios.

Sobre mi pecho hay algo de bueno en mí,

aún no lo descubro del todo,

pero lo haré algún día próximo a morir

y me dará certeza que nunca estuve loco.

O quizá, sí.

Mi alma libre

Ciertamente

me gusta estar sólo

para poder sentir

completamente mi alma libre

en su vocación de loco. 

Esta noche huele a duraznos

a peras y a manzanas verdes.

No podría decir esto

a nadie que estuviera enfrente

en la mesa de la cocina

sin duraznos, ni peras

ni manzanas verdes;

ni siquiera ni mente lo imagina.

Por ello es que disfruto de estar a solas

-pensar, razonar, beber y escribir-

sin tener que dar razón a nadie

de lo que yo mismo he llegado a ser:

el hombre, el poeta, el borracho, la caracola

el idealista, el cruel tirano, el fakir

al medio día, por la noche o en plena tarde

o cuando se me ocurra yo mismo ser.

Ahora mismo estoy en la mesa de la cocina

y la noche huele a duraznos

a peras y manzanas verdes

y disfruto realmente de mi fantasía

sin ningún jodido durazno

ni peras ni veneno mis en manzanas verdes.

Ciertamente me gusta estar sólo

porque explicar no es cuestión para los locos.

Hoy solo pretendía decir

que esta noche huele a duraznos 

a peras y a manzanas verdes

y que mi verso y mi razón cambian del gris

al tornasol con la verdad de un pecho oxidado

que igual que yo, solo espera muerte.

En mi burdo arte

Equivocarnos nos hace crecer,

dudar es el medio que nos hace creer,

amar es el único acto que tiene la humanidad,

para dejar en claro nuestra propia verdad.

Porque un amante falla y duda, pero ama

y sin embargo, el amor lo salva.

Un amante lo sabe

y pide perdón por ello

porque dada su pasión delirante,

va acumulando yerros,

busca cancelar sus demonios

y entonces pinta, esculpe, escribe 

fumigado de la idea del pandemonio

para poder amar desde el mundo que vive.

Sin embargo no todo el mundo

resulta un certero amante

porque para ser un amante

se necesita no tener un pecho inmundo.

Eso para mí explica 

la contemporánea vida,

la indiferencia emocional

y  el apego al ego desde el propio mal.

Por ello mismo soy un amante

porque creo en mi pecho y en mi verdad,

porque mi pecho no duda

y mi verdad es mi letra desnuda,

más allá del bien y del mal

que juntas se cocinan en mi burdo arte.