Amanecerá
por que así ha venido siendo
desde siempre
ante un maquillado silencio
propicio para que el gato
vuelva a casa ensimismado
y con astillas bajo el vientre.
Amanecerá
y yo estaré desnudo del cuerpo
de aquel mito llamado alma
soñando con tenues momentos
que desaparecerán al llegar el alba.
El rojo es cruel cuando anuncia
soledad sin derecho a la renuncia.
Esta ciudad es sin duda tóxica
gente mendigando una moneda
borrachos bebiendo en las aceras
monumentos con caca de palomas
niños en el metro tocando el acordeón
y por la tarde un descolorido sol
bañado de pobredumbre con su aroma.
Hoy vi un gato huyendo felizmente
con un bocado de ave entre las fauces
yo bebía café y fumaba mi cigarro
tu me contabas acerca de tantas cosas
que se alejó de mí de pronto la muerte
silbando una melodía tibia y hermosa.
Nunca he podido ser algo distinto
a lo que en realidad y ciertamente soy
un borracho triste que de noche escribe
sobre el gris tóxico de esta ciudad
que vive sin tener una pizca de tino
y un tipo con la careta de ser muy cabrón.
Hoy sonreí y la ciudad sonrió conmigo
y ahora que vuelvo a casa el demonio
ha hecho ya sus sulfurosas maletas
por que ya ha llegado un tierno unicornio
que piensa que hay algo contigo.
Ya me he quitado la careta de cabrón
y estoy por afeitarme el musgo crecido
sobre el pecho por donde habita el corazón.
Sabes, yo también sufro de cáncer
de uno de esos ciertamente extraños
que la ciencia jamás ha sabido diagnosticar
o siquiera medicar con blancas recetas
esbozando una letra escrita con el culo
para el escribe con vocación de amar.
Mi generación es de esas desapercibidas
nada grande ha salido aún de ella
y sin embargo me hice un mal poeta
intentando rescatar el azul de las estrellas.
Tengo treinta años y estoy jodido
y eso aplica desde el alma
hasta mis lacerados bolsillos
pretendiendo mujer en mi cama.
Escribo lo que soy y lo que siento
y ahora extrañamente me dueles
entre las costillas y el malsano pecho
te leo entre líneas y sé que te conozco
por que te imagino sonreír ante mí
y ante mi estúpido cáncer de versos.
En realidad estoy ebrio ya
y no se de qué putas hablo
quizás de que me preocupas
por que intuyo tu río de llanto.
Para Alicia Dimas.
Yo soy tan franco como cruel
te acuchillo de frente o te abrazo
mi corazón es un etéreo infierno
y es un sediento cabrón siempre borracho.
Escribo para no declararme un loco
para esbozar mi modo de mirar la belleza
de la forma en que yo a solas la concibo
para afrontar la propia y gris locura
entre bares y putas y malos versos
bebiendo y viajando en el estribo.
No necesito más que una musa
un trago, una docena de cigarros
y la tinta negra de una afilada pluma
para mantenerme en la vida centrado.
Olvidé las charlas con las putas
pero ellas perdonan si escribes borracho.
Cómo tragarte un pescado entero
sin siquiera antes deshuesarlo
así es el amor y por momentos la vida
una delicia hasta que te atragantas
con una espina afilada mortalmente
sin tener a la mano una bebida.
Hay quién habla de pétalos de rosas
y fuegos artificiales recién eyaculados
cuando refieren sobre temas del amor
hay quien habla de lo vil del salvajismo
de flores del mal en un gótico florero
entre lágrimas de un podrido corazón.
Más que arrieros somos guerreros
y en el camino de las espinas andamos
escribimos y bebemos y amamos
entre papel arroz y tragos consejeros
bajo la letra llevada en la piel y en alma
esperando siempre mejores albas.
Pero somos malos poetas hambrientos
de luces tenues y de un palmo de verdad
somos tipos de callejeros sentimientos
tragando peces enteros sin siquiera sal.
Entonces pienso que no ha ser el pecho
ni la garganta espinada lo que nos agobia
sino las manos sangrando y palpitantes
metidas de lleno en la noche que abraza
nuestra sapiencia de la carencia de razón
nacarada desde el nacer por la muerte.
Ser poeta jamás habrá de ser cosa fácil
y mucho menos de esta forma clandestina
en la que el sentimiento resulta táctil.
Estoy un tanto triste
bebo a solas en esta habitación
tan roja como el color del tabique
que entre sombras la reviste
y sin embargo sonrío como un sol
o como un alma filtrada por alambiques.
Me influye a leguas la mujer y la palabra
una caricia, un abrazo dado desde lejos
la esperanza de un tierno abracadabra
en el que abra en flor silvestre mi pecho.
Estoy un tanto ebrio
este es mi segundo poema del día
y el último en el que mi sentimiento
late a expensas de saber que no miento
por que en la certeza he hallado ambrosía
y una copa doble de dulces sueños.
Me influye la soledad y la malo del poeta
la vida jamás emancipada de la muerte
el cañón en la boca de una fiera escopeta
y las estadísticas de mi puta suerte.
Un tipo que patea cruelmente a un perro
la flor que ha muerto aún siendo un botón
las ganas mutuas de follar entre utopías
una hogaza de pan dura y enmohecida
el alba que no lleva en su vientre al sol
o la larva que apetece el próximo sepelio
mientras un tipo ebrio mira la crueldad
y escribe desde la barra sin piedad.
Mi corazón siempre esclavo sin dueño
sigue soñando con mejores sueños.
Recostado en mi habitación
sobre esta cama enjuta
en la que sólo quepo yo
después de escribir sobre putas
estando medianamente borracho
y cruelmente impregnado de tabaco.
La gente llamada normal
duerme y muere al mismo tiempo
toca con la cabeza la almohada
y logra poner en pausa el sentimiento
sin importar las nubes o la ola de mar
y eso es algo que jamás yo puedo.
Tan sólo soy uno de esos malos poetas
un borracho vil reencarnado en un gato
y bajo el ombligo
un amante y un tierno proxeneta
metido entre las nubes de su tabaco
mientras busca en todas un contigo.
Las paredes jamás responden
ante un viciado existencialismo
buscando liberar la sangre y el blanco
para hallar nocturnamente el orden
y la sonrisa perdida por el cinismo
de exhibirme ante ti como un borracho.
Bebo mucho y así mismo fumo
todo se pudre en mí cada noche
menos mi pecho aún tibio y sonriente
bajo las llantas de este fiero derroche.
Recostado en mi habitación
me detengo a mirar las espirales del humo
sobre esta cama que sólo ocupo yo
sin la esperanza de hallar rayo de sol
o bondad de los dioses ninguno
sino una copa más de blanco ron.
Y entonces la que no muere
a pierna suelta de noche duerme.
Ahí estaba ella
sonriendo ante la noche
bellísima entre sus jeans ajustados
sonriendo por todo y por nada
y haciendo sonreír al mundo entero
con su moreno par de caderas.
¡Vaya que hay putas lindas en la calle
y tipos crueles que sólo las follan
sin mirarles entre el escote sus males!
Esta noche me quedo con su imagen
con sus caderas entre sus jeans ajustados
sonriendo como un nocturno angel.
Ahora me vendrá la mala letra
el pétalo del verso que jamás miente
después de cuatro tragos y estas ganas
de orinar en la misma boca de la muerte.
Ha quedado aquí grabado el sufrir
el hambre de un niño raquítico
sin una madre que lo amamante
entre el latir de tantos corazones cínicos.
Alicia sufre de algún mal que desconozco
sin embargo en su foto a medias sonríe
recién entrada en sus veintiséis
yo dejé de sonreír a los veintisiete
pero aquello era distinto
yo me creía con alma de rockero
radiántemente y vil autodestructivo
y aunque lo sigo creyendo
de tajo tuve que dejar de serlo
y ahora que en nada real creo
tan sólo sé que Alicia sufre y lo intuyo
por que no me permite escuchar su eco.
Hay gente que me duele en el alma
aún sin conocer del todo
supongo que es algo así como el oír
el flagelo del látigo sobre tu espalda
en mis oídos embriagados y locos
que pretender dar vida a pesar de morir.
Siempre ha sido mi constante la lejanía
pero metido en ella simplemente te abrazo
por si te sirve en esta noche de algo
y si no puedes dejarlo crecer en utopía.
Están a punto de dar las doce
en el reloj cochambroso de la cocina
han echado a cubetadas de agua fría
a los gatos que rondaban el vecindario
sigo batallando con la plaga de hormigas
y en mi cajón de noche descansa
mi viejo y siempre fiel sudario.
¿Qué putas ganas la gente del mundo
al dormir cada noche temprano?
¿Sueñan al cabo más o mejor
o al dormir olvidan el fiero desencanto?
Incluso la luna entre nubes se ha recostado
a pesar de ser nueva y de los lunáticos
que mirando la veneran.
Hace unos años estaría yo apenas
metido en un bar escuchando a las putas
sobre su soledad y sus resistentes venas
al sangrar tibiamente bajo la ducha.
Después llegaría a casa ya embriagado
y despertaría a mi mujer bajándole las bragas
para follarla tremendamente duro
mientras le acariciaba las nalgas.
Y aquí están a punto de dar las doce
y estoy sólo y un tanto ebrio de ron
y la gente de estas latitudes ya duerme
sin saber latente entre su pecho un corazón
que se desvive y en sí renace en cada roce
de la hermana del sueño llamada muerte.
Escribo a solas y entre grises recuerdos
y comienza ya a darme un feroz sueño.
Contesté el teléfono.
- Sr. Pardowski?
- Sí, diga.
- Le hablo del casino "P...".
Quiero pedir referencias sobre una mujer
que trabajó anteriormente para usted.
- ¿Cuál es el nombre ella?
- Rebeca Martinez. ¿La recuerda?
Está con nosotros buscando trabajo.
- Sí, por supuesto.
- ¿Puede darme sus referencias?
- Está bien, le seré franco-
y suspiré hondo y fuerte.
¿Alguna vez le han pateado esa zona
justo en entre los huevos y en culo?
- ¿A qué se refiere señor?
No, creo que nunca me ha pasado.
- Pues ella misma lo hará metafóricamente.
Si la contrata lo hará pronto.
- ¿Eso lo tomo como una mala referencia?
- Digamos que yo ya le advertí.
Colgué el teléfono
encendí uno de mis cigarrillos
y me sentí tan bien
como un superheroe quizás
pero de antifaz amarillo.
Ahí estaba yo
con mi cara de imbécil
viajando de pie
en el autobús de las seis treinta
cansado, resacoso, podrido
y ahí mismo
justo al fondo
estaba ella radiante
y era la misma chica
aunque ahora un tanto distinta
llevaba carmín en los labios
y los ojos cerrados.
Por un momento los abrió
me miró -lo sé por que la vi-
y después
lentamente los volvió a cerrar
y yo me sentí más imbécil
que al principio
cuando aún no la había notado yo.
Sé
que tan solo me miraste
para que pudiera yo
mirarte lindamente radiante.
Muy a menudo sufro de espesa fiebre
de temblores en las manos diarios
de temporales apagones cerebrales
en los que los gramos de mi alma siempre
compensan la nada con humo de tabaco
y con blanco ron embriagando mis males.
Tú eres una hermosa mujer
y yo tan sólo el cansino poeta
que embriagado busca ser.
Sí yo pudiera darte un sabio consejo
sólo podría ser aquel en el que te diga
que no me sigas
por que no duraré más que un sueño.
Existe una extraña conexión
entre el mal y el sospechoso bien
una tenue cofradía entre la luna y el sol
que al parecer tienen los mismos pies
un brindis de modo subterráneo
entre la imagen de un dios con el diablo.
He soñado con aparecer sin resaca
cualquier día de estos por la mañana
sigiloso y escéptico del pasar de la vida
para beber aquel elixir común de la bebida
que el mundo contemporáneo bebe
y después sonríe a pesar que todo debe.
Y entonces soy yo un inveterado pelmazo
o lo es el mundo bebiendo viles placebos
evitando la crueldad verdadera del trazo
que mantengo firme ante tu pecho.
Existe una extraña conexión
entre el mal y este gato que bebe y escribe
un vínculo que me evita siempre follar
sin salpimentar el momento de amor
imaginando una hotel en el viejo Tibet
con terrones de blanca de mar.
Todo puede resultar
una forma de vida
la soledad
la compañía
el vicio
la virtud
el oído puesto en caracolas de mar
el pecho latiendo en azul
y el verso naciendo malherido y tibio.
Aquí la virtud es cuestión utópica
el vicio el pan de cada día
la soledad el tenue abrazo
la mejor compañía es psicotrópica
y la caracola de mar es la osadía
de la franqueza en tinta negra del trazo.
Las putas siempre son las más tristes
dentro del resultado ruin de la vida
comiendo de una mala mano el alpiste
para vivir esa mala forma de vida.
Los poetas recaudan
la soledad
el vicio
y la tristeza de las putas
mientras escuchan la voz de la mar
intentando jamás perder el juicio.
Todo puede resultar
una forma de vida
la mía es la ebriedad.
