A pesar de lo malsano

Aquí estoy y argumento
la mesa de la cocina
siempre será tibia conmigo
y el mejor lugar para trinchera
para escribir
para pensar
para sentir
para beberme la vida a tragos
estando tan a solas
y tan conmigo.

Sobre un banco de plástico verde
contemplo el cenicero y en él
un cigarro arde cruel y enardecido.

Me ha empezado a doler el alma
por los dobleces
y las marcadas arrugas
que acumula cuando la guardo
en el cajón ante los ojos de diario.

Entonces escribo y pongo el corazón
aún latiendo vivo sobre la mesa
mientras afuera los niños juegan
a la pelota entre risas color azul.

Escribo sobre mi gran pequeña guerra
y me revisto de un sudario hecho de tul
esperando el resultado de siempre.

Y en esta vida casi nadie gana
y si lo hace
no es por mucho tiempo
¡Mira los grises cementerios!

Tengo cierta afinidad con la verdad
y sin embargo miento a todas horas
y prácticamente ante cualquier persona
- ¿Cómo estas?-
Bien- contesto por default-
y así desde que tengo uso de razón
sin importar horarios todos los días
en los que estoy hasta el cuello del mar.

Es solo mi locura y así lo sé de cierto:
el autosabotaje algunas veces resulta
más dulce que un algodón de azúcar
comido a tirones con los propios dedos.

Quizás tan sólo sea
que no me convenga brillar
sino desde la marcada opacidad
tan taciturna y tan soez de mi gris
o que aún no hayan besado
mis labios el polvo del fondo
ni mis manos conocido la brea.

Tengo una brújula frente a mí
y me encuentro perdido y huraño.

Mi corazón
sobre la mesa
late febril
y eso
es algo
que no puedo evitar
a pesar de lo malsano
y de las flores que en marzo
ya piensan en abril.

A mi favor

A mi favor
sólo la noche
en esas horas
tan terribles siempre
en las que se erizan
las ganas bajo el vientre.

Mañana mismo el sol
me sentirá la piel
con una espesa resaca
y el baño de agua caliente
jamás podrá quitarme
las impurezas del alma.

Afuera hay una luna hermosa
y dentro el eterno demonio
me ha traído un ramo de rosas.

Fuera de toda retórica

Fuera de toda retórica
de toda pretensión cruel de ritmo
de toda burda y soez rima
sólo puedo decir que te quiero bien
y que no me importará jamás
si estás bajo de mí o encima.

Soy un gato cual perro fiel
y un cabrón que se derrama
por hallar belleza entre tus pies
justo antes de que llegue el alba.

Una nube llena de ideas

Tengo una nube
llena de ideas
revoloteando como aves
sin mayores rumbos
ni pretensiones burdas
que las de anidar su vuelo
entre mi pecho y mi cabeza.

Todo esto es una extraña poesía
en la que pretenden andar mis pies
ya descalzados de nocturnos versos
de copas dejadas a la mitad en la cocina
que tanto me ha visto tambalear siendo
yo un bocado fresco para los cuervos.

Hablabas de un poema mío referente
a las putas que jamás me he follado
y después de reír por ello me besaste
y yo puedo alegar que jamás he pagado
en efectivo por sexo
pero sí con enamoramientos
y que fue hermosa contigo esta tarde.

Hablabas de tantas cosas y los besos
interrumpían nuestra charla y el abrazo
de cuando en cuando nos hizo certeros
fusionando los latidos con los labios.

Yo sólo soy un poeta malo y un truhán
que no ha podido nunca saber mentir
cuando escribo lo que de noche siento
adormecido por las olas del mar
que me han sabido siempre hecho vivir
a los pies de la esperanza de lo bello.

Yo también soy poeta

Yo también soy poeta
pero de los vilmente malos
de los que escriben borrachos
sobre putas y sonoras escopetas
por ser lo que hay en mi trajín.

También sé que la poesía
no da siquiera para tragar
sé doce horas diarias trabajar
para mantener esta cruel utopía
en la que el hombre dice vivir.

Sin embargo aprendí de mis sabios
a tener dignidad de mis propias letras
y a jamás mendigar un sólo centavo
con el alma que de noche me versa.

Soy un poeta de tonos negros y grises
y mi argumento contra su vana poesía
es la moneda tintineando en sus bolsillos
mientras maquilla el amor y la vida.

Yo también soy poeta
y un sentidor de lo bello
y lo certero en estos tiempos
-la palabra sentidor no existe
lo sé
la he sacado
diestramente de mi manga-
en los que usted con su sarta poética
ha interrumpido
un instante de belleza pura
en el que a mi chica le daba un beso.

No es mi intención hacerlo sentir mal
pero lo que usted tiene de poeta
yo mismo lo tengo de ser celestial.

*Para el As de la Poesía.

Diente de león

El último diente de león de la tierra
será comido por las fauces de la muerte
un día domingo con máscara de lunes
en el que miles de bombas atómicas
estallen dentro de un cansado corazón
inmaculadamente preconcebido.

Y entonces sonrío cual imbécil
apuro a beberme mi leal trago
y soy la tierra de un desierto fértil.

El peor enemigo del hombre
siempre será la autodenominada razón
por ser cruel como un afilado cuchillo
dando puñaladas al aire cegado
por el ego de la propia palabra dispuesta
a cantar su saber en mediocres estribillos.

Y entonces la lágrima me nubla el espejo
además del humo en espiral del cigarrillo
que me fuma lento hasta hacerme viejo.

La espina de la rosa es una tenue belleza
esperando pinchar la carne aún latiendo
para sentir el grito sordo de la caracola
en el que putas y borrachos y poetas
dan lo mismo por saberse enajenados
ante el fuego del umbral de lo perdido.

Y yo tan sólo busco estar enamorado
para serle infiel a la muerte con la vida
que de pronto los labios me ha besado.

Mi letra menudamente huraña y triste
es una telaraña tejida a media noche
y es mi voz de media noche cantada
puesta en mi pierna diestra la guitarra
y mi garabato después de morir un poco
versando su verdad entre vagos derroches.

Y a medida que tan a solas te quiero
me haces más y más fieramente falta
para embriagarme de tu boca y tus besos.

Y sigo escribiendo desde entonces

Mi razón principal de escribir
es y ha sido siempre la de filtrar
esta vida mía de noches eternas
la de distinguirme de faenas hechas
sin la luna posada entre dunas de sal
la de tan sólo ser y entonces sentir
el latido cierto salido de un garabato
escrito a medias luces y medio borracho.

El borracho no miente porque no puede
y la poesía es la madre que me acurruca
de mala manera entre su cálido vientre
mientras me besa y luego me desnuca.

Por eso mismo y frente al espejo
me veo siendo un gato de callejón
saliendo airoso con su última vida
pendiendo de la sombras citadinas
y en la vulgaridad de aquello más sublime
he tratado de dejar mi huella escrita
cual intento de legar el bien de mi locura
a todo aquel que le encuentre hermosura.

El mundo es una nube de incomprendidos
lloviendo a todas horas en ajenas aceras
un cruel batallón de espaldas al paredón
deseando sentir las balas de los fusiles
incrustándose en el centro más perdido
de su azul e irremediable corazón.

A mí la vida más que nada me duele
y la muerte me da razón por que huele
sin embargo mi corazón jamás abdica
si mis manos a favor me testifican.

Tenme una corona de rosas con espinas
cada vez que llegue a rondar tu vientre
cuando esté cargado de esta mala poesía
en la que me acuna gris la muerte.

Siempre he hablado de putas tristísimas
que jamás en la vida me he follado
de los tragos a medias el borracho
y de la barra de los bares que extrañan
mi corbata puesta sobre ella
como diciendo "nena, sigo en las mismas"
siempre hablo de verdad y del alma
en el que brilla nacarada mi estrella.

Y sigo escribiendo desde entonces...

El siguiente toro

Saldré esta noche al quite
cual esbelto torero envalentonado
vistiendo un colorido traje de luces
aireando esta triste pluma cual capote
poniendo el pecho ante el astado.

Sólo espero
que el siguiente toro de la noche
no se haga llamar "Muerte".

Danzón

Hay días
en los que la muerte se mueve
a ritmo de danzón
mientras te estira la mano
para que bailes con ella.

Hoy
le he pisado un par de veces los pies
y no es por ser pesimista
pero de ello me cobrará factura
algún día
en algún lugar se apagará mi estrella.

Escribo cuando vivo

Sabes de sobra
que soy el mismo de siempre
el huraño poeta de la muerte
aquel que no sabe mentir de verdad
cuando a tientas escribe
su mentira más perenne
enclaustrado entre el oleaje del mar
y la sonrisa más triste de la sombra
que a través de su copa vive.

Sabes ya del sabor de mi pecho
y de estos labios que te han besado
del calor de este abrazo generoso contigo
por que a tu cintura se ha abrazado
y del callar de éste torpe mío sentimiento
que te siente cual dorado del trigo.

Sabes de mi gusto por la bebida
de mis poemas nocturnamente nacidos
de mi guitarra a la que canto bajito
de mis manos que son muerte y vida
de mi encanto viciado y torcido
cuando digo "te quiero" despacito.

El tiempo, la vida -y con ella la muerte-
avanza de una manera tan fugaz
que ya te llevo prendida bajo el vientre
para compartirte esta mina de sal.

Escribo cuando vivo
atolondrádamente
y cuando te quiero aquí conmigo.

Sabes también
que en mi grisáceo jardín
ésta fatalidad del ser
me pregunta noche a noche por ti
y despierta con resaca al amanecer
al no tenerte con certeza al fin.

Escribo cuando vivo
y esta noche gritando un te quiero
tan sólo puedo dormir a solas
mascullando lo que he escrito
imaginando aquí tus pechos
para consolar al mar de sus olas.

Formas brotando

Hay formas brotando en el aire
ciertamente indivisibles ante el humo
más febril de mi ríspido tabaco
formas de animales recién domados
y de fieras recolectando coloridas flores
nacidas dentro del seno más oscuro
que aún espera mejores albores.

Siempre que prentendo hablar con dios
extrañamente se corta la llamada
y termino hasta el culo de borracho
deseando un trago servido en la barra.

Hoy no me importa dios ni el destino
y estoy bebiendo en esta pequeña cocina
que tanto sabe de apoyar el alma
el corazón y los sueños con los codos
que tanto sabe de la tinta negra y de mí
intentando versar una vida en calma.

Hay formas brotando entre las luces
incomprensibles de mi eterno desencanto
hay charlas nocturnas cargadas de risas
y una ausencia total del mítico llanto.

Yo que veo siempre mezquino al diablo
y he sabido hablarle de tú en amistad
no pretendo más que sonar con tus labios
carentes del todo de la sal de mi mar.

Hay formas multiplicándose cual panes
y peces fuera de todo obtuso milagro
en estos tiempos de verdades certeras
hay un par de corazones latiendo fuerte
como tambores prehispánicos al unísono
de un presente cargado de belleza.

Hoy me falta abrazarte en el tono poético
de un simple borracho que te escribe
intentando no ser del todo patético
mientras te extraña y su torpe vida vive.

Sin embargo esta noche
he logrado sonreír como imbécil
después de la charla y del reguero
de caricias que en cada letra y sin más
proeza que la tierna verdad que te dejo
junto al albor que te despierta
leyendo mensajes de azucarada sal.

Hecho

He dado por hecho tantas cosas
pero algunas veces el gusano
no pretende llegar a ser mariposa.

El buitre vive feliz de la carroña
el chulo no se enamora de las putas
dios no busca mirar hacia abajo
y el alba en azules jamás despunta.

Precisamente de esto hablo cuando digo
que veniste a romper mis paradigmas
y entonces se me erizan bajo el ombligo
del corazón las cimas y las simas.

No soy más que un poeta y el cabrón
en el que ha depositado su confianza
la gente que en verdad nada sabe de mí
ni pagaría para sacarme de la cárcel con fianza.

He dado por hecho tantas cosas
pero me he topado repentinamente
con la certeza del beso de tu boca.

El hombre no es nadie sin tener mujer
el poeta sin musa es una página gris
y el demonio una constante nocturna
que ahora mismo necesita de ti.

Mi clase de loco

Ayer soñé con un niño muriendo
envuelto en llamas azules y rojas
en una plaza concurrida de gente
y escuchaba su llanto y su grito
adormecido por el beso de la muerte
y desperté llorando como un niño
como si ese niño fuera yo mismo
años atrás pero en este presente.

¿Qué clase de loco sueña tales cosas
un día cualquiera empezando la semana
mientras el hombre de mundo sueña
con follarse contra la pared su propia nada?

Aún lo recuerdo y mis ojos nublados
empiezan con la encomienda de hallar
de pronto un resquicio febril de mar
para ese sueño malsano ahora versado.

Ayer soñé con un niño presto a morir
entre el dolor más vil de los horrores
como lo hicieron las brujas en la pira
vociferando su palabra entre ardores.

Estoy enfermo y soy un loco que llora
algunas noches por sus propios sueños
si la muerte los arrastra hasta mis manos
que sólo saben hacer malos versos
aunque también soy un poeta y un borracho
que no repara a sentir en exceso.

No todo es ceniza

No todo es ceniza removida
dentro de un copioso cenicero
ni del amor solo saben los amantes
y las putas en los lúgubres cruceros.

Afuera hay un mundo y en él
las masas se mueven pesadamente
cargando sobre los hombros la verdad
que han creído para olvidar la muerte
o el hambre o el vicio o las ganas de follar
ante la vida mostrada siempre inclemente.

Pero dentro hay un mundo y en él también
el pecho late y las manos tiemblan
cuando acurrucan otras manos en ellas hay besos y algunas ganadas guerras
abrazos con polvo de fugaces estrellas
y verdades trazadas con puño y letra.

Aquí estamos y esta soledad compartida
no es más que sonreírle al dedo medio
levantado por doquier de la vida
removiendo las cenizas del cenicero.

Los amantes sólo saben amar
y las putas sólo besan las bocas
que las saben bellas de verdad.

No todo es ceniza removida
dentro de un copioso cenicero
si defendemos a quemarropa en la verdad
en la que tacitúrnamente creemos.

El albor crujiente de las hojas secas

Hay noches en las que dios
duerme plácido abrazado del diablo
y la calma entre los mares bravíos
se logra de una manera vilmente natural
mientras dos almas complementan
los huecos surgidos ante el vacío.

Y así somos tu y yo
yo siendo el diablo
y tú la diosa que me besa los labios
cuando de pena muere el sol.

Soy el albor crujiente de las hojas secas
arrastradas bajo el andar de los pies
y soy un corazón dejando atrás la tristeza
a costa siempre de un mejor después.

Y en el después esta un "contigo"
en la sonrisa de idiota que mantengo
desde mi cara hasta bajo de mi ombligo.

Panero dijo

En la radio una canción de rockanroll
de los sesentas afila una cuchilla
mientras escucho llenarse la copa
que por cierto es la tercera de la noche
y estoy pensando en un sólo de guitarra
blasfemando por sí solo la vida misma
y me encuentro a mí mismo gris y huraño
con mi guitarra sosteniendo mis ropas.

Los viejos me entienden a medias
pero inevitablemente comprenden
la cuestión de vivir ajeno y a destiempo
mis contemporáneos no sienten la muerte
recorrerles aún tibiamente el cuerpo
ni la sombra de vivir siempre en guerra.

Y yo ya estando en el cuarto trago
quisiera fumarme la vida entera
bebiendo ron para exiliar la mentira
que dice su verdad cuando no miento
y la que miente cuando soy más certero
al escuchar el grito de las brujas en la pira.

Sigue sonando la radio y una guitarra
melancólica de una sola pastilla
con distorsión no logra distorsionar
el alma de este poeta vil de pacotilla.

Preparo ya el quinto trago y el talante
de un cabrón siempre igual y tan distinto
se frota las manos de su obtuso corazón
en las paredes que contienen más que carne
un medio ante las tiempos de sobrevivir
cuando piensa en lunas enamoradas
al despertarse teniendo en la frente al sol.

Quizás nunca pueda ser alguien de verdad
ni hombre ni poeta por los parámetros
que me han dejado mis propios sabios
y esta senda que acontece la voz
de la caracola insumisa del mar
me haga temblar el verso en los labios.

Y entonces mi guitarra llamada Juliette
busca regocijo en el más triste acorde
de una canción de rock de los sesentas
mientras su cintura me fulmina con un:
"querido Gato, tú no me mientas jamás"
y la toco despacio embriagado de ausencia
y de la gloria que me falta a estas horas
en esta etapa de mi vida tan certera
y tan vivida como las nítidas deshoras
en las que no me miente tu febril belleza.

Panero dijo: "Por eso la mentira es verdad
y es verdad que yo nunca miento"
y yo sin ser Panero tengo boca de mar.