Mañana espero un alba distinta
un diario sin muertos decapitados
y un beso al despertar con resaca
por todos mis demonios desterrados.
Siempre es linda la esperanza
cuando se trata de soñar con lo querido
y no con ausencias que se atrabancan
en medio de lo trivialmente podrido
de las letras escritas sin comparsa.
Para ser del todo franco
cada página que de noche escribo
es sólo una huella febril de locura
y un grano de arena huyendo del mar
que me revuelca entre agitadas olas
para las que la psiquiatría no tiene cura
no aún por que los sanatorios mentales
están llenos de violadores y homicidas
de gente escuchando voces en su cabeza
o de tipos raptados por alienígenas
sin que la ciencia declare como patológica
la forma cruel de vida del ebrio poeta.
Soy un enfermo y un mal y viciado artista
y soy un cabrón hijo de tu puta igual a ti
que sonríes mientras tragas mentiras
que te evitan decir lo que has sentido
que te evitan sentir lo que has dicho
para evadir el sendero nocturno del gris.
En realidad tu y yo somos iguales
frecuentamos los bares de putas
solo que yo las abrazo y tu las follas
para no poner tu hombría en duda.
Pero esto realmente no tiene cabida
en ti o en mí ni en las hermosas putas
de los bares que a menudo frecuentamos
este es un poema de locura y de muerte
que llega lentamente a media noche
cuando se me embravecen las manos
es un poema que habla de los locos
que no hemos sido aún reconocidos
por aquella ciencia llamada psiquiatría
y que también embriagados somos locos.
Para ser del todo franco
no es tan malo
estando hasta el culo de borracho
reusándose a la idea de medicarnos.
Sigue follando putas en los bares
que yo escribiré aquí todos mis males.
Yo soy de los que cada noche
sufre en algún grado de desconcierto
de los que escriben lo que tienen
entre las manos y el raquítico pecho
de los que a solas siempre beben
por no haber sido arrollado por los coches.
Hoy me masturbé por la mañana
antes de la matutina ducha diaria
y pensaba en ti mientras el blanco
vomitaba de mi solitario falo.
Tengo una terrible devoción por tu boca
una esperanza inmaculada en tus pechos
y me letra aficionada por las copas
cuando me sé vil y deshecho.
Yo soy de los que nocturnamente
se masturban calládamente el alma
para extraer de sí una onza de versos
para mantenerme medianamente cuerdo.
Tengo aún un cuarto de ron blanco
y un escozor entre el alma y el falo.
Si fueras hombre
ya te habría yo arrancado los dientes
a golpes
pero no lo eres.
Francamente
esta es una situación
más que vergonzosa
y sólo le he contado de ello
a mi hermana la muerte
sobre aquella acosadora señora.
La muerte metida en nuestras vidas
también suele cagarse de risa.
La ciudad está llena de locos
de putas
de borrachos
de adictos
de solitarios que solo confiesan
un poco de su amor fatídico
por el inevitable desencanto.
Las calles muestran cierto deseo
en las bragas que amanecen a diario
en las banquetas
en los hoteles de mala muerte
en los puentes peatonales
que escuchan de noche la metralla
de alguna grandiosa escopeta.
Y entonces la carne es blanda
y el corazón
y el escroto
y el falo es una llama en azul
y es un escupitajo de dios
apagando los fuegos fatuos
de la calma en la que hallamos razón.
Todo poeta carga bajo las manos su cruz
que en latín le afirma estar errado y loco.
Al menos un tipo al día
amanece muerto en esta ciudad
de borrachos en las banquetas
y drogadictos en las esquinas
esperando una puta con labios de sal
y entonces me pregunto
si la puta o el borracho
tendrán plaquetas para donar a los putos.
Debo dormir esperando un muerto
en los periódicos amarillistas de mañana
en los que nunca caben los sueños.
Tengo unas ganas irremediables de follar
hoy pude haberme follado a la vecina
pero quizás pesa el doble de mi peso
eso es algo que nunca es conveniente
cuando se está del vaivén de la mar
medianamente a estas horas consciente
sabiendo lo que resisten los propios huesos.
Mi escroto es una bolsa acumulando
esta noche su escupitajo febril
mientras mi falo duerme llorando.
Hubieron tiempos de luces neón
de chicas que daban el alma entera
por sentarse sobre mis flacas piernas
y por beberse conmigo la vida y el alcohol
tiempos en los que el todo sin alma
resultó fragante y ciertamente hermoso
sin sentarse a esperar la estúpida calma
que vuelve el presente gris y mohoso.
Hubieron tiempos por demás nacarados
fumando tabaco y bebiendo ron
difuminando el ahora de un corazón
con miles de dardos en sí clavados.
Hubieron tiempos en los que soné
una mejor respuesta para un tal vez.
Quiero ser muy franco contigo
soy un borracho y un poeta vil
que sólo puede darte bajo el ombligo
un atardecer rayando en el gris.
P.D. Estoy jodido, señorita
y en la nada mi letra de frío tirita.
Cuando tenía seis o siete
no lo recuerdo bien ahora
frente a mí mataron a un cerdo
y el pobre chillaba estridentemente
sus ojos eran los de un niño
quizás de misma edad que yo
en esos tiempos en los que vi
de puntitas acercarse la muerte.
Comí su costillar horas después
y fue delicioso para mi paladar
y entonces entendí que los pies
no sirven cuando te van a matar.
En mis cajones guardo
desordenadas ausencias
-todo es ausencia- me digo
letras desde hace más de quince años
poemas que me dan cierta pena
y la creciente constante bajo el ombligo.
En mis cajones hay sabores a cereza
un par de senos cálidos y enormes
un callejón utópico no estando a solas
una mujer que me volteó de cabeza
la belleza inmaculada de Caliope
y la senda llena de dormidas rosas.
En mis cajones hay estrellas azules
coqueteos con la chica del autobús
un abrazo con cabellera negra y china
sueños que aún no cargan con cruces
una bombilla antigua aún con luz
y un amor queriendo estar en cinta.
En mis cajones guardo
también un poco de ebriedad
y el azul en espiral de mi tabaco.
Frente a mi un borracho camina
zigzagueante por el oscuro sendero
en el que otrora hubo un tenue césped
las lámparas sobre nosotros blanquecinas
y los roedores la hierba comiendo
que bajo los pies pierden su verde.
La ciudad es culo escupiendo mierda
puñados de cal sobre los perros muertos
y nadie hasta entonces ha notado la guerra.
Asumo la belleza dentro de un caos
que jamás ha tenido cabeza ni pies
la alevosía del pecho queriendo brillar
al demonio husmeando en el después
de lo que prometió la caracola de mar.
Afuera hay muchas putas y borrachos
y gente solitaria y también chicas lindas
hay niños sin oportunidad de serlo
entre las balas y las drogas que colindan
con todo aquello que late como cierto.
Afuera hay crímenes y duras venganzas
temblores en el alma y en los huesos
carencias de vida y terribles resacas
dejándonos en la frente un frío beso
que despierta muerto por la mañana.
Asumo la belleza por propia cuenta
en el abrazo inesperado de la ausencia
en la locura que sin más viene a mí
disfrazada de versos y malas letras
que conocen el origen y nunca el fin.
Dentro hay cientos de azules angelicales
doncellas sin esperar un gris caballero
que del levante agónico las proteja
y les ahuyente del mal todos sus sueños
dentro hay un tejado ya sin tejas.
Dentro los drogadictos han muerto
las putas febriles ahora tienen marido
los borrachos se abstienen y los infantes
han dejado vilmente de ser requeridos
y los temblores son el nácar del elefante.
Yo sin embargo embriagado de vivir
en el punto medio que no es el ombligo
guardo en el corazón tantos corazones.
Mi plan siempre ha sido morir
una mañana gris de domingo
embriagado hasta los cojones.
De buenas a primeras
te follaría por el culo
y antes de todo
te besaría por detrás de las piernas.
Después te escribiría un poema.
Me intriga la vida
el humo haciendo espirales
los vaivenes producidos por la bebida
el corazón latente de la letra
si es que no miente ni pretende
mayor muerte que la propia vida.
Me intriga saber quien soy
el terrible poeta
el amable capitán de un gris barco
el empedernido borracho
que fuma y fuma ardiente tabaco
pensando en balas y en escopetas.
Me intriga más, sin embargo
toda esa mierda que nos es prohibida
y el serpentear de la mala vida.
Como una gota de sangre fresca
naciendo lentamente de tus muñecas
o como el punto final en tinta negra
después de algunos versos amarillentos
vomitando la resaca del sentimiento.
Hay tantas formas de morir a la mano
que la vida simplemente a vivir se aferra
y entonces proliferan los gatos.
Hay tanta soledad y tantas máscaras
en estos días que carecen de carnaval
que todo se guarece tras una cáscara.
Como una gota de sangre coagulada
ya seca en el lavabo y desencantada
o como el despertar al frío de la mañana
resacoso del alma y macilento del pecho
tratando vivir a pesar de lo deshecho.
