En calma

Hoy, la renuncia

acaba de entrar en mi vocabulario

justamente cuando estoy más tranquilo

cuando nada grave la vida me anuncia

cuando mi hijo dejó el parvulario 

y ya es capaz de forjar su propio destino.

Mi generación

Somos masa y somos una amalgama

apenas un murmullo necesario

somos un artefacto incendiario

y los últimos completos del alma.

Somos del limbo, ciertos moradores

los habitantes del Mictlán moderno

con la misma ambición de Prometeo

pero reales y en condiciones peores.

No tenemos Olimpo ni parnaso

no tenemos la gracia ni las ganas
porque en el presente vive el pasado.

No tenemos más sapiencia y canas

no tenemos más que seguir andando

abriendo al nuevo tiempo las ventanas.

Elección

Elegí no ser un idiota

y aunque las consecuencias son duras

sigo sin serlo.

A día de hoy

Hay momentos en mi vida

en los que valoro más lo bello

y otros tantos

en los que la fatalidad me hace poeta

y consumo más de la bebida

intentado poema más certeros

y menos falsos

para evitar volverme un proxeneta.

Si te soy sincero puedo decirte

que cada vez menos gente me importa

y que soy un cínico y hoy podría morirme

sin la necesidad de una social gloria.

Tengo un puño de boletas de aceptación

hacia mí, a mí persona y a mi trabajo

y eso me llena de orgullo el corazón

y hace de mí un solitario en desparpajo.

La gente sin hogar

La gente sin hogar

precisa un hogar

los proxenetas precisan putas

las putas precisan respeto

los violadores precisan prisión 

y los poetas precisan una musa 

que aguante del poeta el pecho repleto

y su razón cargada de tanta sinrazón.

Hoy desperté a un indigente en la calle

porque pensé que estaba muerto

pero solo dormía 

y entonces me pregunté a detalle

¿A qué se debe mi pensar y mi pecho

si busco en la vida la apología?

La gente sin hogar,

muy a menudo

es la que la más debería tener un hogar

porque los que tenemos un hogar

la mayoría, somos seres inmundos.

Siempre fui cierto

Me queda claro

que no he sido lo que esperabas

aunque siempre fui cierto 

y sé que jamás prometí falsas viandas 

pues no soy un vendedor de humo

te brindé siempre la calidez de mi abrazo,

mi pecho a quemarropa en tu cama

y la poesía que no leíste en mi pecho.

Me queda claro que en tu almohada

precisas a quien duerma con cianuro

y yo soy de los que prefiere el ron blanco.

Soy un borracho

y un poeta vil

así me presenté frente a ti

aunque entiendo tus alegatos.

He roto

He charlado a solas con los dioses

he escuchado las tristezas de las putas

siendo un gato he charlado con los perros

y he direccionado mi alma con las manos

he roto el clamor de algunos corazones

para mirarme el alma me paro de puntas 

y como a hiereo mato a hierro muero.

Soy un poeta y soy un tipo inhumano.

Perdón

Tengo tanto que decir

que se me ha engarrotado el alma

y las manos

la retórica y la probidad poética

la rima se ha dedicado a desvivir

mediante el atávico vulgo de la calma

del ser animal y no del ser humano

donde la gloria pesa más que la estética.

Hoy solo quiero pedir perdón

dado que mi idealismo me ha llevado

a herir a todos los que me han soportado

y me han ayudado a formar este corazón.

Fórmula

Tú serás lo que debas ser

un bailarín, un policía de investigación

un forense, un poeta o un fuckboy 

pero tendrás que ser.

Sin embargo se tú mismo

encuentra la forma de serlo

enciende una bengala en tu pecho

y tírate de cabeza a tu propio abismo.

Es la única fórmula de trascender:

ser lo que debas ser.

Disfruto de la vida

Disfruto del vuelo de las aves

y de la soledad de los edificios

que engendran miles de personas

me gusta llegar a casa y saberme sólo

charlar con las paredes y las trabes

que nada saben si tengo o no juicio

por saberme un tipo que no embona 

con aquellos diagnosticados locos.

Me gusta en demasía la música y el arte

tocar mi triste guitarra y escribir idioteces 

mientras escucho morir mi propio latido

me gusta charlar a ciegas con el espejo

mi gusto por la lectura es mi estandarte 

y una pasión que palpita entre las heces

de una era de un vulgo malvo y perdido

que se entretiene con falsos reflejos.

Sin embargo, algunas veces la soledad

se vuelve insoportable mientras llueve 

y la lluvia apaga el carbón del infierno 

en el que me creí un ser sempiterno

cuando en tornado un susurro se convierte 

algunas noches la caña me sabe a sal.

Disfruto de la vida

lo que puedo

en lo que me llega la muerte.

Huerto

Mi corazón es un huerto

con algunos frutos podridos

y algunas hortalizas en verde

huele aún a tierra bañada por la lluvia

del primer verano en el que lloré por amor

a ron con coca cola por las noches

huele a soledad 

y a bichos de aparador pinchados 

por un alfiler en el pescuezo

y a la venta para compradores sin alma

huele a escaparate de baratijas 

para los consumidores seniles

y como el capitán Garfio

desespera ante el tic tac del reloj

porque siente tras de sí

la mandíbula incivil de la muerte.

Es mi corazón también un laberinto

en el que yo mismo aún 

generalmente me pierdo 

algunas veces es un efímero edén 

y otras tantas llamarada del infierno

es una tercia de clavos y es la cruz

en la que un borracho obtuvo redención 

después de una estocada en la costilla

mi corazón es insustancial y pérfido

y aún a pesar de saberlo, he amado

sin espera siquiera saberme amado

porque no sé que hacer con el amor

porque yo he sido y soy un amante

y el amante ama y no espera más nada

sino llegar a casa y sentarse a aspirar

si la tierra aún huele la lluvia.

La dicha y la desdicha

He visto un gato muerto

lo vi hecho literalmente trizas

y lo vi extendido por varios metros

a través de la grisácea calle

en la que diario tomo el autobús

para llegar al lugar en el que mi destino

inevitablemente será el del gato

y hoy que lo concibo bebo un trago

brindo con la luz de la bombilla

para abrazar la soledad que va conmigo 

y que me besa con colillas de cigarro 

porque es claro que el poeta es nadie

y que Jesús se hartó de la cruz 

para recuperar el aliento

y para volver a hacer el agua vino.

Un gato muerto en la calle

hecho trizas 

es un espectáculo que nadie quiere ver

ni siquiera los suicidas 

porque les hace pensar 

en la infertilidad del fin de la vida

y a los poetas les hace ver 

que el trazo se reduce a tripas entendidas 

en plena calle hasta fenecer.

Pienso sobre ello 

aunque a nadie le importe el tema

porque soy un hombre y soy un gato 

un poeta y un potencial suicida

y porque me crea la desgracia y lo bello

y pienso y siento y escribo sin pena

estos alegatos porque tengo

aún la dicha y la desdicha de tener vida.

De malas

Ella se había despertado de malas,

parecía que era ya una costumbre;

y yo casi siempre así despierto,

pero aprendí a ser un vil tragafuegos 

para no salpicar a nadie con mi lumbre,

después de una noche nefasta.

Me lanzó un par de dagas con su boca

y salió de la habitación;

y yo tan solo miré sus caderas desnudas,

implacables, inolvidables y autónomas.

Me sentí cuál toro cuando se estoca,

y la fuerza se le va desde el corazón 

y empieza a materializar sus dudas

desde estos tiempos viles y autómatas.

Jamás olvido ni olvidaré sus caderas.

El imbecil

Nunca me ha costado trabajo

escribir sobre los imbéciles

ni moral, ni ética, ni socialmente 

tampoco me ha costado decírselo 

a quien yo considero de tal modo

porque yo mismo soy un imbecil a destajo

intentando germinar semillas estériles

por creer que el latir sucumbe a la mente

y que la inteligencia es algo intrínseco.

He sido y soy

un imbecil por sentir 

cuando debo pensar

y por pensar cuando debo sentir

dios me hizo imbecil al darme un corazón

que bebe de noche para hallar su razón.

De igual manera no me importa 

escribir o decir

si sé de sobra que el imbecil soy yo

lo he escrito en miles de notas

y lo he manifestado en mi vivir

el imbecil soy yo.

Blanca nieves

Sabes

ojalá la gente que me dice cruel

te hubiera conocido a ti antes

de juzgarme.

Pues entonces yo sería Blanca nieves.

Mordedura

Un dragón desdentado

me ha mordido cuando dormía

a mitad de una noche copas

y nubes grises bajo el sopor de la soledad

en la que mi pensar me ha encallado

desde lo huraño y vil de mi poesía

desnuda de maquillajes y ropas

para poderme hablar de la maldad

de la maldad innata del hombre y la mujer

del ego, del egoísmo y del egocentrismo 

que para nada sabe de géneros ni de sexo

sino que muerde a unos como a otros

y nos pregunta sobre el verdadero placer

y qué tan duro es ser nosotros mismos

cuando asumimos ser reales y perfectos

desde un juicio que creemos propio.

La justicia no es ciega

sin embargo

es un invento de la humanidad

que procura la supremacía.

Y es así como todo está de la mierda 

y es así como nos lleva el carajo

pues no somos más que seres del mal

a la espera de falsas ambrosias.

Me ha mordido un dragón desdentado

mientras dormía

había bebido un poco 

y habían nubes grises

no me hagas mucho caso

pues lo noté mientas dormía 

y claro está que yo solo soy un loco

que versa para hallar sus propias directrices.