Cáncer

Sigo pensando en el cáncer
en los estragos de la bomba atómica
y en lo peor del amor estando a solas
embriagado de una pésima retórica.

He sido y soy de los idiotas que aún aman
después de cada tropiezo dado a ciegas
con la misma inveterada y febril piedra
que nunca se topa con los que engañan.

El mundo es una bazofia de ganadores
que nunca jamás han ganado nada
pero que jamás han tenido el corazón roto
flotando entre el alma embriagada.

Yo sólo soy un poeta y un borracho vil
un amante al rescate de la cierta belleza
si pregunta de noche tibiamente por mí.

Mi corazón vuelto un par de manos
no es más que una mala y triste treta
en la que te recibo justamente al caer
del pedestal ya sin perfume y sin careta.

Sin embargo jamás olvides que el cáncer
es como un cabrón que te llena poco a poco
que te sonríe mientras tú fresca le sonríes
sin saber que es no es más que un loco.

No me juzgues

A los cinco años conocí la muerte
por primera vez en aquella vecindad
de gente horrible que amaba el barrio
y el destello del filo del diestro machete
conocí el sabor de la ola del mar
y el aliento de quién vive en el trago.

Poco después conocí el daño de la bala
perforando la carne y el brillo de la sangre
el caos, la locura del mundo y la soledad
de los raros cuando al mundo les resbala
el llanto inmaculado de todas las madres
y el sabor de lágrima encapsulada en la mar.

A los doce mi primer asalto con pistola
a los trece el acercamiento con el sexo
a los catorce mi primer y gran amor
a los dieciséis mi alma ya hecha bolas
lidiando con este factor llamado pecho
a los diecisiete mi ebriedad cual estertor.

No me juzgues cómo un vil borracho
frecuentando bares de putas que no follo
júzgame por la letra y por el vil verso
que deja tus ideas en un gris embrollo.

La noche siempre es clara

La noche siempre es clara
la oscuridad en ella es cosa de uno
ciertamente estoy ebrio
pero no por la bebida confundido
por que escribo desde el alma
con esa extraña sobriedad del pecho.

Afuera el asesino recita crueles poemas
la puta piensa en príncipes azules
los violadores se hacen una triste paja
las criadas se acuestan con el patrón
las viejas beatas con la cruz se masturban
y los dioses su divinidad de un corte tajan.

En realidad el mundo entero está podrido
metido en una noche que jamás despierta
a pesar de un pasado visiblemente vivido
de una forma común y terriblemente abyecta.

Afuera mi pecho reboza un latir
imperceptible para el mundo
que jamás se detiene a mirar
las manos grisáceas del vagabundo.

Malísima perorata

Debes saber que tras el monstruo
un hombre escribe un tanto embriagado
debes saber que tras el hombre de bien
un monstruo me traga a diestros bocados.

Alguna vez un viejo hijo de puta
me hablo del defecto de ser confiable
y yo pensé: "a este cabrón lo amamantó
con arsénico su propia madre"
y es ahora mismo que lo entiendo
después de dos años y cinco tragos
y una vida de andar con escarcha en el pecho.

Soy un monstruo y sin embargo el mundo
tiene en mí una esperanza y en mí confía
por ser un sin hogar sin cara de vagabundo.

Yo se del frío y de andar metido en las calles
de la muerte y del vicio expuesto sin bragas
de la contención irrelegiosa de todas mis partes
tratando de no temblar ante la escarcha.

Aquel hijo de puta es más monstruo que yo
por que sin saber nada de arrabal de la vida
vino a ofuscar mi pequeño rayo de sol.

Sin embargo nada importa, sino el hecho
de que me he convertido en un monstruo
que no ha podido dejar de ser confiable
por que en solitario y de noche se bebe
su audaz cobardía cobijadas por la letra
también hija de puta pero febril y amable.

Después de toda ésta malísima perorata
solo puedo decir que puedes confiar en mí
desde el rincón en que me exilian mis palabras.

Un verídico hecho

Me falta y eso es un verídico hecho
una mujer que a diario me brinde un trago
y la paz curvilínea de sus pechos
a pesar de saberme un triste borracho.

Dios sabe que he tratado
y que también
he a toda costa he evitado
malvas quimeras
que han posado sus pies
en mi tapete de bienvenida
y que sigo siempre a la espera
de un amor que no tenga revés.

Me falta un abrazo al llegar a casa
una cena caliente y un plato limpio
mis camisas de diario recién planchadas
y una silueta que me mire cuando escribo
sobre putas lindas y necios borrachos
sintiéndose de mi totalmente enamorada.

Me falta esa mitad que ahora suple la mar
el beso en la frente y las caderas empotradas
en mis huesos tan trascendentes del mal
y es entonces cuando embriagado pienso
en lo gris de mi verso envuelto en blanco
y en este falo solitario cubierto de sal.

Siempre he buscado a quemarropa
un dejo de belleza que resulta nacarada
a la luz de la luna que me quita la ropa.

Siempre he buscado un mejor mañana
a pesar de tantas y tantas copas
enardecido con una mujer en mi cama.

Me falta y eso es un verídico hecho
un amor que conozca mis fieros helechos.

Tendrás que alzar los puños

Inevitablemente aquí
tendrás que alzar los puños
contestar un escupitajo en la cara
con un certero volado de derecha
y a poner tu guardia bien arriba
desde que empieza tu mañana.

Tendrás que dar pelea instintivamente
sortear golpes de derecha e izquierda
tener resorte de piernas para cabecear
y sobre todo tener a tu favor a la muerte
si después de pegar tienes que correr
evitando el alcance de la ola de mar.

Pero aquí puedes ser tan diestro en ello
y evitar el físico envuelto en fieras peleas
puedes ser un hijo de puta de la palabra
y así ser dios o el mismísimo demonio
con cierta vocación puesta en lo belleza
y en el entendimiento del abracadabra.

Sin embargo y de todas formas
aquí tendrás que pelear por el pan y la sal
por un asiento en el subterráneo
por la vida y por la muerte entre el arrabal.

Me entretengo

Amanecí con el alma inflamada
desde el vientre
hasta el omoplato izquierdo
con la agudeza de mi tos por la mañana
que ha de despertar a todos los perros.

Ahora que estoy por dormir
siendo ya el mundo de noche
sigo inflamado y revuelvo mis cabellos.

Me entretengo en el pasar de los coches.

No soy gurú

No soy un maldito gurú
tan sólo soy un tipo jodido
que bebe y escribe sus demonios
un cabrón sin mayor luz
que saberse un empático perdido
cabalgando un imaginario unicornio.

No puedo evitarte el sufrimiento
yo mismo sin quererlo te haría sufrir
y no podría hacerte jamás un cielo
sin que lo tengas de lleno que vivir.

La vida es un vaivén de sentimientos
y los poetas se dedican a escribirlos
sin pretender mínimamente la cura
para ellos a pesar de también vivirlos.

No soy un maldito gurú aunque te escuche
nocturno y embriagado de ron
guardando tus males en un estuche
con forma irrefutable de corazón.

Progresivo

Todo esto es algo cruel
y nocturnamente
un mal progresivo
un baile de sombras
un cabaret sin putas
decorado en tonos lascivos.

Yo soy de los que por doquier
cargan el alma en la maleta
de los borrachos que cierran el bar
mientras escribe penosas letras.

Sin embargo soy también
un pétalo gris en el vaivén de la mar
intentando posarse bajo tus pies.

Y también soy un puñado de cal
arrojado sobre un perro muerto
que quizás alguien quiso alguna vez.

Capaz

Quizás la palabra
que mejor te venga
sea "capaz"
y con ella podría describir
tu ser y tu sonrisa
aún cuando atraviesan olas de mar.

Eres capaz mujer
y tu capacidad alcanza
todo aquello que pretendas ser
y yo te abrazo con el alma.

Generalidades

Generalmente
cuando una chica está determinada
a follarte
terminará follándote
y no habrá más
te pillará alguna noche ebrio
o drogado en una esquina
pensando en caracolas de mar
y ¡bang!
tendrá entre sus piernas tu sexo.

Generalmente -digo-
también existen excepciones
como la que radica
entre tu sexo y el mío.

Debo empezar a cuidarme.

Soy un estúpido

Partamos desde el punto
en el que yo soy un estúpido sin educación
que puede hacerte reflexionar
o al menos colar en la piel de tu alma
millares de invisibles hormigas
haciéndote al unísono mirar al mar.

El mundo es una pobredumbre adquirida
por generaciones tristes y opacas
y a pesar de vivir en él
sé bien
que no pertenezco a la horda enardecida
que para comer atan la pata de la vaca.

Soy sólo un tipo diferentemente estúpido
un abrillantador de sueños de grandeza
un tipo torpe compartiendo su trago
mezclado con letras plagadas de tristeza.

Yo puedo hacerte pensar en la sal
que se acumula diario en tus entrañas
que se rehúsan a anidar de lleno el mar.

Pero yo soy sólo un estúpido que escribe
y que en ello su alma desvive.

Algo de brandy

Algo de brandy y mucho tabaco
de la mano tantos y tantos recuerdos
algunos buenos y otros tantos malos
y al fondo de mi trago un abrazo
echando recientes raíces renacidas
sobre las solitarias y malvas avenidas.

No estoy del todo cuerdo
mi supuesta grandeza es un cúmulo
de esperanza que la gente tiene en mí
es el querer de los brazos que abrazan
mi pecho desde la raquítica cintura
que resalta de noche lo mejor de mí.

Ahora pienso que debí comprar
más brandy para seguir escribiendo
este poema tuyo con vista al mar.

Sigo durmiendo desnudo

Sigo durmiendo desnudo
a pesar del frío y de la soledad
que tan a menudo me cobija
del viento filtrado por la ventana
duermo desnudo y algunas veces
se apiada de mí el dulce ensueño
y me masturba la nacarada muerte
justo al llegar con sus rojos el alba.

Apago las bombillas y en el rincón
persiste cada noche una mota de luz
con la forma de un cráneo fluorescente
y con él los buitres se entretienen
sin mirar mi calavera colgada en la cruz
en la esquina más alejada del sol.

Sigo durmiendo tercamente desnudo
escuchando los violines tenues del trago
que hasta mi cama lleva manso cuerpo
y la letra de mis malos versos huesudos.

Eyaculo entonces vida preñada de muerte
y estertores clandestinos a media noche
cuando el blanco me quema bajo el vientre

Un diestro corte

Muy hacia el norte y tenuemente
los fuegos fatuos desnudos bailan
sin importarles el frío ni la escarcha
acumulada tras meses en el alma.

Incluso la sonrisa es una pequeña tragedia
guardada en un tonel cargado de licor
para las noches que duermen sin asepsia
ni rayo que nos abrace a pesar del sol.

Haciendo cuentas tengo doscientos poemas
que guardé con cerrojo entre las manos
que aprisionan mi malnacido corazón
tan sólo para ti para verterlos en tus labios.

Muy hacia el norte justo en la garganta
me luce sin lucirse un diestro corte
que sangra sin ti a la espera del alba.

Anti tabaco

Recuerdo los bares cuando se permitía
a quemarropa fumar dentro de ellos
y el ambiente no era más que una nube
cálidamente grisácea y clandestina
tras la cual las putas besaban los labios
de cualquier hijo de puta solitario
que acariciaba pausadamente sus cabellos.

En esos tiempos no trataba los temas
que ahora trato ni gustaba remotamente
de charlar con las putas de los bares
bebía ron esporádicamente en casa
y antes de la ebriedad le hacía el amor
a mi mujer ya absuelto de todos mis males.

Recuerdo la vida conyugal
y su mejor parte que era siempre follar
y recuerdo también
que jamás se marchó de mí la mar.

En esos tiempos era un tipo
con futuro prometedor y amplias ganas
de morir o matar a la primera de cambio
era el capullo de una rosa parda creciendo
por las laderas que dios olvidó
y en las que nunca se posaron sus pasos.

Recuerdo los bares abarrotados
las putas cubriéndose sólo el pezón
con la punta de los dedos enguantados
y a todo el mundo preguntando por dios.